#nummer8

Die zwölf Trumpfkarten pulsierten unter seiner Handfläche, welche nur wenige Zentimeter über den Karten schwebte. Jede der Karten hatte einen eigenen Herzschlag, eine eigene Art von Magie, mit der sie sich äußerte und kommunizierte. In jede dieser zwölf Karten war etwas persönliches eingearbeitet, eine persönliche Note, die das Deck unverwechselbar zu dem Seinen machte. Der abgedunkelte Raum wirkte düster und kalt, wenngleich es auch Anfang Sommer war und die Temperaturen schon jetzt in einen unangenehmen Bereich stiegen. Anfangs konnte er sich nicht entscheiden, welche der Karten am ansprechendsten war, welche den Weg zwischen seine Finger finden würde. Intuitiv wusste er, dass es eine bestimmte Karte sein würde, die er schlussendlich herumdrehte. Es war immer diese Karte, immer die Nr. 8 aus dem großen Arkana, wie man es umgangssprachlich nannte. Die Karte der Kraft. Allmählich wurde das Pulsieren einer Karte kräftiger, sodass er zögerlich die Handfläche auf diese legte, um zu prüfen, ob es wirklich die Karte war, die er herumdrehen sollte. Sie wurde warm und bald schon schwebte sie direkt an seiner Handfläche, sodass Evander die Hand lediglich umdrehen musste, um die ausgewählte Karte zu betrachten. Wie nicht anders zu erwarten war es die Nummer 8. Tiefe Falten aus Sorge und Ärgernis bildeten sich auf seiner Stirn. Jedes Mal aufs Neue würde er sie ziehen, egal wie oft er sie sich selbst legte. Die Karte der Kraft, auf welcher eine junge Frau im weißen Gewand und einem Haarschmuck aus hübschen Blumen abgebildet war. Auch wenn es schiere Einbildung war, sah es so aus, als würde eben diese Frau ihre zierliche Hand nach ihm ausstrecken. Für einen stummen Moment betrachtete er die Karte noch, bevor er sie mit einem tiefen Seufzen wieder auf den Tisch legte, dieses Mal jedoch richtig herum. Der tiefsitzende Schmerz in seiner Brust würde nicht weichen, egal wie oft er sich die Geschichte zu dieser Karte in das Gedächtnis rufen würde. Die Nummer 8 war seine persönliche Hölle, sie erinnerte ihn immer wieder daran was er getan hatte, auch wenn er vor seiner Vergangenheit davonlief. Nochmals blickte er auf die junge Frau in der Karte, dieses Mal hielt sie still. Frustriert klaubte er all die restlichen Karten zusammen, bevor er sie ordentlich in der Schublade des hölzernen Tisches verstaute. Morgen würde er dieselbe Karte ziehen. Morgen würde er sich der Karte stellen. Vielleicht. Oder wohl eher nicht.