#uns textos

O meu corpo queixa-se. Desmantela-se em lamúrias Quando não tem sequer idade Para conceber tais queixumes.

Dores de vértebras, Dores de fémures, Dores de couro cabeludo. Dores de retina, Dores de tiróide, Dores de células e de tudo!

Sou cansada. Não conheço outro estado.

Apetece-me dormir. Enquanto as células se multiplicam, No cansaço.

Não mudam elas, não mudo eu!

No tempo em que vivo O Homem não é sagrado Nem assim o deseja ser.

Somos insectos. Somos piores. Somos vermes com consciência. E nela chafurdamos.

Achamos que somos mais do que os outros. Que somos melhores. Que as ideias que temos são mais lógicas.

Esquecemo-nos de ser, Simplesmente. Viver com calma e compaixão. Ser mais do que nós mesmos. Ser mais do que esperam de nós.

Porque não esperam muito.

Memória é pouca e perigosa

Há dias bonitos Em que a vida é vivida Como deve ser.

Mas o dia seguinte Bate-nos como se Tívessemos vivido mal.

Os dias são memória. E memória é pouca e periogosa.

Perigosa na forma em que nos apresenta como real Aquilo que lá está guardado.

Mas como saber se não me engano nesse recordar?

E escrevo. Reescrevo. Nada de novo. Queixas antigas. Vontades não desejadas.

Sou eu. Igual. O musgo cresce. E eu não mudo.

Nem sei porque escrevo. Sinto-me melhor. Auto-analiso-me. E uso isso como desculpa. Para me continuar a ter, igual.

Olho para vós E tudo é tão simples.

A beleza, O carinho, A falcatrua, A fome, O medo, A felicidade.

Vós dais-me vontade de ser, na ingenuidade, feliz.