#redcreek.drop

~ 𝚁𝙸𝙲𝙰𝚁𝙳𝙾 𝙶𝙰𝚁𝙲𝙸𝙰 , 𝚈𝙾𝚄 𝙷𝙰𝚅𝙴 𝟻 𝙼𝙸𝙽𝚄𝚃𝙴𝚂 𝚃𝙾 𝙲𝙾𝙼𝙿𝙻𝙴𝚃𝙴 𝚃𝙷𝙸𝚂 𝚃𝙴𝚂𝚃 .

ricardo  takes  brief  pause  at  the  envelope  on  his  office  desk  .  he  glances  around  his  closed  off  office  ,  but  nobody  else  has  made  their  way  into  the  register  yet  .  in  fact  it's  quite  unlike  ricardo  to  make  his  way  in  either  .  he's  been  in  ‘  his  office  ’  maybe  thrice  since  arriving  at  redcreek  .  he  can't  help  but  wander  how  long  this  envelope  has  been  sitting  here  for  .  days  ?  hours  ?  minutes  ?  did  someone  ,  somehow  ,  know  he  was  coming  in  before  he  even  did  ? 

distracted  ,  he  reaches  for  the  envelope  and  slides  his  metal  envelope  opener  expertly  under  it  .  ricardo  is  here  for  at  the  register  this  morning  for  one  reason  and  only  :   to  check  billing  and  find  out  who  he  can  fire  with  the  least  ramifications  .  the  register  is  making  him  barely  any  money  ,  which  is  ludicrous  because  the  town  is  basically  on  fire  .  despite  what  true  crime  podcasts  like  to  advertise  ,  nobody  gives  a  shit  about  murdercreek  . 

he  sighs  to  himself  and  reaches  over  to  his  laptop  to  unlock  it  .  it's  clean  and  crisp  ,  just  like  the  rest  of  his  office  .  BLATANTLY  UNUSED  ,  the  way  he  likes  to  be  seen  and  live  .  ricardo  almost  forgets  about  the  envelope  entirely  as  he  brings  up  payroll  and  gives  it  a  cursory  glance  .  there's  more  names  on  there  than  he  expected  which  means  he  has  extra  work  to  do  .  great  .  he  clicks  print  and  waits  for  the  flashy  ,  overly  expensive  new  printer  to  blink  to  life  . 

IT'S  THEN  THAT  HE  LOOKS  AT  WHAT  IS  INSIDE  THE  ENVELOPE  . 

he  immediately  pauses  .

it  takes  him  a  long  time  for  his  brain  to  click  into  gear  and  start  whirring  .  his  hands  move  deftly  over  the  glossy  photos  now  in  his  possession  .  he  recognises  one  person  in  it  immediately  because  he'd  recognise  them  everywhere  .  their  face  has  been  strewn  up  all  over  town  as  soon  as  he  arrived  :  daniela  estrada  . 

the  second  person  in  the  photo  .  .  .   ricardo  does  a  double  take  .  bronte  dubois  ? 

he's  seen  bronte  around  town  but  never  directly  spoken  to  her  .  yet  even  he  knows  for  a  fact  that  there  has  NEVER  been  a  mention  of  bronte  and  daniela  talking  to  each  other  .  and  from  the  photos  ,  it  isn't  just  talking  either  .  their  faces  are  screwed  up  ,  hands  waving  .  daniela  looks  emotional  . 

THEY'RE  ARGUING  . 

ricardo  quickly  moves  to  the  envelope  and  flips  it  over  .  the  writing  on  the  front  had  surpassed  him  the  first  time  ,  and  when  he  looks  :   all  he  can  make  out  is  his  name  in  perfectly  non-descript  font  .  he  feels  his  heart  pick  up  its  beat  as  he  flips  it  over  again  ,  and  again  .  there's  nothing  else  on  it  . 

FINGERPRINTS  .  fuck  .   ricardo  drops  the  envelope  like  he's  been  burned  ,  then  looks  at  the  photos  again  .  he's  touched  the  edges  of  the  photos  ,  but  nothing  else  .  he  should  ,  and  could  ,  realistically  .  .  .  take  this  to  the  police  .

his  mind  flashes  to  daniela  in  the  photo  .  to  bronte  .  to  the  police  and  the  way  they'll  whisk  over  ,  bag  it  up  ,  and  leave  without  a  secondary  word  ,  besides  their  usual  bumbling  TOMFOOLERY  . 

his  heart  clenches  in  his  chest  .  it  moves  like  a  fist  ,  tensing  and  untensing  .  ricardo's  eyes  slide  over  to  daniela  in  the  photos  again  .  he  reaches  a  finger  up  ,  unable  to  stop  himself  ,  and  brushes  his  thumb  over  the  glossy  covering  of  her  .  she  was  here  .  she  was  here  .  and  now  she's  gone  . 

his  finger  moves  ,  slow  ,  steady  .  PURPOSEFUL  over  to  bronte's  face  .  he  hovers  and  scrutinises  her  face  .  he  can't  quite  recognise  the  expression  .  he  doesn't  know  her  well  enough  .  ricardo  doesn't  know  this  TOWN  well  enough  (  and  he's  worked  hard  to  keep  it  that  way  )  .  but  one  thing  is  clear  :  somebody  sent  him  this  on  purpose  .  somebody  saw  bronte  and  daniela  .  somebody  knows  this  is  meaningful  .

