#fiktiv

TRILOGIE

SCHIMMER

Letzter Sommer

Gekko stand am Ufer des Flusses.

Eine Hand hatte er in der Tasche seiner löchrigen Baumwollhose, mit der anderen versuchte er, die Sonne die ihn blendete, abzuschirmen. Neben ihm legte Zibo, der magere Hund mit dem gelben, zerzausten Fell seinen Kopf auf die Vorderpfoten und blinzelte träge.

Ausgerechnet in der Mittagshitze hatten sie Gekko rausgeschickt und nun stand er da und schaute über die trägen graubraunen Fluten des Flusses, von dem es hieß, er würde Kinder fressen.

Gekko war sich nicht ganz sicher, ob das stimmte. Deshalb nahm er, wenn er zum Fluß ging, vorsichtshalber Zibo mit.

Auf jeden Fall hatte ihm seine Großmutter erzählt, dass zwei ihrer Kinder vom Fluß geholt worden waren. Sie waren zu weit hineingelaufen und plötzlich ohne Geschrei und ohne großes Gezappel verschwunden.

Alle Kinder, die damals mit am Fluß gewesen waren, hatten es gesehen. Als seine Mutter noch lebte, fragte er sie manchmal, ob Großmutters Geschichten stimmten und Mutter sah ihn mit ernsten dunklen Augen an und nickte.

Gekko merkte nicht, dass ihm die Tränen über das Gesicht liefen.

Das passierte immer, wenn er an seine Mutter dachte, an seine große schlanke und ernsthafte Mutter. Er hatte es nicht verstanden, dass sie sich einfach während der Regenzeit eine ganze Woche lang hinlegte hatte und dann ohne Wehklagen und ohne Worte starb. Sie war so still gestorben, wie sie gelebt hatte. Wenn sie gejammert und geklagt hätte, wäre es vielleicht anders ausgegangen.

Wahrscheinlich hätte der Vater dann doch nach Agumba, der alten verschrumpelten Medizinfrau geschickt. Die wäre mit ihrem Zauberkram gekommen und hätte die Luft mit allen möglichen Dämpfen und blauem Rauch geschwängert, so dass die Augen brannten und Hustenreiz im Hals steckte. Sie hätte getrocknete Hühnerfüße über die Tür gehängt und eine Medizin für Mutter dagelassen. Alle Leute im Dorf hatten schon einmal ihre Hilfe in Anspruch genommen, nur in ihrer Hütte war sie noch nie gewesen.

Großmutter hatte Gekko zwar erklärt, dass er keine Angst vor ihr haben solle, aber das sah er ganz anders. Ihre krumme Gestalt und die langen dünnen Finger machten ihm mehr Angst, als der Fluß.

Mit ihrer hohen dünnen Stimme hatte Agumba bei der Totenfeier unbekannte Worte gesprochen und Erde und Kräuter auf den Körper der Mutter gestreut, dann war sie im strömenden Regen unzählige Male um die Tote herumgelaufen. Nach einer Weile blieb sie schließlich vor Gekko stehen.

Sie schaute ihn an, als müsste sie ihn in jedem Moment verschlingen, kreischte auf und schrie: „Er wird der nächste sein, den der Tod holt.“

Seitdem mied es der Vater, ihn anzufassen. Gekko bekam einen Platz unter der Plane neben der Hütte.

Gleich wenige Tage nach Mutters Tod, war eine neue Frau eingezogen, die er Siwawa nennen sollte. Siwawa mochte ihn nicht sonderlich. „Du siehst wirklich wie ein Gecko aus, so dürr.“ Sagte sie verächtlich und musterte ihn von oben bis unten.

Nur Großmutter und Zibo waren unverändert gut zu ihm geblieben.

Alle anderen sahen ihn kaum an, wenn er durchs Dorf ging. Mütter zogen ihre Kinder von ihm fort und selbst Mua, sein bester Freund machte mit erschrockenen Augen einen großen Bogen um ihn, obwohl sich Gekko gut fühlte und gar nicht krank.

Er hatte eigentlich keine Lust, immer in der Mittagshitze am Fluß zu spielen. Als Mutter noch lebte, hatte sie ihm die Ausflüge an den Fluß verboten, aber seitdem Siwawa im Haus war, schickte der Vater Gekko fast jeden zweiten Tag zum Fluß.

Er wollte wohl allein mit der neuen Frau sein, denn wenn Gekko zu früh nach Hause kam, durfte er solange der Vorhang vor der Tür hing, die Hütte nicht betreten. Er fühlte sich wie ein Aussätziger.

Überall stand er der immer runder werdenden Siwawa im Weg herum, die sich mit ihrem dicken Bauch trotzdem flink auf dem festgestampften Lehmboden bewegte und dem Vater in immerzu schöne Augen machte.

Zibo stellte seine gelben Ohren hoch und schaute zum anderen Ufer des Flusses. Auch Gekko hatte gesehen, dass sich irgendetwas bewegt hatte. Das Wasser schien plötzlich durchsichtiger zu sein und eine silbern schimmernde Schicht zog darüber hinweg und bewegte sich auf ihn zu. Gekko hatte das Gefühl, als schirme sie trotz der Durchsichtigkeit die Wärme der Sonne ab.

