Non succederà più || M¥SS KETA/Elettra Lamborghini

Parole: 547

L'orologio nel camerino del teatro Ariston segnava mezzanotte e un quarto. Abbandonata sul divanetto con i tacchi lanciati dall'altra parte della stanza, Elettra non staccava gli occhi dal telefono mentre scorreva i commenti dei social sulla sua ultima esibizione.

-"Ma quindi adesso dove sono le fanfiction su Elettra, giovane ed ingenua ereditiera, che viene sedotta dalla donna milanese in carriera Keta?" Devo dire che ci hanno quasi azzeccato con questa.- lesse ad alta voce mentre la porta si apriva.

-Non ricordavo di essere stata io a sedurti, tesoro.- intervenne la rapper appena entrata, lasciandosi cadere sul divano vicino all'ereditiera. Nonostante fossero in privato, il velo e gli occhiali da sole coprivano ancora il viso di Keta, che Elettra squadrò con una smorfia.

-Guarda che puoi anche stare senza maschera quando siamo sole,- commentò, continuando a scorrere il pollice sullo schermo del telefono. -La conosco bene la tua brutta faccia.-

Keta sbuffò divertita, -Devo rimanere nel personaggio mia cara, lo sai che poi devo andare a commentare gli outfit.- Le prese una mano e ne accarezzò le nocche con il pollice, prima di portarsela alle labbra e baciargliela attraverso il velo. Elettra rise e la lasciò fare, lanciando uno sguardo al cellulare quando un tweet in particolare catturò la sua attenzione.

Scattò a sedere e lesse ad alta voce: -Senti qua la Lucarelli! "La Lamborghini è il coronavirus della musica: le si avvicina Myss Keta e stona pure lei." Dovremmo sentirci onorate?-

Keta si avvicinò e studiò il tweet da sopra la spalla tatuata di Elettra, le sopracciglia aggrottate in un'espressione pensierosa. -A te importa qualcosa se eravamo stonate?- chiese, lasciandole un bacio su una delle macchie di leopardo sulla scapola.

-Nah- rispose l'ereditiera. -Io mi sono divertita a far impazzire il web con quel quasi bacio e tanto mi basta.- voltò la testa verso la rapper prima di continuare; -E a proposito di baci, credo che tu me ne debba almeno uno...-

Anche da dietro gli occhiali e il velo si vedeva benissimo che Keta sorrideva; prese una ciocca di capelli castani e se la rigirò tra le dita un paio di volte, facendo finta di riflettere su ciò che aveva detto Elettra. -Solo uno,- dichiarò infine.

Un sorrisetto si aprì sul volto dell'ereditiera, mentre una mano saliva a sfilare il velo che copriva le labbra dell'altra e si avvicinava per baciarla. Riuscì a malapena a sfiorarla prima che qualcuno bussasse con energia alla porta del camerino.

-Keta? È arrivata la macchina, devi andare in studio!-

-Ma stiamo scherzando?- sbuffò Elettra, allontanandosi e lanciando addosso alla rapper il velo. Keta rise e si coprì nuovamente il viso, riassumendo la sua anonimità. -Non ridere, stronza. Poi in hotel vedi che ti faccio.-

-Oh, non vedo l'ora- rispose senza perdere un colpo la rapper, alzando il viso dell'ereditiera con le dita e lasciandole un bacio sulla guancia attraverso il velo. -Ci vediamo dopo tesoro.- In un attimo sparì fuori dal camerino, lasciando Elettra da sola. Con uno sbuffo si sdraiò di nuovo sul divanetto, riprendendo il telefono e sbloccandolo. Immediatamente notò che le era arrivato un messaggio dalla stessa persona che se ne era appena andata.

Mi manchi già :(

Immediatamente rispose:

A me no. Ci vediamo dopo.

<3

Just joking

Parole: 860

Beta, questo sconosciuto

Fandom: Sanremo RPF

Avvertimenti: Angst; Breakup (ma finisce bene); fondamentalmente, Elettra che si fa film mentali dopo essere scappata peggio di Bugo; c’è un po’ di trama, in questo gay

Ship: Lamborketa/Kelettra

Nota autore: Ci ho messo decisamente troppo tempo  scriverla, e l’ultima parte è fatta alle 4 di notte. Enjoy.

Un grazie speciale a @giulia-liddell, a cui ho palesemente rubato il layout, perché mi sembrava funzionale

Elettra non sapeva bene come si fosse ritrovata in quello squallido bar-karaoke nella periferia di Milano, durante quello che sembrava un nebbioso mercoledì sera come tanti. I ricordi di quella sera le apparivano davanti agli occhi come immagini sbiadite. Non sapeva se sarebbe tornata indietro. Eppure, non poteva neanche scappare per sempre.

Perché era quello che aveva fatto; era scappata.

Non che questo avesse migliorato di molto la situazione, in realtà.