ricardo  leans  back  against  his  chair  ,  letting  the  photos  fall  onto  his  desk  .  he  evens  out  his  breathing  .  in  .  out  .  in  .  out  . 

his  eyes  move  to  his  phone  ,  right  next  to  his  laptop  .  the  printer  has  stopped  whirring  .  SILENCE  ENCOMPASSES  HIM  . 

the  police  will  want  this  information  .

 ricardo  picks  up  his  phone  and  the  time  blinks  back  at  him  :  5.45AM  .

this  information  is  important  .

a  click  .  a  slide  .  a  realisation  burrowing  its  way  into  his  brain  :  he's  the  only  person  who  can  decide  what  to  do  with  it  .  he's  the  only  person  who  knows  . 

ricardo  gazes  at  his  laptop  ,  at  the  open  payroll  .  THE  SINKING  SHIP  THAT  IS  THE  REGISTER  .  but  .  .  .  not  for  long  .  not  with  this   .

ricardo  moves  with  speed  then  .  enough  momentum  that  kennedy  and  effie  would  stare  at  him  aghast  ,  probably  .  he's  not  the  writer  or  the  reporter  that  either  of  them  are  ,  but  he  doesn't  care  .  first  print  goes  out  before  6am  and  he  has  15  minutes  to  make  it  happen  right  now  or  his  brain  tells  him  it  never  will  .

ricardo  opens  up  the  latest  copy  of  the  register   .  he  erases  whatever  junk  was  on  the  first  page  (  probably  some  stupid  fall  recipe  for  pumpkins  or  whatever  )  .  ricardo's  brain  swirls  ,  moves  like  a  hurricane  .  he  thinks  of  daniela  .  he  thinks  of  the  envelope  .  he  thinks  of  bronte  and  the  photos  .  there  is  a  crashing  noise  inside  of  his  ears  that  he  hasn't  heard  in  years  .

ricardo  uses  his  phone  to  scan  in  the  images  and  upload  them  .  then  ,  rather  hopelessly  ,  he  types  : 

WHY  WOULD  BRONTE  LIE  ?

12:00  am:   the  maze  shouldn’t  look  like  this.  the  stalks  stand  too  tall,  too  close,  walls  of  gold-brown  husks  whispering  in  the  wind.  the  path  beneath  your  shoes  crunches  unevenly,  a  mix  of  mud  and  dry  straw.  ahead,  the  glow  of  the  fair  feels  distant,  the  laughter  thinning  to  echoes,  and  the  carnival  lights  dimming  to  an  orange  pulse  that  barely  reaches  this  far  in.  you,  nicasio  solís,  round  a  corner  that  shouldn’t  exist.  then,  through  the  dark,  you  see  a  shape  moving—cecil  walema caught  in  the  same  wrong  turn.  before  either  of  you  can  speak,  a  scream  rips  through  the  maze,  close  enough  to  feel  it  in  your  chest.  the  sound  bounces  between  the  stalks  until  it’s  impossible  to  tell  which  direction  it  came  from.  you  both  freeze.  then  comes  the  chainsaw,  a  violent  snarl  of  metal  teeth  chewing  through  the  night.  cornstalks  sway  ahead,  parting  as  a  figure  steps  through.  it’s  jacob  thorne.  the  town  outcast,  the  one  everyone  whispers  about.  for  a  heartbeat  too  long,  nobody  moves.  it’s  just  a  costume,  you  think—it  has  to  be.  but  here,  in  the  dark  unmarked  path  that  shouldn’t  exist,  it  doesn’t  look  like  a  joke.  then,  before  either  of  you  can  react,  jacob’s  already  gone,  the  corn  closing  behind  him  like  a  breath  held  too  long.

12:40  am:  the  fairground  is  alive  with  sugar-dazed  laughter  and  the  metallic  screech  of  rides  wheeling  against  the  sky.  you,  nyla  jennings,  are  drawn  to  one  of  the  tented  booths;  a  carnival  game,  the  kind  where  kids  reach  into  grinning  pumpkins  to  grab  candy,  shrieking  when  they  pull  out  spider  rings  or  gooey  treats.  your  fingers  dip  in  without  thinking,  nudging  aside  plastic  wrappers  and  sticky  taffy…  and  then—pain,  sharp  and  sudden.  a  slice,  deep  enough  that  blood  wells  up.  you  pull  your  hand  out,  crimson  spilling  down  your  wrist  now.  because  nestled  among  the  colorful   wrappers  lies  the  metal  edge  of  a  hatchet,  half-buried  in  candy.   for  a  moment  the  music  keeps  going,  the  laughter,  too.  everyone  around  you  seems  oblivious;  everyone  except  taner  karga  who  stands  at  the  booth  beside  you,  eyes  fixed  not  on  you,  but  the  blade  glinting  inside  the  pumpkin's  mouth  like  bloodied  teeth.