#heabby

Abigail Filch, debout dans l'escalier, observait les photos accrochées au mur. Elles étaient tantôt animées, tantôt figées, et représentaient la famille Archer. Les parents à leur mariage, leurs enfants bébés, leurs vacances... En observant ces clichés, la jeune fille ressentait un drôle de pincement au coeur. La famille de son meilleur ami était si chaleureuse, si drôle, si unie. Les liens du sang se complétaient de liens du coeur, malgré les disputes inévitables. Et Abby trouvait ça beau. Elle n'avait pas eu beaucoup l'occasion de fréquenter les Archer, mais la Serpentard était persuadée que c'étaient des gens bien, à l'instar d'Headley. Celui-ci, au salon, parlait à ses parents de sa situation et de l'aide dont elle aurait besoin pour échapper à son père et à sa violence. La jeune fille avait voulu l'accompagner, mais Headley l'avait priée de l'attendre ailleurs. Alors, Abigail stationnait dans les escaliers, à regarder des fragments de souvenirs figés dans le temps, et fixés au mur.

- Tu fais quoi ? demanda une voix d'enfant, mais très sérieuse et posée.

Abigail se retourna. Ne voyant personne, elle baissa les yeux. Devant elle se trouvait Shel, le petit frère d'Headley. Âgé de quatre ans, c'était déjà une grosse tête. Son ami de Serpentard lui avait dit qu'il avait déjà plus lu en quatre ans que lui-même en quatorze. Et Abby le croyait volontiers.

- Je regarde les photos. Et toi, petit gnome, tu fais quoi ? - J'allais à ma chambre depuis la bibliothèque.

La jeune fille fit un demi-sourire, puis ricana.

- Alors comment ça se fait que tu n'aies pas de livre en main ? Je t'ai grillé, Archer n°2, t'étais en train d'espionner tes darons et ton frangin. Je ne suis pas à Serpentard pour rien, le gnome !

Shel se renforgna.

- Bon. J'avouerais si tu arrêtes de m'appeler le gnome. - OK. - J'avoue. - C'est bien, le gnome.

Exaspéré de s'être fait avoir, le petit garçon regarda attentivement Abigail.

- Tu l'aimes bien mon frère, hein ? C'est ton meilleur ami ?

La Serpentard ne répondit pas, comme prise la main dans le sac.

- Ouais. Tu vois... Il est aussi chiant que génial. - Wow. - Comme tu dis. Allez, va lire, le gnome, avant que je te fasse faire des roulés-boulés dans les escaliers.

Shel fronça le nez, passa devant Abby et rejoignit sa chambre. La Serpentard allait recommencer la contemplation fébrile des photos, quand la voix d'Headley l'interpella.

- Abigail ?

Il ne l'appelait que par son prénom complet lorsque l'heure était grave. La nommée pivota, cachant des tremblements d'appréhension.

- Alors ? demanda-t-elle d'une voix détachée, comme si elle avait d'autres solutions.

Headley sourit.

- Ils ont accepté, Byby ! Bienvenue chez les Archer !

Des larmes de gratitude perlèrent aux yeux de la jeune fille, qui les refoula.

- Alors, comment ça se fait que je ne t'ai pas encore entendu hurler de joie ? - Peut-être parce que... je n'en ai pas envie ? - Mon oeil, tu te retiens de pleurer, ouais.

En vérité, c'était elle qui avait les larmes aux yeux. Headley le remarqua et passa une main gênée dans ses cheveux. Le duo n'était pas très doué quand il s'agissait d'exprimer ses sentiments. Le jeune homme finit par ouvrir les bras, dans lesquels Abigail se réfugia sans pouvoir articuler un mot. Leur étreinte dura longtemps, et lorsqu'ils s'écartèrent, la jeune fille lâcha :

- Head', tu... tu es vraiment le meilleur ami qu'on puisse avoir.

Un sourire fendit le visage du Serpentard, qui rétorqua :

- Je sais. J'aurais bien aimé m'avoir comme ami moi aussi.

Abby leva les yeux au ciel.

- A mon avis, tu t'adores tellement que ça dépasse le stade de l'amitié. - Tu me connais bien, Byby !