Das silbern Glänzende hüllte ihn sanft ein, und als er langsam vom Boden abhob, ohne zu wissen, warum, hatte er ein gutes sicheres Gefühl. Nur Zibo lief aufgeregt mit dem Schwanz wedeln am Ufer hin und her.

Als die Sonne längst am Horizont hinter der Flussbiegung verschwunden war, lief ein einsamer struppig - gelber Hund zu den winzigen Lehmhütten des Dorfes zurück.

Das Gesetz

Ich hatte das Los gezogen und war nicht überrascht.

Alles war nur eine Frage der Zeit. Irgendwann würde jeder über Sechzigjährige sein Los ziehen.

Die Gesellschaft hatte sich in den Jahren nach 2030 daran gewöhnt und es gab keine Ausschreitungen oder Proteste mehr.

Es musste einfach sein.

Die Weltbevölkerungskonferenz beschloss das Gesetz, nachdem die Menschheit die kritische Zahl von 80 Milliarden Bewohnern auf unserem Planeten überschritten hatte. Als der Hunger in diesen Jahren zu groß wurde und die Wasser-Ressourcen der Erde nahezu aufgebraucht, legte die Welt-Regierung fest, dass aufgrund der übermäßigen Geburten ein Gesetz zur Reduzierung der Menschheit auf den Weg gebracht werden musste.

Solche profane Dinge wie Geburtenregelung wurden nicht verhandelt, denn das war in den meisten Religionen kein Thema. Das letzte verbliebene Vergnügen wollten sich die Menschen außerdem nicht wegnehmen lassen.

Schließlich war es durch Geburtenregelung fast zum Untergang Europas gekommen, weil dessen Bevölkerungswachstum gegen Ende des Jahrtausends stagnierte und daraufhin die Politiker Millionen Menschen aus Afrika und dem nahen Osten in das Land einluden.

Danach wuchs auch die Bevölkerung in kurzer Zeit wieder an. Bald sah es hier so aus wie in den Gebieten, aus denen die Zuwanderer gekommen waren. Es herrschte Chaos und die alte Ordnung konnte schließlich nur mit einem blutigen Militärputsch wiederhergestellt werden.

Dann regelte das Gesetz fast automatisch die Probleme der Zeit.

Es gab keine Völkerwanderungen mehr, kaum noch militärische Auseinandersetzungen oder Handelskriege, denn alle waren auf einmal wirklich gleich - vor diesem Gesetz.

Jeder würde damit konfrontiert werden, wenn er die Sechzig überschritten hatte, früher oder nur wenig später.

Es entstanden neue und innovative Industriezweige - ausschließlich wegen des Gesetzes. Die Wirtschaft bekam neuen Anstöße und entwickelte sich prächtig.

Aber die einzelnen Regionen hielten es mit der Ausführung des Gesetzes ganz unterschiedlich.

In den muslimisch geprägten Staaten wurden die Alten kurzerhand geköpft, in China bekamen sie keine Wasserrationen mehr, in Indien regelten das die Familien ganz individuell. Südamerika trieb die Überzähligen zusammen und sparte nicht mit Munition.

Die Vereinigten Staaten und Kanada verhielten sich vergleichsweise human und verordneten Selbstmord, ganz nach Wahl der Kandidaten. Wer Angst hatte, sich das Leben zu nehmen, konnte sich einen eigenen Vollstrecker kaufen, wenn er die Mittel dazu hatte.

Nur Australien und Neuseeland machten eine Ausnahme. Sie hatten dem Gesetz nicht zugestimmt und für eine strenge Geburtenregelung in ihrem Land plädiert. Bevor es zu Protesten kommen konnte, hatte dieser Teil der Welt rigoros alle Verhandlungen abgebrochen und den weiteren Kontakt zum Rest der Welt kategorisch abgelehnt.

Kein Schiff konnte seitdem mehr an diese Küsten gelangen, kein Flugzeug landete dort und jeglicher Nachrichtenverkehr fand nicht mehr statt. Niemand konnte sagen, wie es den Menschen dort ging oder wie das Land aussah.

Wie gut hatten wir es dagegen in der Mitte Europas! Wir besaßen eine perfekte und gelebte Demokratie. Man ließ uns teilhaben und mitbestimmen, wie das Gesetz zu befolgen sei und wie es auszuführen war.

Bald nannten es die Betroffenen: Das Ritual. Schließlich ging es dabei um nichts Wertvolleres als um unser Leben und da war ein besonderer Name durchaus angemessen.

Wer das Los gezogen hatte, bekam einen Tag Zeit, seine Dinge zu regeln und einen Ritual-Schein, von dem er sein letztes Essen ausrichten konnte im Kreis der Familie und mit guten Freunde. Das Angenehme an diesen letzten Zusammenkünften waren die vielen jungen Menschen mit denen man sich umgab. Die Alten nannten sie liebevoll „Die Zukünftigen“.

