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Tâche de naissance, tatouage. Signe du destin, pur hasard. Romantique, platonique, inexistante. Les avis pullulent, se rencontrent, se rejettent, mais elles sont bien là, ces deux lettres lovées au creux du poignet gauche depuis le premier souffle. Les veines pulsent dessous, comme un appel, ou rien du tout, il n'y a pas d'assurance, seules les promesses, les belles histoires. D'amour, d'amis, de familles aussi. La conviction pour unique guide, à moins d'avoir choisi d'ignorer ce qui semble trop beau pour être vrai. Mais toujours ces initiales sur la peau, celles de l'âme soeur, qu'on la cherche, qu'on la nie, qu'on l'attende, ou bien qu'on l'ait trouvée.