#machiav

             there  is  THREAT  in  inactivity  ;  a  shallow  pool  that  drowns  you  the  moment  you  step  into  it.  it’s  the  reason  why  he’s  so  often  busying  himself.  statistics  rolling  in  yellow  text,  bright  star  wars  scroll  through  his  mind.  he’s  thinking  numbers,  statistics!  logic  and  the  history  of  its  prevalence,  of  his  own  private  watergate  scandals  and  how  to  cover  them  up  with  things  like  bombs  and  metal  and  hands,  delicate  computer  hands,  so  prettily  amputated.  but  minds  so  active  find  themselves  at  losses  eventually.    too  much  has  to  become  too  little  at  some  point,  and  that’s  just  like  now.  when  he  doesn’t  like  the  feeling  of  living  in  his  own  body.  doesn’t  like  the  idea  of  his  EXISTENCE  ;  and  the  reflection  of  himself,  in  extension  to  that.

            there’s  a  foreboding  wonder  to  it.  empty  and  black  like  the  eye.  the  eye’s  the  worst  reminder,  but  between  the  holes  in  things  and  the  dents  he’s  left  lying  around  (the  pits    /    loving,  doting,  gunmetal  grey  pits  and  craters  he’s  left)  prowl  can’t  bother  to  get  it  FIXED.  does  it  make  him  seem  meek?  trustworthy?  hurt  so  much  by  circumstance  as  everyone  else  has,  if  not  only  to  blend in   with  a  common  society?  or  is  the  opposite?  a  damaged  face  for  the  one  who  does  damage?  he  hasn’t  decided  yet,  particularly,  but  its  his  own  shred  of  LAZINESS  that  he  holds  on  to.  a  form  of  self-punishment  to  justify  the  means  of  future  crime      ———      of  course  it  isn’t  crime,  though  (even  though  lately  he’s  arguing  with  himself  arguing  with  himself  arguing  with  himself  arguing  with  him

               HIM!  himself,  the  very  mirrored  picture  of  opensocket  wonder,  of  taut  and  copper  bleeding  wires,  an  existence  so  inherently  hallucinatory  in  its  state  that  he  knows  he  should  not  talk,  should  not  engage  ;  should  turn  his  mind  to  something  else,  but  words  hammer  at  him  with  the  ferocity  and  violence  of  the  very  history  on  his  hands  and  in  frankness  he  is  guilty.    so  guilty.    crucifixion  guilty,  but  not  quite  to  the  point  that  he  will  nail  himself  permanently  to  it.  so  many  gather  themselves  in  the  concept  of  REDEMPTION  ;  is  the  same  not  owed  to  him?  but  then  why  does  he  conscientiously  suffer,  buzzing  mind  turning  into  artificial  whitenoise  just  to  keep  the  conversation  (is  pain  and  discomfort  obligatory)?  the  mind  is  ill  and  malicious  to  think  in  forms  like  these.  but  needles  have  prodded  at  him  too  many  times  already,  have  done  him  enough  harm  for  awhile  now.  there  is  no  alternative.  this  is  his  alternative.