#nadaimh

HAD  HE  SONGS  TO  SING  OR  TALES  TO  TELL,     HE  WOULD  HAVE  SAID  THEM  LIKE  AN  UNRAVELLING.        had he a tongue he would have spoken in vehemence,     the way wild things do not speak   when they grin in anger     (   and it is   always   a grin in anger   )  ,     and he would have said     —————    the  forests  here  are  different,     are they not  ?       he would have said,     the forests here do not have ears,     and I cannot understand their speech.        these are not the trees under the hill,     on the other side,     that are eternal and have been more than a guiding force.        these were made to grow,     and grow,     and bleed,     and fall.        these were meant   to  taste  the  bite  of  iron   once their shade has been exhausted.        something at his back aches,     the way the gash under his collar does.

sunlight filters like glass and baubles through the leaves,     windows to other worlds,     to a million of them,     to a billion of them,     changing and coalescing and merging with each breath of the wind.        her hair is scattered with carnation petals   and thin streaks of gold,     itself a shade of hue darker,     darker than the blue - green of her eyes in the shadows of   these  young  gods  they  call  oak.          ❛   that is,     perhaps,     the kindest thing   you have said to me since we have set foot here.   ❜          he did not miss the bite of steel in her words,     nor the shifting of the arrows at her back.        a step,     a step     —————    the  grass  heralds  arrival,     as easily for a peasant walking through the woods as it would a king’s party of hounds and hunters.

❛   humans  do  not  like  things  that  frighten  them.        lords,     wizards,     storms,     pestilences.        though you are correct,     in that neither of us are   truly   persons.        ah,     shall you now lecture me that   I should attempt to be one,     or that we are not alike at all  ?   ❜

HER  FEET  TREAD  REPEATEDLY  AGAINST  FLATTENED  GRASS,        AN  OVERGROWN  PATH  THAT  WITH  RUTS  FROM  CARRIAGE  WHEELS  AND  CARTS.       the  sky  is  a  dull  gray  like  stale  brew,       the  foliage  its  mimicry,       the  endless  fields  and  planes  occasionally  spotted  with  cattle  and  sheep  escaping  the  barricade  of  dilapidated  fences.       low  lying  branches  occasionally  cross  the  way,        scratching  her  skin  and  prodding  at  clothes  that  itch  and  moan  against  her  disguised  form,       yet  it  would  be  more  suspicious  not  to  take  the  road.       it  cannot  watch  one's  every  step,       after  all.       the  fae-folk  can  hardly  be  considered  intruders  upon  a  realm  newer  than  their  own,       one  they  once  oversaw  with  their  magic  before  leaving  it  to  the  alleged  ruin  of  mankind.

❛       i  think  it  has  been  established  that  we  are  alike,       at  least  when  it  comes  to  power.       it  would  be         futile  indeed           for  us  to  argue  further.       ❜       her  head  turns  to  her  companion,       a  beacon  of  dreariness  amongst  a  starkly  unpleasant  panorama.       surprise  him  it  may,        that  a  fiery  tongue  might  this  time  be  kept  leashed.  

as  they  come  nearer  to  civilization,       a  flick  of  her  wrist  with  a  glamour  obscures  the  huntress's  weapon.       [       very  unfortunate  she  considers  it,       as  maidens  are  so  deprived  in  this  realm.        the  structures  in  place  ensure  they  are  kept  up  in  kitchens,       chasing  after  their  brood  or  left  to  tend  gardens  with  their  bare-worn  hands,       while  men  search  for  game,       drink,       and  oft'  treat  them  ill.       ]       such  things  provoke  her  ire  more  than  the  glistening  iron  hilts  of  the  soldiers  that  line  the  road,       clueless  sentinels  against          a  threat          before  their  very  eyes.

us: 

‘    my name ?     you think to have my name ?    ’                  ↬  @nadaimh​  !

