#selfgcn

Olhar no espelho era uma luta, principalmente se nada cobria a marca em seu ombro. Parecia que nada tinha mudado, que estava vivendo apenas uma paranoia sua, porque sentia como se ainda estivesse presa naquela cama, imobilizada e cheia dos machucados. A pele queimava, como se eles ainda estivessem ali, como se todos os cortes e marcas fossem frescos... O cabelo longo estava caído nos ombros, mas ainda dava para visualizar aquilo, a grande cicatriz.

— Você não cresceu, Demian. — Sussurrou, uma lágrima solitária escorrendo por sua bochecha. — Ainda é uma criança fraca e indefesa. — Continuou, a destra buscando uma tesoura na gaveta do móvel, segurando-a com força. — A qualquer momento, eles vão te pegar... Eles vão cortar seu cabelo e derramar seu sangue. — A imagem refletida era embaçada pelas lágrimas.

Os dedos seguraram uma mecha solitária, cortando-a de uma vez para visualizar os fios caindo sobre a pia, espalhando-se na água espalhada ali e que logo tornou-se vermelha, o dedo foi cortado no processo e o líquido escarlate pingou freneticamente. Não podia continuar com aquilo, iria acabar se machucando ainda mais, por isso, largou tudo e limpou o corte, colocando um curativo qualquer, precisava deitar e cochilar.

Péssima escolha, um sonho, bem mais vivido do que devia. O mato alto roçava em sua bochecha, estava ao lado de uma poça de água com barro, mas conseguia visualizar seu rosto... Os traços marcados e o cabelo tigela, curto e sem trato algum, um garoto em aparência, mas com essência de uma garota, ela era uma garota! Apesar dos pais falarem o contrário, tinham dois filhos homens, Demian e Dante... Ninguém acreditaria que o mais velho era na verdade uma menina, nomeada como Yewon, pela enfermeira do hospital, pois os pais recusaram lhe nomear. Voltando para a cena do sonho, conseguia ver uma movimentação na plantação, era a fazenda de Boseong e a movimentação era seu gêmeo, provavelmente fugindo sem a mesma, porque ela quis assim. O tornozelo dolorido a impedia, era perigoso demais continuar, pois se fossem pegos, a punição não ia ser leve e realmente não foi... Ela sabia como aquilo terminava.

— Pede para ele voltar, moça, por favor. — A criança ao seu lado chorava, quem visse ia acreditar ser pela partida do irmão ou pelo tornozelo machucado, mas não... Demian chorava com medo, o medo da morte. — Eu preciso ir... Eles vão me machucar, estou com medo. — Confessou, o choro ainda mais alto e por um segundo, Amy quis fazer o mesmo, porque aquele era seu pensamento da época. — Dohan! Dohan, por favor... Dohan, me leva com você, eu estava mentindo... — Os gritos vinham entre soluços, cada vez mais altos, sem se importar se os adultos chegariam ali.

Amy levantou e tentou pegar Demian nos braços, correria até Dohan, iria embora com ele, mas a cada passo, parecia afundar na plantação, como se ela lhe engolisse juntamente de todos os seus medos. — Dohan, por favor. — O grito a fez acordar, era seu próprio grito enquanto chorava. Levantou rapidamente, secando o rosto com sua mão. — Eu não acredito... Isso ainda me persegue... — Tampou os olhos com a destra, respirando fundo para acalmar o coração, que batia fortemente no peito, estava até doendo.

Pegou seu telefone, caçando o contato do irmão, não conseguia ficar sozinha, não depois daquilo... Estava com medo de tudo ser um sonho e acordar na colina novamente, vendo o irmão indo.

Talvez ter pulado o culto de Hades não tivesse sido uma boa ideia, mas Amy ainda não sabia disso. Estava muito cansada na noite anterior, logo pulou suas preces ao deus da morte e dormiu, era bobo acreditar que aquele era um castigo divino, mas para alguém que seguia as crenças gregas com devoção... Não era.

O calendário marcava em roxo que a noite em questão era direcionada a Dionísio, aquele que a moça enxergava como seu patrono. Dionys não era um apelido atoa, era facilmente reconhecida como a reencarnação do deus do vinho, então faria sua prece da melhor forma, oferecendo um dos vinhos mais caros que tinha em sua simples casa, além de uvas e carne – como mandava sua tradição.