Ils échangèrent un sourire complice, puis Abigail passa aux choses sérieuses :

- Sérieux, Vorace Slughorn était encore plus lèche-cul que d'habitude. - "Ung, Miss Filch, pourriez-vous me faire l'honneur de votre présence à ma petite soirée"... Dégueulasse. - Vieux pervers. - Ce que j'ai ri quand tu as répondu "nan, j'ai des trucs à faire, genre regarder la nuit tomber"..!   Les deux Serpentard éclatèrent de rire au souvenir de la réplique d'Abigail. Elle se rangea avec Headley devant la classe de Défense Contre les Forces du Mal, laissant passer tout le monde pour être les derniers à rentrer. Les troisième année de Serpentard s'assirent bruyamment, riant et discutant de tout et de rien. Headley et Abby prirent place au dernier rang, près du radiateur enchanté, comme à leur habitude. Maggie Daggen, une femme petite et svelte, aux boucles d'or soignées, entra dans la classe et salua ses élèves.   - Filch, Archer, debout ! apostropha-t-elle les deux rebelles du fond, qui oubliaient la politesse au profit du confort de leurs derrières.   Les deux meilleurs amis ignorèrent obstensiblement son ordre, et le professeur Daggen soupira.   - Vous pouvez vous asseoir, dit-elle aux autres élèves, qui s'exécutèrent. Aujourd'hui, nous allons aborder une branche de la DCFM assez compliquée...   A ces mots, Abby et Headley plongèrent la tête entre leurs bras croisés sur la table, ne voulant pas en entendre plus.   - Un Épouvantard est une créature qui peut changer d'aspect à volonté et qui prend toujours la forme la plus effrayante possible.La véritable apparence d'un Épouvantard serait inconnue, car il s'agit d'une créature capable de changer d'aspect en un instant et qui privilégiera toujours la forme la plus terrifiante possible pour la personne qui lui fait face en puisant dans ses peurs les plus profondes. Toutefois, lorsqu'un Épouvantard se retrouve face à un groupe de personnes et qu'il tente de toutes les effrayer en même temps, il peut arriver qu'il prenne une forme alternative regroupant plusieurs craintes. Les changements de formes d'un Épouvantardsont instantanés et émettent un bruit semblable à un claquement de fouet - vous verrez cela tout à l'heure.   Ces derniers mots inquiétèrent Abby, qui murmura à Headley :   - Cette folle va nous faire affronter nos pires peurs... En direct ?!   Le jeune Serpentard répondit par un haussement d'épaules.   - L'Épouvantard est un non-être, continuait Maggie Daggen. C'est une créature qui, à l'instar des Détraqueurs et des esprits frappeurs, n'a jamais été vivante à proprement parler et prend racine dans les émotions humaines. L'Épouvantard se nourrit des émotions humaines, et plus particulièrement de la peur, étant capable de devenir plus grand et plus fort si il parvient à en absorber suffisamment. Les proies favorites des Épouvantards sont les personnes craintives ou angoissées. Les Moldus peuvent ressentir la présence des Épouvantards ou de les entrevoir brièvement, mais préfèrent généralement se convaincre que les étranges phénomènes dont ils sont témoins ne sont que le fruit de leur imagination.   Quelques Serpentard issus de familles extrémistes ricanèrent.   - Les formes prises peuvent être particulièrement dangereuses, étant donné que l'Épouvantard ne se contente pas de prendre les caractéristiques physiques de la peur qu'il choisit mais également ses capacités, ce qui fait que, par exemple, un Épouvantard choisissant de devenir un Détraqueur sera capable de produire les mêmes sensations que cette créature, bien qu'elle apparaîtront toujours plus faibles que celles provoquées par un véritable Détraqueur.

