OH,  PITY  THE  FOOL  !  This  malignant  fragment  a  shade  of  her  former  beauty,  an  abhorrent  reflection  of  fallen  might.  She  speaks  a  soft  sound  –  but  a  knife  is  still  a  knife even  when  gently  plunged  ;  when  lovingly  twisted.  ‘ to  endure  loneliness  with  grace, ’  she  mocks  him,  and  emet-selch  stares back.

Strip  the  emperor  of  his  titles  and  prestige,  what  might  you  find  there  ?  Past  the  mortal  coil  to  the  ancient  bones  ;  see  the  stage  of  grief  played  across  millennia  !  The  same  pointless  lives,  the  constant  droll,  the  ever-constant  faith  in  a  darkened  god. 

Go  on,  he  wants  to  chide  her.  Peel  back  the  veneer  like  a  curtain  call  to  nothingness (  NOTHING!   The  rage  is  gone,  the  sorrow’s  a  statue,  the  backdrop’s  a  burning  city  )  and  weep  at  what  you  wrought  in  your  arrogance .  Go,  and  try  to find  something there,  for  when  HADES  did  the  answer  was  a  graveyard  where  the  cries  off the  dead  had  withered  to  nothing.  Where  there  should  have  been  something,  there  it  was empty.

                                               empty,  empty,  empty. PITY THE FOOL, PITY HIM.

He  laid  a  hand  ‘pon  his  breast,  the  beat  of  muscle  the  only  thing  of  his  heart  that  remained,  and  the  curve  of  his  smile  was  as  hollow  as  it  was  predatory.

“ The  play  does  not  suit  you, “  she  was  too  sincere  to  lie,  that’s  what  killed  him  the  most.  “ Tell  me,  dearest   aurore  – ”