SHE  IS  A  QUARRELSOME  THING  FROM  SKIN  TO  BONES,         the  very  centermost  part  of  her  contrary  when  met  with  such  resistance  as  this.         the  query  is  penultimate,         one  she  has  hesitated  in  past  encounters  from  introducing  to  the  unseelie  for  knowing  how  outrageous  he  might  become         (    and  it  is  now  she  witnesses  the  consequence  of  curiosity         :         a  nose  curling  reaction  of  complete  detest,         scurrying  away  from  the  dappling  threat  of  light  back  into  his  shadowed  hermitous  haven  like         a  rat  in  a  burrow.    )         he  suspects  her  as  he  must  suspect  every  living  heart-beating  thing,         seeking  to  unravel  the  thread  of  the  ancient  wood  and  its  secret  bearer,         all  spelled  out  in  his  name  as  though  it  were         the  most  powerful         of  cantrips.         he  has  taught  them  to  her,         these  tongues  of  old,         in  whispers  and  bits  of  biting  tone,         until  slowly  she  has  pieced  together  something  of  their  making.         now,         frustrated  and  frustrating          as  he  becomes  bearing  down  upon  her,          there  is  a  return  to  naivety,         and  an  attempt  at  cleverness  that  must  be  churlish  at  best  to  a  lord  that  outlived  the  youth  of  the  lands  beyond  the  veil.

‘     what  an  unequaled  gift  for  disaster  you  have.    ’

                                                                                  ↬    @nadaimh​  !

NOT  SHAME,        NOR  DISGRACE          BUT  THE  PRICKLING  OF  CHAGRIN           :          it  overcomes  her  at  his  words.         the  quick  spark  of  anger  is  slower,         rekindled  like  dying  embers  in  a  peasant’s  petrichor-damp  hearth,         yet  it  too  answers  his  call.        rebuke  cloaked  in  irritation,         manifesting  an  ire  of  cold  touched  metal,         what  he  is  made  of,         and  she  is  not.         but  springmaid,         have  you  not  too  been  forged  of  something  weak,         made  over  new  when  your  old  skin  no  longer  served  you  ?         did  you  not  resurface  from  the  bath  of  flame  into  a  lord,         a  guardian  of  two  woods  and         a  throne  left  untouched  ?           there  is  something  within  you,           queen  without  title,           and  it  has  a  name  you  need  only  catch  on  your  tongue.  

❛    i  cannot  do  it  over  again.           but  if  i  must  burn         all  your  leaves         to  soot  to  learn,         i  will.    ❜

it  is  a  dark  magic  the  sorcerer  possesses,         something  for  nights  with  the  smell  of  a  storm  and  the  lowing  of  sheep  that  tremble  in  their  wool  to  keep  out  the  chill         (    the  thing  that  creeps  upon  the  inattentive,         foolish  farmers  that  think  their  crops  yield  promise  this  year  or  that,          those  that  look  a  blessing  in  the  eye  and  no  longer  worship  the  ancient  gods,           the  wood  and  megaliths  that  hearken  of  eternity,         and  bring  about  their  own  ruination  when  the  mirror  is  crossed.    )         she  has  wondered  how  it  is         the  sidhe         can  teach  her  to  wield  a  magic  of  antithesis;         but  now  the  embitterment  that  festers  at  his  impatience  is  won  through  his  own  insistence         that  she  must,         that  she  can         master  what  he  has  laid  before  her.         would  one  be  so  frustrated,         if  it  meant  nothing  to  them  ?  

‘         i  am  no  more  than  a  wind  through  bare  branches.         ’ 

                                                                               ———        @nadaimh    !  

IN  A  TIME  WHEN  SPIRITS  EMBODIED  ONCE  WALKED  THE  EARTH,          such  a  thing  may  have  held  true           ———           but  what  she  witnesses  in  fiadhaích  is  nothing  dormant.           not  the  whispering,           incongruous  spirit  of  a  god  or  a  beast  or  even  a  lord,           but  a  soul  that  yet  lives  and  takes  form,             like  the  stem  of  a  spring-fresh  bloom  in  her  palm.             alive,           even  if  their  magic  might  bring  death  and  decay,           always  coming  for  her,             for  her  magic,           and  one  day  for  them  both.           the  truth  devouring  her  focus  as  the  sight  of  the  sorcerer  consumes  every  space  in  her  eyes  and  oftentimes,           her  consciousness  itself.             tell  me,           how  long  will  it  be,           before  i  might  meet  you  in  a  clash  of  wills  as  your  equal  ?  