Eleanor Masen, une Gryffondor, leva la main.   - Où vivent les Épouvantards ? - Fayote, sa moqua Headley à voix basse. - Les Épouvantard préfèrent vivre dans les endroits sombres et confinés, Miss Masen. Comme les armoires, les placards ou les espaces sous les lits mais il arrive d'en trouver dans des forêts obscures ou tapis dans des coins de rue mal éclairés. Ils manifestent leur présence en faisant trembler, grincer ou bouger les objets dans lesquels ils se cachent...   A ces mots, l'armoire située près du bureau du professeur Daggen se mit à vibrer. Les élèves, poussant des cris de stupeur et de panique, s'agitèrent.   - Du calme ! Les Épouvantards peuvent être vaincus à l'aide d'un enchantement, Riddikulus, qui exige une grande concentration mentale... Car le lanceur doit pouvoir trouver la forme la plus ridicule possible pour l'Épouvantard et ainsi vaincre sa peur. Une fois vaincu, l'Épouvantard disparaît en une volute de fumée. Maggie s'approcha de l'armoire, qui tremblait toujours. Mais moins qu'Abby, qui était secouée de frissons. Ses yeux bleus étaient écarquillés d'horreur. Headley remarqua sa détresse, et lui prit gentiment la main.   - T'inquiète, Abby... Je suis là pour te protéger. - Tu ne comprends pas... bredouilla la jeune fille, alors qu'elle n'avait qu'une envie : partir en hurlant.   Car elle savait très bien la forme que prendrait son Épouvantard...   - Miss Masen, souhaitez-vous commencer ?   Eleanor n'en avait pas la moindre envie, mais faisant honneur au courage des Gryffondor, elle se leva, armée de sa baguette magique, et se plaça face à l'armoire. L'Épouvantard fut lâché, et prit la forme d'une limace géante. La jeune fille hurla, lâchant presque sa baguette.   - Allez-y ! l'encouragea Maggie. Maintenant !   Fermant les yeux à moitié, Eleanor clama :   - R... Riddikulus !   Une grosse chaîne en or marquée d'un $ marqua aussitôt le cou de la limace, et des Ray-Ban noires apparurent devant ses yeux. La classe éclata de rire, y compris Headley. Mais Abby restait glacée, figée, priant pour qu'elle ne soit pas interrogée. Le professeur Daggen renvoya l'Épouvantard dans son armoire, et fixa ses yeux pâles sur la jeune Serpentard. Ses bavardages et son inattention n'étaient pas restés inaperçus, aussi voulait-elle donner une leçon d'exemple aux autres élèves. La jeune femme clama donc :   - Abigail Filch ?   Elle ne bougea pas.   - Abigail Filch.   Elle secoua la tête.   - Abigail Filch, tout le monde y passera, venez ou j'enlève trente points à Serpentard !   Les Serpentard commencèrent à la huer, anxieux à l'idée de perdre des points à quelques jours de la Coupe. La petite blonde, tremblant de plus en plus, secouait la tête compulsivement. Headley pressa alors sa main. Il lui donna du courage. Les Gryffondor médisaient déjà à propos de la lâcheté de leur maison ennemie ancestrale. Abigail vit rouge, et les fusilla du regard. Elle était plus brave et forte que tous les Gryffondor présents dans cette salle. S'ils avaient vécu les mêmes horreurs qu'elle, ils seraient devenus fous, ou seraient morts, ou pleureraient tout le temps, ou sursauteraient au moindre bruit... Toutes réactions qu'Abby parvenait, depuis, à dompter. Et elle ne voulait pas paraître faible, fragile, devant toute la classe. Il fallait qu'elle contrôle sa peur... Il le fallait absolument.   Alors, elle se leva. L'armoire trembla de plus belle. La peur d'Abby était si forte, si puissante, si ancrée en elle, que l'Épouvantard la sentait sans la voir...   Lorsque le professeur Daggen ouvrit l'armoire pour la seconde fois, à l'aide d'un sortilège, les Gryffondor comme les Serpentard ne furent pas étonnés de reconnaître Argus Filch, leur concierge. Le bougre faisait peur à beaucoup d'élèves, avec ses longs cheveux gras, son visage émacié et ses petits yeux fourbes. Puis, ils réfléchirent : Argus était le père de leur camarade... Et l'Épouvantard avait une bouteille de vin à moitié vide dans une main, et un fouet encore taché de sang dans l'autre.

Ce n'est pas réel, se répétait Abby. - Effrayée ? ricana le faux Argus en brandissant le fouet. Ta magie ne te sauvera pas ! A ces mots, il asséna le fouet. Les élèves hurlèrent, mais moins fort qu'Abigail. Elle évita le coup. Ses jambes tremblaient si fort qu'elles cédèrent sous son poids. Son coeur battait plus vite que jamais, le sang pulsait dans ses veines. L'adrénaline la stimulait, mais la peur la clouait sur place. Baguette brandie, elle tenta de chercher une image drôle, sans succès. Elle voyait juste le cadavre mutilé de sa mère, la cave glaciale et sombre, son sang brûlant s'échappant de ses plaies à vif. Elle ressentait seulement l'enfer qu'elle vivait depuis dix ans. Alors que ses tremblements incontrôlables lui faisaient lâcher sa baguette, tout courage l'abandonnant, elle fondit en larmes, à genoux devant l'homme qui avait un jour été son géniteur.