Come nelle peggiori ballate sdolcinate, lei non riusciva a togliersela dalla testa, con i suoi capelli biondi e il suo profumo costoso, che le aveva regalato lei stessa per il suo ultimo compleanno, e che troppe volte aveva aspettato -invano- di sentire sul cuscino di fianco al suo.

Doveva sembrare veramente patetica vista da fuori, pensò, con il boccale di birra bionda (offerto da qualche avventore anonimo del bar) ancora intatto e il tovagliolino, che aveva trovato sul minuscolo tavolino a cui si era seduta, ormai ridotto a brandelli per il nervosismo.

La giovane ereditiera si considerava una persona abbastanza decisa, ma in quel momento i suoi sentimenti sembravano shakerati in un cocktail di cui nemmeno lei riusciva a distinguere il gusto; se una parte di lei desiderava che l’oggetto dei suoi desideri entrasse dalla porta del locale pronta a riconquistarla, l’altra voleva davvero non doverla più rivedere per parecchio tempo.

Insomma, sapeva che non era colpa della sua compagna, che, nonostante tutto cercava comunque di ritagliarsi sempre qualche pausa dal lavoro per stare con lei.

Ed era quasi ironico che ora si trovasse abbandonata in balia dei suoi pensieri, quando era stata proprio la solitudine forzata a causare in primo luogo il progressivo allontanamento tra le due cantanti. Anche volendo, non riusciva a non pensare alla “sua” partner di duetto, al loro anonimo appartamento nel centro di Milano, che però le era sembrato un angolo di paradiso -lo era stato, davvero-, a tutte quelle cose che erano così indissolubilmente loro e di nessun altro. Era così strano pensare che fosse iniziato tutto per gioco.

Erano già passati quasi cinque anni da quando avevano duettato per la prima volta insieme, sul palco dell’Ariston, inscenando quel quasi-bacio; erano già passati quasi cinque anni da quando Elettra aveva sentito bussare alla porta della sua camera d’albergo alle quattro del mattino del giorno dopo, quando la rapper bionda si era presentata da lei chiedendole ospitalità dopo la lunga serata, con la scusa di non trovare più la tessera della sua stanza; erano già passati quasi cinque anni da quella notte in cui l’ereditiera non aveva dormito, troppo distratta dalla presenza dell’altra donna, così vicina a lei, e troppo spaventata dall’idea di non trovarla più lì, nel suo letto, al suo risveglio. In quei cinque anni si erano cercate, per poi trovarsi, si erano vissute, si erano amate.

Diamine, si amavano ancora!

Almeno, Elettra era sicura -nonostante tutto- di amarla ancora.

Se solo non fosse stata così orgogliosa, pensò, ora sarebbe potuta essere tra le sue braccia, sul divano, a far finta di guardare una serie per cui in realtà non provava il minimo interesse; avrebbe potuto guardarla negli occhi, quegli occhi che erano nascosti al mondo da un paio di occhiali scuri, ma che sapevano leggere i suoi segreti più intimi come nessuno aveva mai fatto; avrebbe potuto stringerla forte, baciarla fino a perdere i sensi, fino a dimenticarsi il suo nome, per poi ricordarselo di nuovo dopo averlo sentito pronunciare da lei, come se fosse una parola sacra, una preghiera che libera dal peccato.

Ma erano le tre di notte, il locale stava per chiudere, e il DJ aveva appena annunciato l’ultima canzone.

Ed Elettra era sobria, davvero, non aveva toccato alcool, ma in quel momento si sentiva ubriaca.

Perché davanti a lei era appena apparsa Lei.

Il suo sogno più dolce e il suo incubo più amaro.

Così bella ed eterea, illuminata dalle luci al neon; intoccabile come una Venere scolpita nel marmo, la sua pelle così liscia, eppure così fredda; il suo sguardo sereno, e allo stesso tempo burrascoso, capace di trascinarla verso un abisso oscuro come il canto di una sirena ammaliatrice, promettendole sublimi ricchezze; le labbra -ancora screpolate a causa della bassa temperatura all’esterno del locale- serrate.

Non servivano parole, tra di loro.

Senza pensare, accettò il microfono che la bionda le stava porgendo. Era tutto così spontaneo e naturale. Sapeva benissimo cosa fare.

La musica, e tutto il resto scomparve.

Non erano a Sanremo, con l’orchestra e i coristi. Non erano neanche Elettra Lamborghini e Myss Keta, in quel momento.

Erano semplicemente due donne innamorate, lì, a cantare la loro canzone. Quelle parole che erano così giuste per loro, così familiari, ma allo stesso tempo capaci di assumere un nuovo significato.

Mantennero il contatto visivo per tutto il tempo del duetto.

Ogni “Non succederà più” era una promessa, un patto firmato con il sangue.

Come cinque anni prima, il loro volti si avvicinarono, ma anche quella volta non ci fu nessun bacio. Non era il momento.