— Lorde Dionisio, peço que aceite essa oferenda que mostra minha grande devoção ao senhor, que abençoe meu dia de amanhã. — Sussurrava enquanto cortava um pedaço da carne, irei ter que acender a pequena fogueira que fazia dentro daquele jarro, e teria o feito se o celular não tivesse tocado. — No meio da minha prece? Que saco. — Esbravejou conforme levantava, tampando os alimentos ali dispostos para ir até o telefone.

“Ye-ah?” suspirou pela fala, já imaginava quem era, por isso, apenas deixou que a pessoa falasse. “Rolou uma coisa aqui, parece que seu irmão levou uma facada... Uma não, várias e olha, acho que devia pular aqui.” O telefone caiu sobre o sofá e quase que a Seo tem o mesmo fim, seu irmão levando facadas de graça? Isso não parecia certo e por algum motivo, a deixava assustada e em alerta.

Apenas um nome lhe vinha a mente, Juyeon. Han Juyeon, seu ex marido. Sabia que ele e toda a família – assim como os próprios “pais” – eram capazes de os caçar até o último ponto terrestre, eles queriam os matar pelas fugas... Se pegaram Dante, ela era a próxima e por mais que soubesse que correr era o mais apropriado, apenas conseguiu se arrastar até o pequeno altar e se curvar enquanto chorava, nada disse só buscava alguma força para tentar agir. Não queria morrer nas mãos deles, muito menos ser usada para qualquer ritual, aquela não era a vida que desejou, não fugiu para acabar retornando ao limbo. Talvez Gyuri estivesse brincando com sua cara, ela vivia lhe pregando peças, como amigas fazem uma com a outra, talvez pudesse acreditar nisso, mas não até ter a confirmação.

Não podia sair correndo até o local, estava de pijama e se fosse mesmo arte deles, poderia ser o momento perfeito para ser capturada e até ter o mesmo fim, então optou por ligar ao irmão, com sorte, ele a atenderia e seria idiota, como todas as outras vezes. Não reclamaria se recebesse uma patada, pelo contrário, ficaria até feliz. A chamada foi iniciada enquanto o coração de Yewon disparava, em antecipação pela resposta que queria, mas ela não veio... Chamou uma, duas, três vezes até cair na caixa postal. Só que não iria desistir, isso jamais, então tentou mais uma vez e por sorte, foi atendida, mas não era a voz que desejava escutar, tinha certeza que tinha ligado certo.

— Dohanie? — Chamou baixinho. Fazia tanto tempo que não o chamava de tal forma, era até nostálgico, quando eles eram unidos... Uma lágrima escorreu por sua face, juntamente de uma onda de aflição e tristeza, não compreendia o motivo disso, porque não queria acreditar que o irmão tinha sido ferido. — Ei... Sou eu... Me diz que está bem, por favor. — Pediu, os dedos apertando o aparelho com força.

"Você é parente do senhor Seo?" Aquela frase foi necessária para que as pernas da moça perdessem a força, ficou bons minutos calada e sem reação, mas respondeu em seguida de forma embolada, só queria que ele continuasse. "O senhor Seo foi esfaqueado, mas já foi encaminhado para a emergência, tinha um acompanhante também... Mas o cachorro ainda está por aqui, se a senhorita conseguir o buscar, seria de grande ajuda." Não respondeu mais, desligou o telefone e puxou um de seus sobretudos, o vestindo com rapidez, não importava mais se era coisa deles ou de qualquer outra pessoa, ela não podia ficar de braços cruzados - ou encolhida enquanto chorava como uma criança -, iria agir e o fez, saindo as pressas rumo ao hotel. Dante não receberia sua ajuda, mas Napoleão sim, nunca que deixaria o "sobrinho" desemparado, principalmente quando gostava tanto do animalzinho.

