#lesmotsdebrigitte

#2 - Les mots de Brigitte

Je ne veux pas de fausses plantes.  C’est triste les fausses plantes.  C’est comme un faux cœur : c’est froid et c’est moche. D’accord ça ne meurt pas, mais ça ne vit pas non plus.  D’accord c’est pas fragile, ça fait pas des boom-boom incessants – et peut-être un peu agaçants –, et ça a pas besoin d’un organisme humain ou animal et de sang pour servir à quelque chose, mais ça sert à rien de toute façon, c’est du plastique, et il faut le répéter : c’est froid et c’est moche. Ça prend pas le risque de l’imperfection. Pas le risque de plus avoir envie de bouger : ça n’a jamais bougé et ça ne bougera jamais. Ça traversera le temps sans aimer, sans se sentir aimé, en regardant défiler toutes les générations sans jamais se mêler au jeu des passions. Ennui éternel. Spectacle du plat. Chiant à mourir, sans pouvoir mourir. Ça aura pas la chance d’être triste. C’est une chance d’être triste : c’est le prix à payer pour espérer être heureux.

Ayez un cœur de chair mes amis, y a que ça de vrai. Et souriez quand vous irez arroser vos plantes.  Vos vraies plantes, tristes et heureuses, comme vous, qui comme vous, boivent, mangent, vivent, pleurent, aiment et meurent.

[Fragment d’un roman en cours d’écriture]

#4 - Les mots de Brigitte

Je voudrais dormir à la belle étoile. C’est l’expression la mieux appropriée aux nuits parisiennes. La nuit, à Paris, le ciel est tellement sombre que tu dors vraiment sous une étoile. Une seule. Et c’est pour ça qu’elle est belle : parce que c’est la seule.

Parfois, la beauté surgit de la rareté. Quand t’as pas le choix, c’est beau, tu fais pas la fine bouche, tu dis merci.  S’il y avait que du sombre, ce serait moche, alors forcément, la première étoile, la seule, elle est merveilleuse.

C’est comme quand t’as connu qu’une seule histoire d’amour : c’est forcément la plus belle. Tu sais pas si les autres auraient été plus intenses, plus lumineuses, plus drôles, plus poétiques, moins cabossées, moins bizarres, plus simples, plus mélodieuses, plus sauvages, plus tordues, plus enivrantes, tu sais pas, mais tu t’en fiches, t’as vécu celle-là et ça t’a remué les tripes, alors tu dis juste merci, merde parfois quand t’y repenses, mais surtout merci.

Alors, une étoile, même une seule, c’est de la chance. Et si un soir t’en vois pas du tout, tu peux l’imaginer, avec toutes les autres qu’on voit jamais.

Je l’ai adoptée cette étoile, qui est belle parce qu’elle est seule, comme d’autres sont beaux parce qu’ils sont amoureux ou insouciants ou enfants. Elle change de nom toutes les nuits. Tel un caméléon du ciel, elle s’adapte à tous les caprices de mon imagination. [Fragment d’un roman en cours d’écriture]

#3 - Les mots de Brigitte

Cette nuit, j’ai rêvé que Johnny était revenu. Il m’avait retrouvée pour me dire que ma beauté d’antan, je l’avais perdue. Mon visage lisse de poupée en porcelaine, mes yeux qui brillaient d’innocence, mes seins ronds gorgés de vie, mes reins amples et ma peau de lait, mes joues rouges pour un rien. Ma jeunesse, tout simplement, je l’avais perdue. J’avais pas besoin de lui pour avoir cette info.

Mais il était venu me dire qu’aujourd’hui c’était une autre beauté qui venait colorer mes jours  : la beauté des rides, la beauté de la vie qui laisse des preuves d’amour, de tristesse, d’angoisse et de bonheur sur le visage, le corps et le cœur. « T’as jamais été aussi belle, Brigitte. Même quand t’étais plus belle, t’étais pas aussi belle. » J’sais pas s’il savait bien ce qu’il disait, Johnny, si tout était clair dans sa tête, mais voilà les mots qui sont sortis de sa bouche. Il les a dit, et il est parti. Encore. Et pour toujours.

C’était un beau rêve. J’étais heureuse de revoir sa bouille de jeune homme, beau comme un marin. Parce que dans ce rêve, lui, avait pas pris une ride, évidemment. Il avait gardé le charme ravageur de ses 17 ans, son air rebelle, du gamin plein d’insouciance qui ne sacrifie rien : ni le voyage, ni l’amour, ni la liberté, ni la vie. Il m’a regardée, avec ses yeux clairs hypnotisants, et m’a dit ce qu’il avait à me dire avec tendresse et détermination.

Ah, Johnny ! Je ne l’oublierai jamais. Comment je le pourrais ? On a fait ensemble quelque chose de grand, de magique : un enfant.

[Fragment d’un roman en cours d’écriture]

#1 - Les mots de Brigitte

Parfois, Bernard me ramène un sandwich au thon de la bonne boulangerie du quartier. Elle est un peu loin. Celle qui est tout près est moins bonne. On est prêt à aller plus loin pour du plus bon, enfin Bernard il est prêt, moi je suis plutôt flemmarde, j’avoue. C’est mon sandwich préféré, le sandwich au thon. J’adore le thon. Peut-être parce que j’en suis un. Entre thons, on se comprend. On est solidaires. On s’aime et on se désire, pour oublier le monde qui nous contourne, se défile devant nos charmes subtils, ne sait pas les saisir. Mais ce que j’aime pas avec le sandwich au thon, c’est que le thon remplit jamais le pain comme il faut. Il déborde de la baguette, alors qu’au fond du pain y a un espace vide sans thon. Comme si le boulanger avait eu la flemme, du même genre que ma flemme d’aller plus loin pour du plus bon, d’ouvrir son pain complètement et de le remplir jusqu’au fond du fond. Pour le mangeur, franchement, c’est frustrant. Il a du surplus de thon et du surplus de pain alors qu’il y aurait pu y avoir du surplus de rien du tout, vu que de toute évidence y a autant de thon que de pain, assez de thon pour assez de pain. Alors on fait ce qu’on peut pour pousser le surplus de thon qui déborde, pour le pousser au fond. Et on en a plein les doigts. On pousse on pousse, en haut, au milieu, en bas, pour enlever le trop et remplir le pas assez.

Il est très bon mon sandwich au thon, hein, mais avant d’être bon, il est chiant, avec ses trop-vides et ses trop-pleins pour rien.

[Fragment d’un roman en cours d’écriture]