#leielui

Nella mia chioma castana i pensieri su di loro si incastrano tra i nodi e mi ritrovo a tenerli per mano quando cerco di districarli. Mi sono ritrovata un girasole. Lui le ha fatto una sorpresa. Dopo il lavoro lei arriva a casa e si ritrova davanti al cancello lui, appoggiato alla sua macchina rossa con in mano un girasole. Uno. E mi sono ritrovata a chiedergli “Perché uno solo?” E lui col suo tono sicuro “Perché lei è una. Unica come questo girasole.” Ma non sono soddisfatta. “Perché il girasole? Non puoi dirmi che il motivo è che la rosa fa tanto cliché” Sorride. In modo quasi buffo in realtà, come se avessi chiesto qualcosa di un'ovvietà disarmante. “Il girasole è molto più romantico. Una ninfa innamorata di Apollo ma non contraccambiata… Sai, lei è stato il primo girasole. Amava talmente tanto Apollo che nonostante lui l'avesse ripudiata ha continuato a seguire con lo sguardo il tragitto del carro, senza mangiare. Finché consumata dall'amore si è trasformata in questo fiore.” Lo fisso, sorride “Sai io sono un po’ come quella ninfa. La osservo sempre. Lei è il mio sole. Gli ho donato me stesso.” E per quanto mi riguarda i fiorai possono smettere di vendere le rose.

Lei con le mani intorpidite.

Non le importava 

        del freddo che la ricopriva         del mare di lacrime che era pronto a sovrastarla

non le importava

Lei sarebbe andata avanti         a credere che in fondo un’altra possibilità l’aveva. 

Non le importava 

        se le sue amiche le dicevano che è finita, che è veramente finita

non le importava.

                                                                             Doveva sentirselo dire da lui

che a lui Lei non importava più.