#fredcdv

Y una última cosa: según algunos medios, On Kawara murió el 10 de julio de 2014. No se fíen.

Petronio, En el Satiricón, escribe que “el amor al arte no ha enriquecido nunca a nadie”. Por fortuna, las cosas cambian.

Leo una entrevista con César Aira. Al parecer, es un escritor argentino a quien interesa mucho el arte contemporáneo. “Me encanta su faceta de liberdad desatada y de locura. Los artistas plásticos han tomado la delantera a los escritores en ese vale todo creativo que está siempre al borde del timo. [...] El impulso de hacer algo cada vez más raro está propulsando al arte hasta divertidísimas cotas de creciente demencia”. Así es. Pero un arte regido en esclusiva por la mesura, la prudencia o la contención tampoco me parecería estimulante. Si no desequilibra y saca al espectador de quicio, es mero manierismo.

Siempre he visto en el cuadro de Klimt El auditorio del teatro del Castillo Viejo, de 1888, un retrato de mi mente, quizá de cualquier mente. Klimt recibe el encargo de retratar el teatro y, frente a lo esperado, no centra su óleo en lo que sucede en el escenario, sino que su mirada se dirige hacia los espectadores, hacia los que miran. Pero muchos de los espectadores retratados por Klimt no siguen la obra, sino que están mirándose a sí mismos, haciendo introspección ajenos al drama, como señalaron algunos historiadores del arte vienés. La cuestión es que mi psique múltiple funciona igual: la componen miríadas voces interiores, de las cuales algunas miran a la escena de la vida, a lo que pasa, y otras se miran a ellas mismas, melancólicas, pensativas. Me admira que todos esos murmullos, esos mismos parlamentos interiores, se cedan el turno respetuosamente los unos a los otros, y que yo pueda escuchar todos esos flujos de conciencia, como si la verdadera y organizada representación dialogada fuera la de dentro, la cerebral, y no lla de a exiistencia contingente. Shakespeare se equivocaba en esto: no es el mundo la obra de teatro, sino el yo.

Me abstraigo del mundo. Caigo en mí. Y admiro en silencio la representación inacabable.