cuando pase de odiar historias repetidas

a releer los mismos libros

extrañar a los mismos

y ver las mismas peliculas que ya sé de memoria

Tengo diez y nueve años dos amores mil libros y una foto de Picasso

Diez y ocho formas de citar a pizarnik sin que el resto lo note

Diez y siete años materializando al súper yo- sin querer queriendo-

Diez y seis vidas siendo nómade, y una completa escapando.

  Sigo teniendo diez y nueve años, un té sin servir, el arroz sin sal y un atún recocido.

Llevo doce años respirando un aire ya viciado, ocho compartiendo con los mismos amigos. Cuatro años esperando que – de una vez por todas – se sirva el té y dos deconstruyéndome a mí misma.

  Son diez y nueve años de hiperquinesias y siete de mega quimeras

Son nueve meses intentando devorar la rutina

Siete meses aprendiendo a (sobre) vivir del infinito

Seis meses viendo las cosas como realmente son

Cinco meses evitando, a toda costa, convivir con los peces

Cuatro meses viviendo de –y en – vacaciones

Tres meses rechazando a memo

Dos meses arañando paredes y

Un mes reaprendiendo a compartir con papá

  Ya son veintiocho días asimilando lo inexorable, dos semanas desperdiciando el tiempo conmigo misma, doscientos diez días planeando una ocupación- que ahora dudo se concrete-

Aún me quedan veinte formas de reducir mi vida a términos gráficos y

Cuatro horas para buscar a los culpables

Quince excusas para no hacer lo que me corresponde y ciento un letras por reciclar

Doce palabras para camuflar lo que siento y un par de miradas para hacerte dudar

Ocho canciones favoritas y mil maneras de combinar el amarillo

Siete príncipes azules que deje esperando y sólo una forma (inconsciente) de coquetear.

  Tengo seis razones para abandonar la ansiedad y muchos meses viviendo de la voracidad (del otro y -sobre todo- de mí misma).

Tengo muchos sismos y la manía de estrangular la literatura.

El recuento siempre es difícil, tal vez hace falta contar primero.  Partir contando cuentos, repasar los números en mil y un idiomas para terminar contando segundos –los primeros ya se fueron- horas, incluso meses completos. Contar los té a medio servir, y los que estoy por llenar. Contar las letras confusas y borrarlas todas, dejar las suspicacias de una vez.

Me perdí y lo asumo, me enredé tanto que dudé el volver a encontrarme. Me (h)allé por partes, juntando gotas y pecas, buscando a tientas, contándolas de a una, armándome otra vez (más allá que acá), entendiendo que en realidad las cosas no son nunca ni lo uno ni lo otro, que al final la subjetividad termina devorándolo todo, el existir completo incluso, y que en el ágape inexorable es donde siempre ocurre (y no) todo.