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Nur in einem Land, wo die geistige Sonne tief steht, werfen Zwerge große Schatten.

Wer ists der zur Nacht durch die Gassen streift, nach dem des Todes Hand stets greift, Dessen ständiger Wegbegleiter fauler Geruch von Blut und Eiter Den man nur ruft wenn Krankheit und Not ins Haus gekommen und brachten den Tod Der mit Messer, Salbe und Alkohol gesucht zu bessern des Sterbenden Wohl. Der wie der Rabe stets unerkannt wandert durch Städte und Meilen von Land Der ungeliebt und oft vertrieben dennoch im sicheren Wissen geblieben dass er gebraucht, sehr bald. Denn die Krankheit kennt kein Jung und Alt, sie raffet hinfort all das was lebt, dem heut noch das Herze im Leibe bebt ist morgen dahin. So zog er weiter durch die Zeit, Hass in seiner Seele gedeiht. Als's ihn erwischt, sein Leben erlischt... Wer ists den alle Leute meiden, doch selbst im Tod seinen Ruf noch neiden den man nie vergisst, auch wenns nur ist, sein Gewand das im Kopf dir stehts bleibt. Die Erinnerung tief ins Herz eingebrannt In die dunkelsten Ecken der Seele verbannt doch immer da. Wie das Rad einer Uhr, die nie stehn wird still bleibt stets eine Spur. Und so lebt er ewig.