#mai2013

Conques by safpero http://flic.kr/p/eoGf8K

La Couvertoirade by safpero on Flickr.

Les gares l’avaient toujours fascinée, elle ne savait pas trop pourquoi. Au fond elle s’en moquait un peu. Elle se disait que tout le temps qu’on passe à comprendre pourquoi quelque chose nous plaît ou nous procure du plaisir, c’est autant de temps perdu pour l’admirer ou en jouir. Peut-être était-ce parce qu’elle trouvait ça profondément romanesque. Elle pensait parfois à ces films où le coup de sifflet du chef de gare déchire la proximité si chère aux amants et où alors leur dernière parole est souvent un sourire gorgé de larmes qu’accompagne une main qui s’agite frénétiquement comme pour alerter, prévenir du danger à venir : le raz de marée de douce tristesse qui s’abattra bientôt sur eux. Ou était-ce peut-être aussi car on n’est jamais plus anonyme que dans une gare, anonyme et mystérieux, nous y sommes les chanceux qui incurvent sporadiquement le fil des jours. Un jour de voyage c’est toujours un jour particulier pour celui qui le vit, il peut ressentir tout le plaisir et la puissance d’avoir, durant un même tour de Terre, éclaté sa vie en deux endroits. Et surtout, être anonyme, c’est une manière de goûter aux effets enivrants et excitants de la liberté. L’anonymat qu’offre une grande ville, tout comme celui si facile à revêtir dans les gares, est à double tranchant : il peut aussi bien inoculer le délicieux goût de la liberté que l’amertume de la solitude.

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Les grandes voiles du ciel couraient dans ses yeux verts jalousés. Éparpillée dans l’herbe, sa chevelure blonde l’auréolait et défiait l’incandescence d’un soleil indifférent. Il s’accordait au jour, indifférent. Beau, jour lové dans la douceur maternelle d’un profond ciel bleu, mais indifférent. Un jour de plus et rien de plus. Elle pensait tantôt à lui – ce garçon qu’elle avait rencontré la veille – et tantôt à rien. Par moments elle fermait les yeux, fixant le soleil à s’en brûler. Alors elle essayait de distinguer les formes flottantes qui s’agitaient sous ses paupières transpercées de lumière, y apercevant parfois des gouffres d’infini. Quand elle les rouvrait, elle voyait tout en noir et blanc, il fallait quelques secondes avant qu’elle ne repeigne de ses yeux et de ses rêves toutes les couleurs de ce qui l’entourait. Elle se disait que c’était comme une nouvelle naissance. Elle s’imaginait s’extirpant du placenta gluant des jours passés. Vierge, mais consciente, repartant pour un tour. Un tour qu’elle essaierait de faire mieux, ou pas, elle ne savait pas trop. Elle ne savait pas trop, si on lui donnait une nouvelle chance, si elle devrait faire mieux, s'il le fallait, si elle le voulait. Et au fond, mieux, qu'est ce que ça voulait dire ? Finalement ce qui finissait toujours par l’emporter c’est que ça n’avait pas bien d’importance. Certes se dire que ça n’a pas d’importance ça permet de tout conclure, mais c’est aussi souvent profondément vrai. Elle se disait souvent que le fait que tout aurait sans doute été pareil si la Terre avait tourné dans l’autre sens suffisait à rendre toute chose sans grande importance. Puis elle en venait à se demander si on voyait tous les couleurs de la même façon. Si par exemple le vert de l’herbe dans lequel elle baignait n’était pas, pour Juliette, le bleu sans repère du ciel ; si le rouge du sang qui avait un jour coulé de son bras écorché où elle avait tracé, au rasoir, un cœur, pour voir ce que ça ferait,  n’était pas, pour d’autres, le jaune du cœur des pâquerettes. Si le noir n’était pas blanc et qu’alors la vie était peut-être belle, que c’était peut-être pour ça que certains riaient toujours quand d’autres pleuraient tout le temps. Elle se disait que toutes les couleurs elles étaient dans notre tête, que le monde n’était peut-être qu’un croquis à peine esquissé et que chacun le peignait comme il voulait le voir, ou comme il aurait peur de le voir, sans trop vraiment savoir, avec plus ou moins de talent et de désespoir. Alors elle roulait sur elle-même, éructant toute sa beauté à la face grimaçante du monde dans un rire à rendre jalouse une fillette, un rire délicieux de musicalité, et elle se demandait si d’autres, comme elle, se posaient les mêmes questions, et si oui, si c’était au même moment. Elle se rappelait qu’il y avait 7 milliards de tas de poussières d’étoiles qui riaient, pleuraient, mangeaient, pissaient, jouissaient et mourraient comme elle quand son cœur ne battrait sans doute pas plus de 2 milliards de fois dans toute sa vie, alors elle se disait que tout était bien possible. Elle se disait que tout était possible, même l’impossible, car tout semblait dérisoire. Elle se disait qu’il n’y avait qu’un seul Dieu et se demandait pourquoi il n’existait pas encore une Eglise qui le vénérait. Elle en imaginait le nom : les poussières d’étoiles du Hasard. Un sourire à faire bouillir les océans pimentait alors son visage divin. Et comme elle pensait à toutes ces choses elle se disait que son cerveau ressemblait un peu au monde, qu’il était un monde, avec toutes ses petites voix qui hurlent leur façon de penser, de croire, de voir, qui éjaculent leur vérité sur tout ce qu’elles trouvent. Elle imaginait tous ses petits embryons de pensées se frayer un chemin à la machette à travers l’épaisse jungle des idées, grandir et grandir, humant sur leur passage tantôt la douceur d’une fleur tantôt l’odeur de la charogne. Elle les voyait zigzaguer, grimper aux arbres dans le vacarme assourdissant de cette usine à gaz qui produit beaucoup plus d’incompréhensions que de réponses. Elle se disait que ça ressemblait assez au monde qu’elle connaissait. Elle les voyait alors, ses pensées, bien formées, matures et fières, bientôt gâtées, arrogantes, s’extirper jusqu’à la rejoindre elle, dans son monde à elle, elles avaient éclos dans son âme et mourraient dans notre monde. Alors elle se disait qu’elle n’était peut-être qu’une petite part d’un autre tout, qu’un rouage d’un plus grand mécanisme. Puis elle s’embrouillait, se perdait entre l’infiniment grand et l’infiniment petit, ayant l’impression d’avoir fait exprès de s’égarer, comme si elle s’était elle-même emmenée dans une immense forêt, sombre, d’où on ne ressort pas ; alors elle recommençait à rire.

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