ambição  não  lhe  era  uma  palavra  digna,  tampouco  diria  próxima  o  suficiente.  esses  anos  todos  bandit  nunca  lhe  entregara  aos  seus  sonhos,  ele  não  cultivava  ambições.  sua  vida  era  trabalhar  em  um  lugar  qualquer  que  lhe  desse  conforto,  mas  não  fama  o  suficiente  para  ter  uma  vida  difícil.  o  que  traçava  perfeitamente  o  que  exercia  no  bingo  motel,  local  esse  que  estava  sendo  demolido  após  anos  de  serviço  que  prestara.  sua  frustração  era  tremenda,  ele  não  sabia  o  que  fazer.  e  não  apenas  por  não  ter  mais  onde  trabalhar,  mas  por  anos  de  trabalho  em  que  ele  poderia  ter  seguido  a  única  coisa  que  fez  sempre    bem  e  sempre  cultivou:  a  arte.  não  havia  como  voltar  e  diariamente  seguidos  que  bandit  pintava  em  seu  quarto  minúsculo,  com  pensamentos  que  o  atormentavam  com  fulgor.  pensamentos  esse  que  o  traziam  as  preocupações  do  que  fazer  em  seguida.  e  é  por  isso  que  bandit  odeia  o  silêncio.  é  por  isso  que  ele  pinta  enquanto  a  melodia  sutil  de  lacrimosa  enche  seus  ouvidos.  curioso,  para  alguém  que  tanto  aparentava  ser  do  novo  século,  bandit  tinha  gostos  extremamente  retrógrados  e  hobbies  muito  antigos.  pintura,  música  erudita,  leitura  em  latim...  tudo  que  se  veria  em  um  conto  patético  por  um  dos  irmãos  grimm.  mas  quando  a  criação  é  lhe  imposta  e  não  ensinada,  tampouco  seria  difícil  deixar  de  pensar  daquela  forma.  é,  na  verdade,  inútil,  viver  de  outra  forma.  assim  que  o  bingo  motel  fora  fechado,  bandit  havia  feito  um  escândalo  na  prefeitura  para  receber  todo  o  dinheiro  que  dizia  respeito  ao  tempo  que  trabalhou,  e  não  era  pouco.  eram  naqueles  momentos  que  não  se  esperavam  que  bandit  queria  ter  tido  um  rumo  mais  sólido  em  sua  vida.  uma  casa  maior,  mais  confortável.  móveis  bonitos  e  confortáveis,  o  gosto  de  trabalhar  e  receber  por  isso  sem  culpa.  

era  aquela  ideia  longínqua  de  viver  da  arte,  aquilo  que  remete  aos  momentos  em  que  pintar  era  sua  única  escolha  e  sua  última  escapatória.  preso  no  próprio  quarto  em  sua  solitária  diária,  onde  qualquer  pano  branco  era  uma  tela  e  qualquer  tipo  de  líquido  uma  tinta.  quando  estava  trancado  no  quarto,  os  materiais  eram  vastos,  a  única  coisa  que  comprava  ou  recebia  da  família  eram  tintas,  pincéis,  lápis  e  coisas  mais.  entretanto,  quando  era  a  própria  prisão  do  internato,  bandit  pintava  com  o  que  conseguia.  fosse  uma  faca  na  própria  perna  ou  uma  pedra  solta  que  riscava  a  parede.  os  rabiscos  vinham  daí,  porque  não  se  pensava  mais  em  quando  estava  sozinho  por  horas.  naqueles  dias,  ele  lembrava  de  quanto  pintava  junto  dos  pais.  talvez  os  únicos  momentos  de  sua  vida  em  que  ele  pintou  junto  de  alguém,  que  outra  pessoa  viu  o  que  ele  fez  e  fielmente  apreciou.  

por  incrível  que  parecesse,  aqueles  dias  eram  até  confortáveis,  uma  vez  que  ganhou  todo  o  dinheiro  que  exigiu  ao  gritar  por  toda  a  prefeitura  de  gaecheon. o  mais  surpreendente  era  que  bandit  não  estava  a  procurar  emprego,  ele  mal  quis  ver  se  ofereceriam  alguma  coisa  no  local  que  construiriam  em  cima  do  bingo.  não  que  ele  não  quisesse,  mas  sabia  bem  que,  naquele  momento,  tampouco  tinha  tempo  para  isso.  naqueles  últimos  dias  de  setembro,  bandit  pintava  uma  última  tela  e  seu  minúsculo  apartamento  parecia  menor  ainda  com  o  tanto  de  coisas  em  cima  da  mesa  e  as  que  secavam  no  chão.  um  trabalho  árduo  de  um  mês  inteiro  em  memória  aos  perdidos,  os  que  se  perderam  e  os  que  perderam  em  toda  aquela  confusão.  da  dor  de  uma  sociedade  inteira  nascia  a  inspiração  e  a  dedicação  de  um  artista  a  eternizar  o  sentimento  e  tudo  que  foi  deixado  para  trás.  eterno.  porque  é  isso  que  a  arte  faz  com  as  coisas  ela  eterniza  todos  os  momentos,  tudo  que  se  passa  e  todos  que  se  conhecem.  quando  o  mundo  estiver  em  chamas  a  única  coisa  que  sobreviverá  é  a  arte,  seja  caindo  aos  pedaços  ou  inteira.  enquanto  um  artista  estiver  vivo,  todas  as  almas  no  mundo  estarão.

