#pendulaires

Trajets domicile-travail. Regard d’un Francilien.

Grisaille d’avril qui s’enfuit derrière la fenêtre. Le train traverse le temps sans que l’on veuille le voir, cargos sales et rouillés qui s’essaiment le long des voies longilignes. Souffles amers des voyageurs. Regards dans le vide, joues appuyées contre le poing refermé, les pendulaires gardent leurs écouteurs profondément enfoncés dans leurs oreilles et leurs prunelles tressautent en tentant de se noyer par la fenêtre.

Il n’y a pas un bruit dans la rame. Une fois de plus, je me demande ce que font les gens. À quoi ils pensent. Pourquoi ils sont là, où est-ce qu’ils vont. Ce qui va leur arriver, aujourd’hui, demain, la semaine prochaine. Dans dix ans.

Est-ce que les gens rêvent d’amour ?

Parfois, j’ai l’impression que ces gens ne sont que des hologrammes, des êtres irréels sans personnalité placés par hasard dans ce wagon avec moi. Des êtres sans buts, sans rêves, qui sitôt descendus à Morges disparaissent au bout du quai. Des êtres juste bons à souffler leur peine d’être éveillés et à garder leurs écouteurs enfoncés dans leurs oreilles.

Saleté de lundi matin.