​❛    that  isn’t  true.    ❜           there  is  conviction  in  her  voice,           tracing  the  empty  space  between  where  she  sits  and  the  shadows  of  the  candleflame  casting  grim  movements  of  untold  wickedness  against  the  walls.           an  autumn-clad  frame  intrudes  upon  their  dance            :           his  face  a  mask,           pale  and  wan  with  lines  carved  into  the  lids  of  ancient  sclerae  and  cinder-sage  skin  that  shines  newly  made,           a  contradiction  of  life  and  death.  

ferelith  watches  hands  like  curling  leaves  pour  over  the  mixed  tinctures  of  his  work,           creation  which  will  ensure  that  things  can  be  made  over  and  just  as  they  die,           be  born  again.           there  is  not  one  without  the  other,           as  the  many  cantrips  she  has  whispered  after  the  sorcerer's  own  breathings  have  taught  her  little  of  their  wielding,           but  ensured  knowledge  of  their  meaning.           ❛    you  would  so  dismiss  your  place  in  this  realm,           just  as  it  begins  to  fade  and  your  help  might           save  it.           what  keeps  the  world  together,    ❜           she  utters,             with  something  of           blasphemy           against  all  she  has  become  and  her  right  to  the  goddess’s  choosing,           ❛    is  not  the  will  of  those  that  have  left,           or  scurried  away  into  the  corners  of  the  wood           :           but  those           who  remain           when  its  doing  is  hard  won.  ❜

‘        most  of  all,  I  hate  you  because  I  think  of  you.  often.  it’s  disgusting  and  I  can’t  stop.        ’                                                  ———        @nadaimh    !

THEY  CAN  COME  OF  NO  SURPRISE,  THESE  CRUELEST  OF  WORDS.         rather  than  as  thunder  rolling  in  her  head,         they  fall  against  her  ears  like  a  cold  winter  rain,         dampening  the  already  barren  landscape  of  his  home.           her  initial  response  too  withers  away,         as  dark  clouds  cast  her  countenance  into  shadow.         where  there  might  have  been  protest  or  indignation,         there  is  a  silence  stretching  between         the  sorcerer         &         the  springmaid           that  pulls  taut  as  a  bowstring.  

———          and         her  anger         is  loosed  as  barely-concealed  fury,         a  churn  in  her  gut  that  bellows  through  her  lungs  and  grumbles  through  the  walls  of  the  room         [         of  many  in  the  house  of  leaves  and  its  labyrinth  of  corridors,         this  one  surrounding  her  with  shelf  upon  shelf  and  store  upon  store  of  potent  magic,           of  ransacked  cupboards,         and  what  she  suspects  are  more  dangerous  keepings.         ]  

❛        then  hate  me  you  shall,         if  disgust  is  all  that  can  find  a  way  inside  your  heart  of  stone.         ❜         hands  clench  against  a  lithe  form,         recently  more  fragile  as  the  taint  of  iron  crowds  against  the  corners  of  her  yet-beating,           undying  heart.         one  he  has  saved  and  now  deemed         a  rabbit’s,         as  though  it  were  a  meal  unfit  for  a  wolf.         for  surely,         what  other  reason  can  the  bane  of  mortals  have,         to  hide  from  the  space  between  the  woods  like  wildfire,         closing  the  gap  until  it  swallows  his  own  ?         sealing  it  off  with  himself         :           protecting  the  alderwood,         hiding  away  in  a  house  as  poisoned  as  he  becomes,         and  in  doing  so  banishing  away         the  light  and  life,         and  the  chance  of  crocuses  that  might  bloom  in  late  winter.