"En límite efímero dentro del sueño enacerbado de la cordura. Cordura que estallaba con olor a polvora, clamandole pedazos con que alimentarse, plano abstracto del terreno infértil que le acercaba al borde. Metralletas, fusiles, y solamente él, lejos de todo anhelo incorrupto de seguridad... ¿A qué olía la guerra?"
heme aqui divagando en lugar de hacer tarea








