#repeating past

Seems like it may be a repeat of last year’s events, except without Chewie of course. 🥺

MMTAJN

It's not over until it is. They say the past can't be changed. But isn't the film to be rewritten, the one in your head that keeps you trapped in a loop of endless repetition? Or does that mean I'll be on vacation as long as my mind isn't on work? As long as I don't stop the film of being in idleness in my inner cinema, don't put it in a drawer and archive it. Man and his inner world. A labyrinth. But that is, on some natural foundations, self-developed and built. One lives there alone with oneself, the world reflects on the shimmering walls. All just mirror images. Each angle provides a differently distorted perspective. No one has access. Whoever is inside cannot find out. No one from the outside can actually get in. Only cave segments remain recognizable. Grottoes, debris, a sense of treasure chambers in the dark. Sometimes a light comes on. When the film breaks. In our brain, the film reel is still spinning in the classic way. Celluloid in narrow or wide strips runs behind a lens, individual images run together in a row to form an apparently coherent narrative stream. When the film tears, light breaks through directly, concentrating as a glistening spot on the screen. Seemingly without content. But what kind of content does a chain of strung together images provide us with? They are nothing without our interpretation. And that is where all mistakes begin. --- Es ist nicht vorbei, bis es das ist. Die Vergangenheit lässt sich nicht ändern, heißt es. Aber ist der Film nicht umzuschreiben, der im Kopf, der dich gefangen hält in einer Schleife endloser Wiederholungen? Oder heißt das, ich werde im Urlaub sein, solange ich mich im Kopf nicht auf Arbeit einfinde? Solange ich im inneren Kino den Film vom Sein im Müßiggang nicht stoppe, ihn nicht in eine Schublade lege und archiviere. Der Mensch und seine Innenwelt. Ein Labyrinth. Aber das ist, auf ein paar natürlichen Grundlagen, selbst entwickelt und gebaut. Man lebt dort allein mit sich selbst, an den schimmernden Wänden reflektiert die Welt. Alles nur Spiegelbilder. Jeder Blickwinkel liefert eine anders verzerrte Perspektive. Niemand hat Zugang. Wer drin ist, findet nicht heraus. Von außen kommt niemand tatsächlich herein. Erkennbar bleiben immer nur Höhlensegmente. Grotten, Geröll, die Ahnung von Schatzkammern im Dunkeln. Manchmal scheint ein Licht auf. Wenn der Film reißt. In unserem Gehirn dreht die Filmrolle nämlich noch ganz klassisch. Zelluloid in schmalen oder breiten Streifen läuft hinter einer Linse, Einzelbilder rennen aneinander gereiht zusammen zu einem scheinbar zusammenhängenden Erzählstrom. Wenn der Film reißt, bricht Licht direkt durch, bündelt sich als gleißender Fleck auf der Leinwand. Scheinbar ohne Inhalt. Aber was für einen Inhalt liefert uns denn schon eine Kette aneinander gereihter Bilder? Sie sind nichts ohne unsere Interpretation. Und da beginnen alle Fehler.