no domingo, o único recepcionista do pior motel de gaecheon não apareceria em seu trabalho. não apareceria em sua casa e tampouco seria visto. porque, quando desceu para jogar o lixo fora. uma porta espessa, pesada, de ferro oxidado e mal-cheiroso, que levava a uma pequena sala onde uma abertura era possível jogar o lixo e voltar para a casa. entretanto, em um prédio em estado tão decrépito, era surpresa que as coisas não funcionassem. bandit coloca a mão na maçaneta e tenta empurrar a porta. pesada, claro, nada fora do comum. ele tenta mais uma vez, mas ela não se mexe. o aço impotente começa a girar, a sala fica pequena enquanto ele tenta, desesperadamente, abrir a porta. gritos se seguem dali, mas tampouco seriam escutados. maioria dos moradores dos primeiros andares eram surdos ou tão velhos que ser surdo seria uma melhor opção do que são. a mão trêmula que continua tocando a maçaneta agressivamente, empurrando e puxando, repetidamente. não adianta, nada adianta. ele está sem nenhuma força e a porta, emperrada. a sala, escura. ele, sozinho. aquele cubículo fica cada vez menor enquanto bandit desperdiça oxigênio hiperventilando.

cai de joelhos, da pior forma possível, enquanto o corpo permanece parado tentando processar o único pavor que ele tem em sua vida, a única coisa que o diminui a um mero pensamento: o confinamento. flashes, rápidos, doloridos, distantes, passam pela sua cabeça. horas e horas que doem, que machucam, continuam a martelá-lo sem dó algum. o rosto está inchado, quando ele começou a chorar? não se recorda, porque no próprio pânico de bandit, o tempo e o espaço não passam de um detalhe em comparação ao seu pavor. mas o rosto está inchado, úmido, quente. porque o que quer que desceu dos seus olhos, fervia. não de ódio, ele não estava com raiva, ele estava aterrorizado. os pensamentos não mais condiziam com o que ele murmurava, porque ele apenas repetia para si mesmo versículos. uma existência tão ridícula que recorria ao seu principal inimigo quando mais precisava. de todas as pessoas do mundo, ninguém sequer imaginaria quantas passadas bíblicas bandit tinha em mente, mas todas elas vinham à tona quando ele estava fraco. e, céus, ele estava miserável naquele momento. “ pois Deus não nos deu espírito de covardia, mas de poder, de amor e de equilíbrio ”, repetia várias e várias vezes, enquanto as unhas rasgavam o pescoço. cada palavra, um arranhão. do pescoço ao pulso, até o tornozelo. então, invadia a própria camisa e rasgava a área das costelas enquanto recitava cada palavra com um louvor maior do que qualquer fiel.

é quando o chão sujo começa a ter respingos carmesim que a respiração falha. assim como o restante dos órgãos vitais, ele quer gritas, mas nada sai. a garganta arranha e o pulmão retorce. ele não consegue respirar, mas continua recitando cada palavra. não por acreditar, mas porque toda vez que ele estava preso, só saía quando terminava 300 repetições do versículo na parede. e, toda vez que estava naquela forma deplorável, bandit só se lembrava daquele. o ar não vinha, mas as forças para arranhar a própria garganta eram claras. não, ele não estava arranhando. o ar volta muito aos poucos e, com ele, a clareza. bandit estava se privando de oxigênio, pouco tempo depois da crise o fazer pensar que estava sem ar. claro, porque muitas das vezes que ele estivera naquela posição, ele desejou morrer. ele desejou, com todas as forças do mundo, sair dali, correr e nunca mais voltar. e, esse abraço piedoso, viria apenas com auxílio da morte. é um turbilhão de ações que ele presencia, que ele sente. cada uma mais dolorida que a outra. aquela repetição de chorar, bater-se, privar-se de ar, arranhar-se, bater a própria cabeça na parede até o sangue cobrir os olhos. quanto tempo se passou? ele não tem a mínima ideia. está miserável no chão quando a porta se abre com um estrondo. provavelmente, bateu na parede externa.