he knows not her name.     someone   he   thinks   he   failed   ,   more   than   likely   —   for   who   hasn’t   he   ?   —   and   for   the   thought   of   it   dark   somber   stones   throw   themselves   at   winged   lady   ,   dressed   in   the   finery   of   her   feathers   .     DOES   HE   LOOK   SAD   ?     rather   a   sad   sight   ,   perhaps   :   if   by   the   hunch   of   a   spine   drenched   in   the   once   black   of   his   cape   ,   the   bow   of   a   skull   crowned   in   weight   of   woes   alone   .

❝     I’m sorry,     ❞     snow   trembles   as   he   speaks   ;   or   his   heart   does   ,   and   it   is   not   the   first   time   of   many   he’d   wished   it   stayed   cleaved   in   two   .     ❝     … I don’t think we’ve met.     ❞

and yet,   she’s   pledged   for   him   —   NO   ,   NOT   HIM   /   FOR   SANSA   ,   FOR   ARYA   ,   FOR  BRAN   ,   FOR   THE   DEFILED   DEAD   IN   THE  CRYPTS   —   for the starks.

he   still   doesn’t   feel   a   wolf   ,   even   dressed   in   it’s   skin   and   sigil   :     not   even   in   ghost’s   eyes   does   he   feel   his   kin   at   times   .

(   who   hasn’t   he   failed   ?   )

they   call   him   king   .      THE   LONE   WOLF   .     he   feels   anything   but   .

maybe   that’s   all   he   is   now   :   a   sadness   ,   rotting   in   shambling   skin   .   this   lady   sees   it   ,   and   what   other   words   have   they   shared   but   these   ?     he may as well be a wight, grief against death.

❝     Sit, if you’d like.     ❞     gentle   offer   ,   king   thinks   himself   a   corpse   but   those   glinting   eyes   hide   a   nature   he   oft   forgets   himself   of   :   there   is   no   hiding   it   .     he   is   a   DIREWOLF   ,   through   and   through   :   down   to   the   quiet   ,   inquisitive   way   stubbled   throat   warbles   with   his   swallow   ,   the   tilt   of   his   chin   not   long   after   .     ❝     Your sigil is unfamiliar, my lady. You’re of the Vale, aren’t you?     ❞

soft   .     soft   as   he   can   be   ,   doused   in   the   light   of   the   fire   ;   he   can   never   get   warm   anymore   ,   can   he   ?     NO.     no   ,   he’s   always   cold   ,   and   he   suspects   even   with   the   dead   gone   he   will   never   be   warm   again   .     but   he   can   still   think   ,   still   learn   ;   he   can   do   right   .

he   can   give   lady   a   twisted   snare   of   lips   in   ghost   of   a   smile   ,   the   first   he’s   shed   in   too   long   :   but   how   much   longer   still   has   it   been   since   she   has   seen   a   smile   ,   he   wonders   ?     ( how much more of himself can he cut away for his people? )     jon   snow   will   not   fail   this   dove   perched   with   a   warbling   chest   and   tattered   wings   on   his   sill   ,   so   he   asks   .     he   smiles   .     even if it hurts.

❝     … I’m willing to listen,     ❞     the   lone   wolf   tells   the   lost   dove   ,   sunken   into   his   furs   .     they   have   little   else   to   do   ,   in   these   waning   hours   ,   other   than   feel   human   for   all   their   monstrosity   .       ❝     If you’re willing to speak.     ❞

jon   snow   never   denies   elaena   .     bastard   is   cut   of   sorrow   ,   and   knows   it   .