#seasons.starter

eager  brown  eyes  watch  the  archers  readying  themselves  for  the  start  of  the  competition  as  the  pall  mall  players  steer  clear  of  the  targets.  it  felt  unbecoming  of  a  lady  to  show  such  a  rapt  interest  in  the  events  of  the  day  —  especially  when  her  attentions  laid  thickly  within  the  athletes  —  but  sevda  kept  her  reaction  close  to  herself,  tight  as  the  deck  of  cards  she’d  held  beneath  gloved  palms  in  the  tent.

she  sniffs  lightly,  the  portrait  of  a  cold  veneer.  it  was  not  so  difficult  to  channel  it  when  her  displeasure  of  being  named  by  the  lady  whistledown  rose  to  the  top  of  mind  like  the  collar  of  a  cheap  beer.  “it  is  far  more  admirable,  i  think,”  sevda  announces,  “to  admire  the  skills  of  those  who  choose  to  bear  their  talents  proudly  under  their  own  smile.”

matilda  could  not  bring  herself  to  eat  the  tea  cake  placed  before  her.  it  was  not  the  taste,  for  this  was  not  the  first  of  guther's  confections  that  she  had  tried  in  her  short  time  in  mayfair.  she  knew  them  to  be  nothing  short  of  decadent,  their  sweetness  seeming  to  last  on  her  tongue  for  hours  post  last  bite.  it  was  not  the  company,  either  — for  she  was  alone,  the  lady's  maid  sent  to  accompany  her  having  scurried  off  to  the  haberdashery  at  matilda's  insistence  that  she  would  be  just  fine.  and  in  truth,  she  was  more  than  just  fine.  she  enjoyed  inspecting  every  facet  of  the  cake,  marvelling  at  its  beauty,  its  colour,  its  crisp  lines  that  she  had  previously  thought  impossible  to  produce  out  of  food.  the  problem  lay  therein.  the  cake  was  simply  too  pretty  to  eat.  a  few  of  the  earliest  of  summer  bugs  had  had  no  such  reservations,  tasting  at  the  pink  of  the  icing  before  buzzing  off  once  more.  matilda  twisted  her  plate  neatly  every  so  often,  if  only  to  inspect  it  from  another  angle. 

it  was  long  before  she  took  note  of  the  time,  of  the  sun  straining  to  keep  its  place  in  the  sky. she clears her throat before locking eyes with a passerby, as if it will rid her words of the scottish brogue she had brought with her when she came creeping and hardly invited into london high society.  “ excuse  me  — do  you  happen  to  have  the  time? ”  she  questions,  eyebrows  knit  together  over  brown  eyes,  her  worry  at  the  prospect  of  arriving  back  to  the  alderidges'  home  in  mayfair  late  outweighing  her  usual  preference  towards  keeping  to  herself. 

when: after she has just spoken her mind far too loudly.

with: dorothea bae.

who: open to responses.

It had been expected to go to the Garden Party. To start with it had seemed nice enough, but after a while it felt like the shadows were behind him. Jokes his older brothers would make to entertain them when they were younger, conversations they'd had after. Even just watching some of the people, he kept thinking he saw them there. Brandon had always known returning to society was going to be hard, he just hadn't realised how hard it was going to be.

a  loyal  patron  of  the  arts,  it  was  not  strange  to  find  the  eldest  durmaz  in  their  family's  box  for  the  season  —  the  subscription  at  her  own  urging,  permissed  by  her  late  father  in  the  grandiose  nature  of  it  all,  the  placement  of  the  boxes  indicating  the  desire  to  be  seen,  rather  than  seeing  at  all.  the  best  seats,  in  her  original  opinion,  were  in  the  orchestra,  scene  in  full  picture  within  its  proscenium  frame.  even  with  her  father  months  gone  now,  she  wished  not  to  part  with  them  for  nostalgia,  even  when  finding  the  seats  inferior.

yet  to  take  her  seat  yet,  fluttering  along  the  edges  of  the  lobby,  sevda  smiles,  "i  often  say  that  there  is  no  greater  beginning  to  the  season  than  at  the  theatre  royal."

letters  from  her  son  always  left  yu  jie  with  shame  bubbling  in  her  stomach,  feeling  terrible  for  the  distance  she  demanded  between  them.  griffin,  who  she  once  adored,  was  a  stranger  to  her  at  his  large  age  of  five  and  ten.  though,  the  lady  church  found  that  the  taste  of  guilt  was  masked  easily  with  her  favourite  blend  of  tea  and  a  spot  of  gossip.

"i  must  admit,"  yu  jie  starts,  lowering  her  marigold  cup  to  its  matching  saucer,  "i  am  rather  surprised  our  dear  lady  whistledown  has  yet  to  publish  her  thoughts  on  the  excitement  of  the  garden  party."