#mentiamo

Avrei mentito, naturalmente. Mentivo molto, e a ragione: per proteggere la verità. Per salvaguardarla, come se indossassi gemme finte per non farmi rubare quelle vere, o per non sminuire il valore facendone un uso eccessivo. Conservavo gelosamente la verità che possedevo, perché le informazioni non erano cose. Erano incolori, inodori, prive di forma, e dunque indistruttibili. Non c’era verso di ritirarle o invalidarle, impossibile arrestarne la proliferazione. Raccontare a qualcuno un segreto era come infilare del plutonio in un busta di plastica da freezer: l’informazione sarebbe inevitabilmente sopravvissuta all’amicizia o all’amore o alla sfiducia cui la si era affidata. E a quel punto era come averla svelata

Mentiamo. Mentiamo di continuo. Ci facciamo chiamare con nomi che non sono i nostri, nascondiamo i nostri difetti dietro strati di trucco,avvolgiamo i nostri corpi non sempre perfetti in strati e strati di vestiti, modifichiamo le nostre foto prima di postarle, per farle sembrare migliori. Non diciamo quello che pensiamo veramente. Per gentilezza, per terrore di non essere capiti, per poter essere accettati. Ma detestiamo terribilmente che qualcuno ci menta, che non sia sincero con noi nei nostri riguardi. Questo è il paradosso della nostra esistenza: bugiardi che chiedono sincerità

Mentiamo a noi stessi, perché la verità ferisce amaramente.

Diciamo sempre basta ma, continuiamo sempre