#marcosfelipe

Admiro pessoas irônicas. Não pela ironia, mas pela forma divertida de disfarçar uma dor ou esconder uma tristeza usando o humor, mesmo que muitas vezes de um jeito sem graça.

“Era como olhar para a parede e esperar que ela respondesse. E eu ficava ali, pensando no próximo passo, próxima fala e em como eu poderia não estragar o que já estava podre. Era isso, estava podre, usado, passado da validade. Mas ainda assim, era bom, era bonito, era ou pelo menos parecia ser “novo”, de novo. Ela lembrava a casa da minha velha e querida avó. Na infância eu costumava visitar sua casa no interior, em pleno período de férias. E ao contrário dos contos de “babaquice”, ela não me recebia com biscoitos e leite. A casa da minha velha era grande, bonita e cheia de cômodos, entretanto, era vazia. Não tinha jardim e quase não se encontrava mobília. Era assim que eu a enxergava. Você consegue entender? Eu amo minha avó, mas com certeza ela estragava minhas férias, não tendo como me divertir além das histórias que ela costumava me contar. Eu me sentia como o carinha que planejava aprender a nadar por anos e anos e logo na primeira braçada, morria afogado. Era de dar pena. A casa era linda, mas era seca. Você é linda, mas é feia. Minha avó se mudou, mas você não muda. Minha avó me lembra biscoito, já você, me dá desgosto. A história não é sobre minha avó, contudo, ela mobiliou a casa, já você, bom, você continua na mesma rua.”