#samth

Si tus poesías son arte, ¿Por qué te consideras así? un desastre no tan lindo, que se ahoga al escribir.

Empieza a creer en ti, linda niña de las poesías, si aún no comprendes el porqué, explicarte será la meta de todos mis días.

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La poesía inspira,   y tú la has superado, cuando decidiste ser más que el poema, mi dulce niña de ojitos enamorados.

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¿Qué no te consideras arte? ¿Por qué eres así mi pequeña solecito? Tú eres arte desde tu mente, hasta lo lindo de tu físico.

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Mi niña que se considera desastre,  date cuenta ya,  aunque siempre lo niegues, eres jodidamente arte.

- A mi niño que no cree ser arte -

Te he visto a la luz de la Luna rota,             llorando y jurando que no eres más que un simple desastre.

¿No te dijo aquella Luna que necesita que pares de llorar para dejar de estar rota, que necesita que veas que eres el Sol que le ayuda a brillar para darle vida otra vez a las noches?

Ilusa la luna,                                          que se olvido de recordarte el arte que eres. Y que hoy por eso vive en melancolía.

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Te he visto, ayer en la tarde recitando y escribiéndole poesía a la sonrisa de tu musa, pero que no has visto lo mucho que inspira la tuya,                                     que no has visto que llevas una obra de arte en esas mejillas.

Es que todo en ti me susurra arte al oído. Y me lo grita a risas cuando te dejas ser libre, Cuando te dejas brillar,   Cuando me miras y simplemente crees.

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Te he visto,                                               mi pequeño niño con el alma hecha de arte.  Te he visto en las canciones, Te he visto en los poemas, Te he visto en mi cuadro favorito Y en la fotografía que tome de aquel atardecer que robaba el aliento.

¿No has visto lo mismo que yo?             Vale, a partir de hoy te lo voy a mostrar, mi eterno muso en poesía,                 que eres el arte que fluye en dos corrientes: de artista y de inspiración.

Te voy a recitar un par de nanas dulces hasta que cierres tus ojitos y no mires aquella Luna olvidadiza. Te voy a mostrar cada maldito día el arte que eres.

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Te he visto,                                                  y he mirado la mayor obra de arte.

Esa escandalosa a las dos de la mañana.

Donde te ries y eres más libre que nunca,

Donde yo soy la única testigo de esa obra de arte atraves del télefono.

Me gusta tu risa

Y tú me encantas.

Amo verte feliz y más libre que nadie.

Deja de soñar con sangre y decadencia.

Deja de querer arruinar el arte.

Deja de tener pesadillas, pequeño desastre.

Estás arruinada y pareces fascinada con ello, ¿es qué acaso no te ves?

Ojitos muertos y ganas de morir...

Deja de amar esto.

Que autodestructiva te has hecho niña.

Quierete siendo desastre, pero no te hagas adicta.

Pero ver tus ojos reflejando sangre en la bañera me dice que quieres ir aún más lejos con tu caos...

Y hablas poco.

¿Algo anda mal, amor?

Caí, una noche tormentosa, en mi cabeza. Sentimientos ahogados, aunque no se desbordaba nada por mis mejillas, estaba lloviendo.

Me encontré hablando con una chica perdida, desastre se decía, estaba destruida y se notaba en lo que escribía.

Un infierno dentro esta chica poseía, y se tomó su tiempo para darme calor. Tan dulce.

Su esencia triste, rota y sangrante. Salvándome.

Difícil fue creer qué del dolor nació tal maravilla. Una flor en medio de ruinas. Una estrella ardiendo.

Esta chica pérdida, sangraba poesía. Sus letras sangrantes, eran tan bonitas; eran arte.

Pero no un arte de museo, intocable y fría; muriendo bajo llave mientras todos la miran.

Era un arte libre y viva, capaz de abrazarte y consolarte. Sin miedo a mancharse de sangre y lágrimas ajenas.

Un alma tan bonita y herida, ayudando a otras a conseguir una salida, y quedarse ella...

Musa perfecta, para dedicarle poesía, para hacerla sonreír, toda una vida.

Con esperanza de sacarla de su dura realidad, y llevarla a soñar.

Que dejé de jugar con mariposas muertas, y llevarla a un campo vivo de flores, donde pueda volar.