Ce n'est pas réel. Ce n'est pas réel...

Sentant que la situation lui échappait, Maggie Daggen voulut s'interposer, mais Headley avait déjà couru jusqu'à Abigail, se plaçant entre l'Épouvantard et elle. Il prit alors la forme de cinq corps, inertes. Un homme brun, une femme brune, un garçon brun également, une fillette rousse, et Abigail elle-même. Aucun souffle ne s'échappait de leurs nez. La vie les avait quittés.

Headley, sans laisser le temps à l'Épouvantard de se nourrir de sa peur, leva sa baguette et lança le sortilège. Les cinq personnes se levèrent et se mirent à danser. Une drôle de danse, en costumes traditionnels. Quelques rares pouffèrent, et le professeur Daggen renvoya l'Épouvantard dans son armoire, où elle l'enferma. Elle se précipita vers Abigail, mais la main tendue de Headley l'arrêta. La classe était plongée dans un silence choqué. - Vous en avez assez fait comme ça, cingla le jeune homme. Il se tourna vers Abigail, et s'accroupit près d'elle. Assis par terre, à ses côtés, il la serra dans ses bras avec tout l'amour et la tendresse qu'elle n'avait jamais reçu. Il l'inonda d'émotions positives, la berçant légèrement. Abby se mit à sangloter dans son cou, des larmes incontrôlables dévalant ses joues. Headley se leva, soutenant sa meilleure amie, et cracha : - Je l'amène à l'infirmerie, professeur Daggen. Mais je vous en prie, continuez votre cours. La porte claqua. Seulement, ce n'est pas à l'infirmerie que les deux Serpentard se rendirent, mais dans la Forêt Interdite. Abigail ne disait plus rien. Elle ne bougeait plus, sa peau était aussi glacée qu'un fantôme. Le fantôme de ses souvenirs et de sa mère, qui la suivaient sans cesse.

Headley et Abby cheminaient en silence. Le jeune garçon était obligé de tenir son amie par la main pour éviter qu'elle ne s'effondre. Enfin, ils arrivèrent à une clairière, où broutaient quelques Hippogriffes. Abigail fronça les sourcils, et se tourna vers son meilleur ami, qui posa un doigt sur ses lèvres. - Chut... Les deux Serpentard s'approchèrent des créatures. - Faut s'incliner, je crois... murmura Abigail, se rappelant de leur cours optionnel de Soins aux Créatures Magiques. Rassuré - elle parlait -, Headley obéit. Les Hippogriffes inclinèrent la tête. Les deux apprentis sorciers osèrent grimper sur leurs dos. Les créatures s'agitèrent, mais ne se ruèrent pas. - Allez, ya ! s'exclama Headley. Il ne se passa rien. Abigail ne sourit pas, se contentant de le regarder avec plus de sérieux que jamais. Il accrocha son regard, yeux bleus contre yeux noirs, et quelque chose se passa entre eux. Ils devinrent frères et soeurs de coeur.

Les flammes émeraude avalèrent la famille Archer, ainsi qu'Abigail. La jeune fille fut la dernière à passer. Elle rouvrit les yeux dans le salon du 24, Charlister Road, moins secouée par le trajet que par le procès de son père, qui venait de se dérouler devant le Magenmagot.  

Argus s'était montré répugnant de fausse bonne volonté et de repentance devant les sorciers présidant le Conseil. Niant d'abord, puis devant des preuves irréfutables du maltraitement de sa fille, demandant grâce les larmes aux yeux, piteux et faussement désemparé. Sa comédie ridicule réussit à réduire sa peine à quatre ans de travaux d'intérêt général à l'hôpital Ste Mangouste, et à persuader les jurés de son innocence concernant la mort de Mary Filch, son épouse et mère d'Abigail. Celle-ci, soufflée par l'audace et l'hypocrisie de son infâme géniteur, n'avait pu se retenir de l'insulter. Ce meurtre, elle l'avait vu. Elle avait vu sa mère mourir sous les coups de son père. Elle avait entendu ses supplications, elle avait vu son sang couler à torrents et tacher le parquet. Elle avait vu ses yeux révulsés, qui renvoyaient le reflet du fouet dégoulinant, et la lueur intense, triomphante, brillant dans les iris sombres de son père. Elle avait vu les bouts de chair de Mary nettoyés avec soin, toutes les preuves effacées. Elle le revoyait dans ses cauchemars. Mais elle n'avait aucune preuve. Mécaniquement, les yeux vides d'émotion, Abigail s'éclipsa et rejoignit sa chambre, au fond du couloir, juste en face de celle d'Headley. Elle regarda un instant le soleil orangé, qui amorçait sa descente dans le ciel, avant de fermer les rideaux et de se rouler en boule sur son lit.

