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Dizem que o mármore da arena ainda pulsa quando o sangue toca o chão certo. As arquibancadas estão vazias há séculos, mas o vento sopra como quem assiste. Lá, no coração do anfiteatro, há uma mancha escura que nem o tempo conseguiu apagar — o contorno de um homem que jamais descansou.

O Centurião nasceu sob o estandarte de Tiberius, o rei que acreditava que o mundo podia ser governado pela disciplina. Cresceu vendo o brilho das lanças refletindo o sol do deserto e acreditou que morreria com honra. Mas a honra é a primeira a se render. Quando Tiberius mandou seus homens lutarem uns contra os outros — por esporte, por espetáculo — o Centurião hesitou. E a hesitação é uma ferida que não cicatriza.

Naquela última manhã de guerra, o som dos tambores misturava-se ao clamor de milhares. O Centurião enfrentou o próprio comandante diante da multidão, e venceu. Mas o rei, temendo a comoção, condenou-o à execução pública. A lâmina desceu. O corpo caiu. E o público aplaudiu.

O problema é que o corpo não quis aceitar o fim. A morte, ali, não era uma conclusão — era um ritual.

Anos depois, começaram os rumores. Pessoas diziam ouvir passos metálicos ecoando pelos corredores. Alguns juravam ver uma sombra arrastando uma lança pela areia.

Hoje, quem atravessa a Arena de Mármore sente o ar pesado, como se cada respiração custasse um juramento. O Centurião Desonrado ainda marcha sob o chão rachado, vestido em ferro corroído e silêncio. Ele não luta por glória, nem por redenção. Luta porque é a única coisa que sabe fazer.

Dizem que, em noites sem lua, ele sobe até as arquibancadas vazias e observa o nada — como se esperasse o toque de um tambor que nunca vem. Às vezes, o vento se move como se uma multidão invisível tivesse voltado a ocupar os assentos, e o mármore vibra, ansioso, desejando espetáculo. E então, de repente, o som: metal batendo em metal, um único duelo ecoando pelos corredores do tempo.

Se você estiver lá, verá uma figura erguer-se em meio à névoa — o Centurião — e atrás dele, o fantasma do rei. Eles lutam todos os séculos, e todos os séculos terminam iguais: o soldado vence, o rei cai, o público grita. E então o rei o condena de novo, e o ciclo recomeça.

Aqueles que assistem ao duelo sentem o peso do juramento que o mantém preso: “ninguém deixa esta arena sem provar o próprio sangue.” É por isso que o chão é manchado. Não é história — é testemunho.

Alguns dizem que, se algum corajoso atravessar o campo e oferecer o próprio estandarte, o Centurião o desafia a um combate final. Outros acreditam que ele não existe, que é só a memória coletiva de mil derrotas.