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Niente, infatti, è delimitato e concreto come un’isola. Una volta, ai tempi dei marinai, il paesaggio era libero e aperto in tutte le direzioni. Ora la libertà è di un altro tipo per chi viene a vivere qui. Per noi. Per me. Ovunque io vada, prima o poi arrivo al mare. E’ un’osservazione banale, ma contiene una sicurezza che per alcuni isolani è più forte della sensazione di essere come in trappola.

La traversata in battello per l’isola non dura più di dieci minuti. Il mare è molto profondo. Dieci minuti non sono molti, ma bastano per una conversazione sulle cose essenziali: compravendita di terreni, infedeltà, magari qualche uccello raro. Queste conversazioni in battello possono essere molto interessanti, addirittura piacevoli, anche se le parole dette sono poche e banali. Devono la loro intensità al fatto che il tempo del viaggio è limitato. Tutti ne conoscono la durata e si regolano di conseguenza. Niente favorisce la concentrazione come la consapevolezza di una limitazione del tempo, e a volte anche dello spazio. Se non si sa qual è il limite, tutto resta normale. Come la vita. Vaga e languente. Come uno di quei dialoghi che nascono di solito quando c’è un ritardo del treno. Il treno si ferma all'improvviso, nessuno sa perchè. Il tempo passa. Ci si mette a parlare con la donna seduta di fianco ma, siccome nemmeno lei sa quanto durerà la sosta, la conversazione non assume una forma precisa. Solo quando il treno riparte e si sa quanto tempo resta si stabilisce un contatto. Spesso succede poco prima che uno dei due scenda, o entrambi. “Quando vai via?” Era sempre la prima domanda che i bambini facevano a chi veniva a trovarci. Solo dopo erano pronti a fare conoscenza.

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