Toc, toc, toc.

Elle ne répondit pas, n'émit aucun son. Mais Headley entra quand même. Voyant la pièce plongée dans l'obscurité, il fronça les sourcils, puis s'approcha de la fenêtre et rouvrit les rideaux, déversant un torrent de lumière dorée dans la chambre d'Abigail. Qui ne réagit pas.

Headley s'assit sur son lit, puis se recroquevilla dans la même position que sa meilleure amie, son visage face au sien. Elle ne pleurait pas. Yeux fermés, son visage était figé, ses traits durcis, sa bouche pincée. - Hé, dit-il doucement. Les yeux bleus d'Abigail s'entrouvrirent à l'entente de sa voix, puis se refermèrent. - Euh, ça ne va pas ? Tu as l'air d'avoir pris une pastille de gerbe, tenta de plaisanter Headley. Comme ils en font chez Weasley.  Abigail fronça le nez. - Là, t'as l'air d'avoir croisé le chemin d'une Bombabouse, ricana le Serpentard. Elle garda le silence. Puis une larme mouilla discrètement la couette. Headley s'en aperçut, et comprit la raison de la tristesse d'Abigail. Il posa une main sur son dos, maladroitement. - Je sais qu'il... Méritait plus... - Plus ? Il méritait Azkaban, oui. Il méritait qu'on l'écartèle sur la place publique, comme les Moldus le faisaient au Moyen-Âge. Il méritait... Les mots de la jeune fille restèrent coincés dans sa gorge, et une seconde larme vint humidifier sa joue. Headley la regarda avec compassion, ne sachant quoi faire. - Je ne veux vraiment pas pleurer, assura Abby en sanglotant de plus belle. Je ne veux vraiment pas. Mais... Il... Un nouveau sanglot tronqua sa phrase. Headley attendit patiemment, silencieux. - Il m'a fait tellement de mal, murmura-t-elle d'une voix étranglée. Il m'a tout volé. Au nom de quoi ? Au nom de ma magie. Au nom de sa lâcheté, de sa traîtrise, de sa jalousie. Tout ça parce qu'il est jaloux... Headley passa un bras autour des épaules de sa meilleure amie, et constata la maigreur de celles-ci. Abigail était une bonne vivante, surtout question nourriture (ils étaient pareils sur ce point de vue là), mais elle avait tendance à se laisser dépérir lorsqu'elle était stressée ou triste. Voilà quelques semaines qu'elle ne mangeait que peu, dans l'attente de ce procès dans lequel elle avait mis tant d'espoirs. L'espoir que justice soit faite. Enfin.

Une nouvelle fois, il se questionna. Qui aurait pensé, en rencontrant Abby, que derrière son apparence de jeune femme forte, malicieuse et joyeuse, se cachait une fillette perdue et hantée par le passé ? Qui aurait deviné le cri de rage derrière son rire, les larmes derrière ses clins d'oeil ? Qui, à part lui ?

