#lovtos

hay un dolor abierto en su rostro, una grieta imposible de ocultar. la mirada sostiene las lágrimas con una violencia que le quema los ojos. iris no puede fingir normalidad, no puede actuar como si aquella confesión no se sintiera como una daga clavándosele —lento— en el pecho. el aire se le atasca en la garganta, un jadeo cargado de incredulidad abandona sus labios. ' ¿realmente me amas o solo lo dices porque el día de mañana ya será demasiado tarde? sus palabras tiemblan; las manos, caídas a los costados, se aferran con fuerza a la tela de su vestido de seda. ' acabo de hacer un brindis donde les deseo toda la felicidad del mundo. ' qué ironía. la cabeza comenzaba a darle vueltas y duda rotundamente que sea el licor en su sistema el que le hace sentir de esa manera. ' no puedes hacerme esto. no puedes hacerte esto, ¿acaso has perdido la cabeza? ' como ella la perdió cuando se enteró de su compromiso.

wesley ha apagado sus alarmas ya en tres ocasiones. apenas la pantalla se enciende, estira su brazo libre para presionar el botón que promete silencio, olvidando —como cada vez— que en cinco minutos volverá a sonar. una maldición se desliza de sus labios con cada nueva molesta melodía. ' si pensabas que desactivaría mis alarmas porque estamos de vacaciones, claramente me has estado subestimando todo este tiempo. ' su rostro se hunde en el cuello femenino, buscando refugio, como si el calor ajeno pudiera salvarlo de cualquier reproche. las sábanas estaban hechas un desastre, los primeros rayos de sol se colaban por la mañana. solo eran ellos dos, lejos de cualquiera que les conociera. ' ¿sabes? si pedimos servicio a la habitación, podríamos desayunar en la cama y estar aquí todo el bendito día. ' ocio en su forma más honesta. ¿quiénes le dirían algo? familiares y amigos pensaban que wesley se encontraba en una convención por trabajo, no perdido —y feliz— en una escapada romántica.

el corazón late desbocado contra su pecho. la mano diestra sosteniendo el bouquet de flores; un arreglo conformado por rosas, lisianthus y sorgo. la mujer de la tienda había dicho que no había una mejor opción si se buscaba sorprender a la otra persona. su madre le insistió en que debía llevar un pequeño obsequio. causar una buena impresión, como si su simple presencia no fuese suficiente. quizás no lo era. tras un par de minutos frente a la puerta, decidió tocar el timbre. el arreglo cubriendo su rostro como si debiera mantener algún secreto. progenitora no habló mucho del cómo acordó la cita, con qué familiar se puso de acuerdo, ¡ni siquiera una fotografía le mostró de quien sería esta misteriosa persona! ' hola, ' el saludo es, como él, torpe. sonrisita afable decorando facciones. ' ¿no te hice esperar mucho? ' sabe que no es así, ha llegado puntual pero las disculpas siempre salen con facilidad. ' para — para ti. '

la acción ajena sorprende, frena su hablar de forma abrupta apenas la calidez de las palmas contrarias se disuelve en sus mejillas. están calientes; puede sentir la piel arder bajo un tacto que no esperaba. ' perdón yo no — no sé, ' sus palabras se vuelven un susurro torpe; de pronto se olvida de cómo hablar correctamente. sus ojos, cristalinos, ya no saben contener el llanto; las lágrimas resbalan por los costados sin pedir permiso. ' ¿qué vamos a hacer? ' la pregunta en plural le hace temblar los labios; el miedo la ha sofocado desde aquella tarde en la que la prueba de embarazo marcó, con dos líneas, su posible final. si su madre se llegara a enterar, posiblemente la echaría de casa. ' ¿qué voy a hacer? ' el futuro es incierto. le aterra pensar en todo lo que quizás no llegue a cumplirse.