NASCAR NIGHTS: LA BALLATA DI ENZO MORETTI
Capitolo 1: Le origini della Scuola Moretti
Il sole picchiava duro sull’asfalto di una Roma periferica, dove l'odore di gomma bruciata si mischiava a quello del caffè espresso dei bar all'angolo. Lì, in un'officina che sembrava ferma agli anni '70, nonno Mario portava avanti la leggendaria "Scuola Moretti". Non era una scuola vera e propria, ma un'officina clandestina dove i giovani piloti imparavano a sentire il motore prima ancora di toccare il volante.
Enzo Moretti, il nipote di Mario, era cresciuto lì dentro. Aveva lo sguardo duro, le mani costantemente sporche di grasso e un'attitudine alla guida che ricordava un mix letale tra Dominic Toretto e la determinazione di Rocky Balboa. Guidava una Dodge Charger nera del '70, un mostro a trazione posteriore ereditato da suo padre, capace di far tremare i vetri dei palazzi a ogni colpo di acceleratore.
Al suo fianco c'era Bubba, il suo migliore amico d'infanzia. Bubba era un gigante buono, un meccanico dal talento d'oro ma con la battuta sempre pronta e una sfortuna cronica che lo cacciava costantemente nei guai. Se Enzo era la mente e il braccio al volante, Bubba era l'anima dell'officina, capace di alleggerire la tensione anche un secondo prima di una corsa clandestina.
Un giorno, in officina si presentò un ragazzo americano con l'aria di chi pensa di poter comprare il mondo: Maximilian "Max" Steiner, per tutti ormai solo "Daytona". Max era un pilota d'élite della NASCAR, arrivato in Italia per una serie di esibizioni europee. Portava con sé i soldi della sua ricca famiglia, una boria insopportabile e una tecnica di guida chirurgica, abituata ai circuiti ovali e ai rettilinei perfetti.
«Ho sentito dire che qui dentro si nasconde il pilota più veloce di Roma», disse Daytona, lanciando le chiavi della sua Mustang modificata sul banco da lavoro di Enzo. «Vediamo se sapete solo cambiare l'olio o se avete il fegato di sfidarmi.»
Enzo alzò lo sguardo, si pulì le mani con uno straccio viscido e sorrise. La sfida era accettata. Quella notte, sul lungo rettilineo della Via Cristoforo Colombo, la Charger nera e la Mustang di Daytona si sfidarono in un quarto di miglio che fece epoca. Fu una gara brutale. Daytona usava la precisione millimetrica dei professionisti, ma Enzo guidava con il cuore e l'istinto della strada. Al traguardo, le due auto passarono talmente vicine che fu impossibile stabilire un vincitore. Ma tra i due era nato qualcosa: un rispetto profondo, cementato dalla gomma bruciata.