Abigail et Headley n'osaient pas se regarder. Le dernier jour de Poudlard était marqué par la fin de leurs études, bien sûr, mais aussi par le départ d'Abby, qui souhaitait faire le tour du monde pour parfaire son talent de Polyglotte. Les deux amis s'étaient promis que le dernier jour, ils feraient une farce intergalactique à toute l'école, un truc gigantesque et les profs ne pourraient même pas les punir, vu qu'ils ne reviendraient plus à Poudlard. Mais alors que ce jour était arrivé, ni l'un ni l'autre n'avait envie de faire des blagues. Abigail arrachait des brins d'herbe. Allongés près du Lac Noir, les deux amis attendaient le Poudlard Express, qui les ramèneraient chez les Archer, à Charlister Road. Headley se décida enfin à briser le silence. Retenant son souffle, il demanda d'une voix mal assurée : - Tu, euh... Tu pars quand ? Elle mit un temps à répondre, évitant toujours son regard. - Fin juillet. - Ah... Le silence retomba, seulement gêné par le clapotement de l'eau. - Et... T'es obligée ? Elle secoua la tête, et Headley sentit l'espoir s'insinuer en lui. Espoir qui retomba bien vite lorsqu'Abigail précisa : - Mais je le veux. J'en ai besoin. De changer d'air. - C'est à cause de ton père ? Le coeur d'Abby ralentit douloureusement. Son père, Argus Filch, avait été condamné deux ans plus tôt à quatre ans de travaux d'intérêt général, à savoir s'occuper de personnes atteintes mentalement à Ste Mangouste. Au moins, il sera avec des personnes comme lui, avait amèrement pensé Abigail. Elle trouvait la peine du Magenmagot risible. Argus avait réussi à mentir et à couvrir sa responsabilité concernant la mort de Mary Filch, et le tribunal avait conservé la thèse de l'accident. Deux ans encore. Dans deux ans, il sortirait. Et il la retrouverait. Abby en était certaine.

Abigail repoussa sa longue tresse qui lui retomba gracieusement dans le dos. Elle enfila ses gants et partit à la recherche de sa batte. Laquelle se trouvait entre les mains d'Headley, qui s'amusait à imaginer un batteur armé de deux battes.

- Headley, rends-moi ça ! s'exaspéra la jeune Serpentard.

Il fit tourner la batte entre ses mains. - Supplie-moi. - Rêve.

Un instant de maladresse suffit au jeune homme à laisser tomber la batte de sa meilleure amie, qui en profita pour la ramasser avec un sourire narquois à l'adresse d'Headley, avant de le gratifier d'un petit coup de batte sur les fesses. Les deux meilleurs amis rirent, puis Headley écarquilla brusquement les yeux, comme pris d'une illumination divine. - Byby ! J'ai trouvé une feinte... Il se pencha vers elle pour lui expliquer dans un murmure. Abigail hocha la tête en souriant. - On n'est pas entraînés, mais... Ça devrait pouvoir se faire, avec notre talent. - C'est clair ! Viens, on va leur montrer de quoi on est capables ! Le temps était exécrable. Des rafales de vent glacial balayaient le terrain, et le ciel était gris orage. - Sale temps, commenta Headley. Abby ne put que l'approuver. La commentatrice s'empressa de présenter l'équipe adverse, celle de Gryffondor, la maison à laquelle elle appartenait.  - FAVORITISME ! beugla Abby, bras levés en signe d'indignation. - Tu l'as dit, mon amie ! ADAMS ! PRÉSENTE LA SEULE ÉQUIPE QUI TIENNE LA ROUTE ! Son cri aurait certainement attiré à Headley les huées des gradins de Gryffondor, mais heureusement, Abigail seule l'entendit. Enfin, ils purent enfourcher leurs balais et s'envoler dans le ciel nuageux et menaçant. Mme Bibine lança le Vif d'Or en premier, et les attraper tentèrent de le suivre du regard de manière bien inutile, car quelques secondes leur suffirent à perdre la petite bille dorée de vue. Puis, elle lança les deux Cognards, attrapés immédiatement par Abigail et Headley, qui se les échangèrent pour les garder plus longtemps. Concentrés, il ne virent pas que le premier but était marqué par Gryffondor. - Vise Clark ! lança Abigail en parlant d'un poursuiveur de Gryffondor qui s'apprêtait à marquer un but. Headley fit rebondir le Cognard une fois contre sa batte avant de le lancer sur le balai de Clark. Le manche de celui-ci se brisa et il tomba à pic. Heureusement, il put remonter sur son balai immédiatement, mais trop tard pour lui : le Souafle était revenus aux Serpentard, qui ne le lâchèrent qu'après cinq buts d'affilée, au grand désespoir des Gryffondor. - C'est le moment de se bouger le cul, Mason ! cria Abby à l'attrapeuse. - Ta gueule, Filch ! Je voudrais bien t'y voir ! Abigail haussa les épaules, puis écarquilla les yeux. - Regarde Jones ! hurla-t-elle à Headley par-dessus le bruit assourdissant du vent. L'attrapeuse de Gryffondor, main tendue, n'était qu'à quelques centimètres du Vif d'Or. - C'est le moment de mettre ta technique en pratique, Archer ! lança Abigail à son binôme. Headley leva un pouce, et prépara sa batte. Au moment dit, il frappa le Cognard en l'air et redirigea celui que lui envoyait Abby sur l'attrapeuse, et fit retomber l'autre vers un poursuiveur de Gryffondor qui s'apprêtait à marquer un but. - Très beau coup d'Archer et Filch, les deux batteurs de Serpentard ! Leur équipe mène 50 à 10 ! commentait Adams. Et, oh, oh, oh, MASON EST À LA POURSUITE DU VIF D'OR ! ELLE SLALOMME ! ELLE... TOMBE ! Alison Adams peinait à cacher sa joie : Gryffondor avait encore une chance de l'emporter...

