#lameute

( trop content d’avoir ces dessins ils sont trop beaux )

🎨 teensytinytim et anninimeart

Jane observait la tombe sans réellement la regarder. Elle était si ancienne que les écritures, tout comme le souvenir de son existence, avaient été effacées. Les terriens refusaient l’immortalité, et mouraient jeunes.

 En 3112, elle n’avait que dix-sept ans. Jolie demoiselle, avec de longs cheveux blonds, des lèvres pulpeuses, des yeux bleus en amandes et un visage en cœur. N'étant pas parfaite, elle aurait dû être une modifiée. Mais elle en attirait déjà plus d’un sans même faire attention.

Grande, elle se tenait pourtant étrangement trop droite, comme si elle apprenait à marcher avec un balai dans le cul. Ce qui dans un sens, était un peu le cas. Stupide exosquelette médical.

             Jake, au départ, n’avait pas fait gaffe à la jeune femme. Enfin, si on pouvait ignorer une femme plus haute que lui qui se tenait évidemment en plein milieu de son unique angle de vision, l’empêchant de tirer si ses… ennemis venaient l’importuner. Ce qui serait le cas dans quelques minutes. En plus, il n’aimait pas particulièrement tuer des innocents.

Bon, en vérité, il s’en fichait, souvent. Mais les terriens étaient agaçants avec les meurtres. Là où pour le reste de l’humanité, la mort n’était qu’un temps de chargement, ils persistaient à la refuser et à s’entretuer comme des animaux.

Oui bon, les chasseurs de primes, les pirates, les mafieux (comme lui) existaient toujours. Mais tuer quelqu’un l’empêchait de nuire non ? Non.

 Bref.

Elle l’empêchait surtout de tirer.

 Soupirant, le borgne (car Jake était borgne) se leva, quittant sa position de tir quasi parfaite (pour un borgne), rangea son arme (il n’allait pas la laisser là quand même !). Il se dirigea donc vers elle, aussi calmement que possible.

Du coup, Jane se tourna vers lui. Elle avait pleuré, car ses yeux étaient rougis par les larmes. Contrairement à Jake dont l'un des deux avait été crevé par son père, ne se lamentait plus. Ou plutôt parce qu’il ne pouvait plus, en fait. Elle haussa un sourcil en voyant son cache-œil, et aussi du fait que le garçon, quand même, ressemblait vachement à un pirate de film.

 Le jeune homme comprit très vite (en quelque microseconde) le problème de la demoiselle, et soupira. Il sentait le danger à plein nez et il savait que les heures qui allaient suivre allaient être – au choix – chiantes, compliquées ou encore douloureuses.

Mauvais pressentiment.

Comme s’il n’avait pas assez de soucis, comme, genre, rester en vie.

             Jane, paraplégique, portait des implants bionotropiques médicaux, les seuls faussement acceptés sur terre. Ils auraient dû être interdit et même leur créatrice déconseillait leur utilisation. En effet, contrairement aux types militaires, ils ne délivraient pas les neurotransmetteurs et drogues nécessaires au cerveau pour maintenir une santé mentale normale. Du coup, ils déclenchaient ce qu’on nommait « la dépression post-bionotropique » et beaucoup de gens finissaient par se suicider trois ans après la pose.

Stupide idée.

 Déjà seule, car ses parents savaient qu’elle allait naître paraplégique, mais avaient refusé des modifications génétiques ou un avortement, si bien qu’elle avait été littéralement cachée à la société, étant donné que non valide. Son état s’était empiré et actuellement, elle se fichait complètement de vivre.

             Elle observait donc Jake, bien plus petit qu’elle, aux longs cheveux noirs attachés en une queue de cheval, un cache-œil sur l’œil droit. Il aurait été beau s’il n’avait pas l’air agacé. Son visage était dur, plutôt carré, mais encore immature. Son nez avait été grec, mais multiplement cassé. Malgré tout, il était assez mince, mais aussi musclé. A priori. Tout de noir vêtu, il semblait réellement sortir d’un film. Elle reconnut un sac à fusil, et un holster d’armes de poing. Comment un borgne arrivait à tirer ?

 Il ouvrit la bouche – ma foi aux lèvres fines – pour lui dire :

 -        Tu sais, tu devrais –

 Mais il ne put jamais finir sa phrase, car une voiture déboula et commença à canarder les deux jeunes. Il jura, la poussa contre la tombe (heureusement, elle ne fut pas brisée), prit une balle dans l’épaule, cria, et se plaqua en sortant ses armes.

