#tracceememorie

Nel vetro fumé si riflette una verità che non si lascia afferrare. L’aereo ricomposto dorme nel buio del museo, e le lampade sospese — ottantuno — si accendono e si spengono come respiri. Il silenzio non è assenza, ma rispetto: per non svegliare ciò che ancora chiede di essere ricordato.

C’è un tratto di Firenze che sembra caotico, attraversato da tutto: auto, turisti, studenti, voci. Eppure, basta rallentare per accorgersi che questo luogo non è solo movimento: è una soglia.

Tra via Ricasoli, Piazza San Marco e l’Accademia di Belle Arti si intrecciano secoli di storia. Qui Michelangelo imparò a leggere la pietra, il Beato Angelico dipinse come se pregasse, e Fattori veglia ancora sugli studenti che entrano sotto il portico.

È un quartiere che non si visita: si attraversa. Un luogo dove l’arte non è decorazione, ma destino.

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Questo è il mio taccuino lento: un luogo dove raccolgo segni, appunti, frammenti di città e di vita. Non cerco la foto perfetta né la frase definitiva. Cerco ciò che resta: una luce su un muro, una targa consumata, un dettaglio che racconta più di quanto mostra, un fiore o un insetto, un volto o un animale che mi emozionano.

Qui scrivo, osservo, cammino. E ogni tanto scatto.

Ogni traccia è una memoria che affiora.