Soudain, la commentatrice blêmit, et bafouilla dans le micro enchanté :

- Ce... Elizabeth Mason a réussi à redresser son balai ! Attendez... C'était une feinte ! Par tous les slips puants de Merlin !! Désolée, professeur Sinistra...

Mason, triomphante, ouvrit légèrement sa main, dans laquelle palpitant le Vif d'Or.

Abigail descendit du Magicobus d'un pas chancelant, remerciant éperduement le chauffeur. Elle était dans un sale état : ses cheveux blonds gris de poussière, le visage et le corps en sang, pieds nus, ses vêtements sales et déchirés, en lambeaux. Elle courut sous la pluie, portée seulement par l'espoir. Enfin, elle atteignit le numéro 24 de Charlister Road, la maison de la famille Archer. Sans attendre, elle toqua, frappant la porte fébrilement, ne contrôlant presque plus ses gestes des mains, irrépressibles et nerveux. Elle patienta, tremblante, des larmes roulant sur ses joues brûlantes, et l'eau de pluie ruisselant sur ses cheveux clairs. Soudain, comme un coup de théâtre, au moment où le premier éclair déchira le ciel, la porte s'ouvrit. Abigail tressaillit.

- Abby..?!

Headley Archer détailla sa meilleure amie du regard, l'air inquiet. Il fronça les sourcils, son sourcil droit marqué d'un anneau noir, avisant sa tenue et ses blessures. Puis, il s'approcha d'Abby et l'étreignit. La jeune fille se mit à pleurer, d'abord doucement, puis de plus en plus fort. Ses épaules étaient secouées violemment, et des torrents de larmes dévalaient ses joues, mélangées à la pluie. Headley resserra son étreinte sur le corps maigre de son amie, et l'emmena à l'intérieur. - Mes parents sont absents, mais on devrait pouvoir trouver quelque chose dans la chambre de ma mère, pour te changer... dit Headley. Abigail aquiesça, tremblant de tous ses membres. Sa détresse brisa le coeur d'Headley, qui tendit un doigt hésitant pour toucher son front. - Tu es brûlante, souffla-t-il. Elle haussa les épaules, fébrile.

Soudain, on entendit des bruits de pas. La petite Liddy Archer dévalait les escaliers. Elle s'arrêta devant Abby et la regarda avec de grands yeux étonnés. - Qu'est-ce-qui se passe Abby ?

- Rien, fit la jeune fille en lui caressant les cheveux. C'est juste... mon père. Headley soupira et se passa une main dans ses cheveux. - Il est temps de le dénoncer au Magenmagot ! - Tu m'étonnes, lança Abigail. Seulement... Je risque d'être épinglée aussi, pour usage de la magie étant mineure. - Tu as... - Un petit Expulso, assura Abby avec un air malicieux, mais ses yeux étaient éteints. Headley esquissa un sourire. - On te changera pas, mon Abby. - Hé non. Quand est-ce-que tes parents rentrent ? Je voudrais savoir... Peut-être... Si je pouvais... Rester un peu. - Un peu ? répèta Headley. Et après, tu retournes chez ton père ? - Non, je... Peut-être au Chaudron Baveur... - Avec quel argent ! Abigail. Elle leva la tête, intriguée. Headley l'appelait très rarement par son prénom complet. - Mi casa est tu casa, dit-il dans un espagnol approximatif.

La Serpentard rit un peu, amusée. - Merci. Ils échangèrent un regard lourd de sens. Liddy haussa les épaules.

Des murmures. Inintelligibles. Sa voix... Et d'autres qu'elle n'avait jamais réussi à identifier. Des murmures... Et le claquement sourd d'un fouet. Son sourire ravi. Son sourire de fou.