Il s’attendait à ce qu’elle hurle, mais ce ne fut pas le cas. Elle vint simplement se mettre à côté de lui et lui dit avec candeur :

 -        Comment tu arrives à tirer avec un seul œil ?

 Il lui jeta un regard terriblement agacé pendant qu’il mitraillait les mafieux (car c’était bien des mafieux). Mais certains s’enfuirent, et cela l’énerva. Ils allaient être une belle cible, le genre qui n’avait que très peu pas de durée de vie.

C’est-à-dire qu’elle mourrait vite.

 Et il saignait.

 Jane l’observa sans aucune compassion.

 -        C’est une vilaine blessure.

 Il ferma l’œil et soupira. Très fort. Des tas d’insultes lui venaient quasiment automatiquement à l’esprit, mais par sa faute, cette fille n’était pas morte, mais allait subir pire. Et il n’avait pas envie d’entrainer des gens dans sa chute.

Enfin, il ne voulait pas mourir surtout.

 -        Oui, merci, j’avais remarqué.

 Il se leva péniblement.

 -        Tu vas où ? Tu es blessé. Tu pourrais venir chez moi.

 Le plus bizarre n’était pas qu’elle lui propose de venir chez lui (ce qui était, sur l’échelle de la bizarrerie, déjà à 90 sur 100), mais qu’il n’y avait aucune intonation dans sa voix.

 -        Pour que toi, ta famille, ton chien, ton chat et ton oiseau de compagnie deviennent la cible de mafieux assoiffés de sang ? Mais oui, pourquoi pas, après tout.

-        En fait, je n’ai pas d’animaux de compagnie.

 Soit elle était conne, soit son cerveau avait été profondément affecté par son implant bionotropique.

 -        Et je me fiche royalement de ma famille qui m’a élevé comme une honte, reprit-elle.

-        Et toi, ça te dérange pas d’être une cible ?

 Il observait l’allée, un peu pressé.

 -        Non.

-        Oh.

-        Oui, oh.

 Comment des humains pouvaient accepter d’être une cible ? La dépression le dépassait souvent.

 -        Ou alors, je peux te suivre où que tu ailles.

 Il resta sans voix.

 -        Je te donne pas le choix.

-        Mais pourquoi ? Je suis un tueur, j’ai pas besoin qu’on me suive à la trace. Surtout quand c’est quelqu’un qui ne sait pas se battre et qui…

 Puis il se rappela qu’Andréa Mistral, l’inventrice des implants et improbablement une amie à lui, pouvait l’aider.

 -        J’ai une idée.

-        Oh.

 Il ne put s’empêcher de lui envoyer un regard noir avec son unique œil.

 -        Donc, on va chez toi, tu vas te débrouiller pour me soigner, et on se casse de cette planète.

 Elle haussa les épaules, comme si cela ne la concernait pas.

  -        Aïe ! On ne t’a jamais appris la douceur ?

-        Non.

 Comme toutes les familles bourgeoises terriennes (il n’y avait, finalement, que très peu de pauvres sur Terre et Jake en faisait malheureusement parti), Jane vivait dans une grande maison semblable à un manoir, aux abords de la ville, et possédait une couveuse, un appareil médical qui pouvait réparer jusqu’à un corps brisé en petit morceau, avec les bons réglages.

 La jeune femme devait seulement s’occuper de désinfecter, et elle le faisait très mal.

En fait, Jake se demandait si elle faisait quelque chose bien.

 -        Et comment on va quitter cette planète ? S'enquit-elle soudainement, comme si quelque chose avait traversé son esprit embrumé.

-        J’ai un chasseur, on rejoindra la station lunaire à ce moment, pour retrouver une amie.

 La Terre, comme toutes les planètes colonisées, n’avait pas de spatioport sur terre ferme, mais utilisait, soit des satellites, soit des plateformes, afin de s’en servir. Pour les rejoindre, les humains devaient prendre des navettes, les seuls vaisseaux aérodynamiques capables d'atteindre l'orbite. Les chasseurs étaient employés par les mercenaires ou les militaires. Ils ne couvraient pas de grande distance dans l’espace, et n'avait d'utilité que pour le combat dans l’atmosphère ou rejoindre des stations voire se poser.

 -        Une amie ?

-        Oui. Andréa Mistral. Je l’ai déjà contacté, elle va voir ce qu’elle peut faire pour toi.

 Au nom d’Andréa Mistral, Jane haussa un sourcil, mais ne pipa mot.

  L’inventrice des Implants était très particulière. Déjà, de petite taille, partageant toujours son corps originel (alors que de nombreux immortels adoraient modifier leur corps), elle avait des cheveux noirs coupés courts – car cela était plus pratique en laboratoire et ça ne demandait pas de soin particulier –, ainsi que des yeux gris. Son visage, surprenamment harmonieux, montrait une volonté de fer, mais aussi une énergie incontrôlable. De plus, comme chaque immortel, elle ne paraissait qu’être âgée de vingt-cinq ans, alors qu’elle n’avait, en réalité, plus de mille ans.

 M I L L E  A N S.

 Jake s’était souvent demandé comment on pouvait vivre plus de mille ans sans s’ennuyer. Mais finalement, on ne s’ennuie pas.

 Andréa croisa les bras. Face à elle se trouvait Jane, de dos, nue, montrant son exosquelette médical.

-        C’est du foutage de gueule ce montage putain ! - Cracha l’inventrice - cela fait plus de cinquante ans que plus personne ne construit de choses aussi stupides, lourdes et dangereuses. On devrait interdire à la Terre de faire ce genre d'objets.

 Elle s’énervait facilement sur les mauvais implants.

 -        On va retirer tout ça. Et on va voir ce que je peux faire…

 Pour connaître si une personne pouvait porter des implants, et combien, on lui faisait une simple prise de sang. Les implants fonctionnaient sur une compatibilité génétique. Andréa s’était basée sur son propre ADN, donc, les plus hauts taux étaient souvent des femmes. Ce qui faisait par ailleurs que de nombreux mercenaires… étaient des femmes.

 Mais, en mille ans, l’outil avait été affiné.

              Rare étaient les moments où Andréa était surprise. Mais ce jour-là, oui, elle le fut.

 -        Tu as une compatibilité de 100 % ! C’est rigoureusement impossible ! Je n’ai aucun descendant.

-        QUOI ? Cria Jake.

-        Oui, il n’y a pas de dynastie Mistral. Faire des gosses, c’est pas mon truc. L’amour non plus, d’ailleurs.

-        …. Andréa.

-        Oui, oui, 100% théorique. Tu as dégotté une ARME humaine.

 Elle sourit et reprit.

 -        Je vais lui mettre mes meilleurs implants. Tu vas voir petite, tu vas devenir absolument géniale.

-        Ah.

 Andréa se tourna vers Jake.

 -        Est-ce qu’elle parle autrement que par onomatopées ?

-        Parfois. Mais j’ai l’impression que les drogues de ses implants lui embrouillent le cerveau plus que la normale.

-        Oui. Ils sont anormaux. Je sais que les taux de suicide sont très élevés sur Terre, mais la gamine est morte à l’intérieur. Pire, je sais même pas si c’est une dépression post-bionotropique, ou si les drogues sont pas en train de lui bouffer le cerveau.

 Un ange passa.

 -        Je te ferais pas payer, comme t’es un ami. Mais tu devras me dire régulièrement l’évolution des implants. Je m’occuperais de la maintenance et tout.

 Cela faisait quasiment sept ans Jake avait rencontré Andréa. Juste après que son père lui ai crevé l’œil. Il était au bord de la mort, lorsqu’elle était tombée sur lui (dans une poubelle) en traînant sur Terre après un congrès. Après lui avoir sauvé la vie, elle l’avait un peu recueilli et le surveillait beaucoup. Elle appréciait le petit terrien. Cependant, elle ne l’avait pas empêché de se retrouver dans la Mafia.

 -        Tu vas lui mettre quoi ?

-        Un exosquelette, évidemment, mais aussi quatre de force et autant de vitesse.

-        Mais c’est ÉNORME.

-        Elle survivra. J’ai vraiment besoin de ses données.

-        Vous savez, je suis là, hein.

 La grande fille avait croisé les bras.

 -        Quoi, tu en veux plus ?

-        Je ne suis pas une militaire. Je ne vois pas l’intérêt d’en avoir autant.

-        Jake est un mafieux, un mercenaire, et un tueur. Il a besoin d’une garde du corps, et tu as dit que tu allais le suivre ? Bienvenue dans l’illégalité, petite. De plus, tu as besoin de compensateur pour porter ton exo sans crouler sous son poids.

 En vérité, la perspective de la vie illégale ne la dérangeait pas. Pire, elle l’intéressait et l’amusait.

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