Es wurde gefeiert und gesungen, gegessen und getrunken. Die Jungen liebten diese Feste, denn es gab Lebensmittel, die viele gar nicht kannten und zum ersten Mal in ihrem Leben kosten durften: Rotwein, weißes Brot und Fleisch oder sogar solche Delikatessen wie Gemüse oder Fisch.

Ich hielt nun das Los in meiner Hand und dachte darüber nach, wie mein letzter Tag werden sollte. Immerhin hatte ich bisher Glück gehabt, denn ich zählte schon zu den Einundsechzigjährigen!

In der Anmeldung im Rathaus trafen sich täglich alle, die das Alter erreicht hatten, um in die große blaue Lostrommel zu fassen. Eine Frau vor mir, die ebenfalls ihr letztes Los in der Hand hielt, blickte mich deprimiert an. Im nächsten Monat wäre sie Oma geworden, sagte sie weinerlich und könne nun ihr Enkelchen nicht mehr sehen. Ich versuchte, sie zu trösten und auf dem Weg zur Kleiderkammer hielt ich ihre Hand.

Wir bekamen unser letztes Kleidungsstück: den leuchtend blauen Anzug und darauf lag der Ritual-Schein. Über hundert Menschen meines Alters verließen an dem Tag das Rathaus. Dann stellten sich alle Betroffenen an der Ausgabestelle für Berechtigte an, wo Lebensmittel für den letzten Abend ausgegeben wurden.

Mein Fest fiel weniger prächtig aus, als ich es mir vorgestellt hatte, denn ausgerechnet vor mir war der Wein zur Neige gegangen. Ich hatte nur Bier, Nudeln, einige Paprikaschoten, eine Büchse Sardinen und Zwiebeln, um mein Festmahl auszurichten.

Am Morgen danach musste ich ohne die Familie meinen letzten Weg gehen.

Auch das war geregelt worden, denn jegliche Abschiedszenen waren nicht erwünscht am Ort des Rituals. Aber ich war ja nicht allein. Zahlreiche Menschen mit blauen Anzügen strömten in das freundliche Haus am Rande der Stadt.

Wir gaben am Eingang unsere Identifikationskarten ab und wurden in Einzelkabinen geführt. In meiner Kabine stand ein länglicher, sehr stabiler Pappkarton von etwa ein mal zwei Metern auf einer Art Rollband. Eine sanfte Stimme wies mich an, mich in den Karton zu legen.

Dann öffnete sich die Tür und ich rollte sacht in eine flache Halle.

Als der Karton stoppte, reichte mir ein netter junger Mann einen kleinen Kunststoff-Becher mit einer roten Flüssigkeit und wünschte mir freundlich eine angenehme Reise.

Das Getränk erinnerte mich an den Geschmack von Chianti Classico und ich wurde wenige Moment später sehr müde. Ich dachte nur noch an meine Familie und wie sie ohne mich weiterleben würde.

Ich dämmerte vor mich hin, schlug aber nach einiger Zeit meine Augen auf. Die Flüssigkeit musste nicht gewirkt haben, denn ich atmete tief durch und war ganz offensichtlich nicht tot!

Um mich herum war es dunkel und ich hörte die vertrauten Atemzüge meines Mannes neben mir im Bett.

Die Leuchtziffern der Uhr zeigten 6:35 .

Ich stieg aus meinem „Pappkarton“ und tappte in die Küche.

Einige leere Gläser standen dort in der Spüle. Ich trank in großen Schlucken kaltes Leitungswasser. 

Zurück im Schlafzimmer dachte ich noch, daß so was von "Sowas" kommt und wenn man zu viel Rotwein an seinem 62. Geburtstag trinkt.

Ich schlief sofort ein, nachdem ich mir eine gute Reise gewünscht hatte.

2084

Als mich der schrille Weckton aus dem Schlaf riss, dreht ich mich sofort in die richtige Position: Rückenlage, beide Arme rechts und links neben den Körper, Handflächen nach oben, die Augen weit geöffnet und richtete meinen Blick ins matte Licht der Kamera an der Decke.

Ich fühlte mich gut und freute mich darüber, denn wenn es mir gut ging, bekam ich ein schönes Essen am Morgen. Als der Körperscan abgeschlossen war, piepte es und ich durfte aufstehen.

Ich ging zum Fenster, aber konnte nicht hinaussehen. Die Außen-Jalousien waren geschlossen. Wer weiß, was ich nicht sehen sollte. Manchmal passierten außen seltsame Dinge, vor denen ich bewahrt werden mußte.

Ich hatte genau 10 Minuten Zeit für die Morgentoilette. In das flache Waschbecken rann ein dünner Strahl kaltes Wasser, das zum Waschen reichte. Ich rasierte meinen Kopf, wie ich es jeden 2.Tag tat und zog meinen Overall an.

Ein Doppelpiep kündigte das Essen an. Ich lief acht Schritte zur Tür und öffnete den Versorgungsschacht. In einer Box stand eine Schale mit einer beigefarbenen, zähen Masse und eine Metalltasse mit Henkel, in der sich eine warme Flüssigkeit befand. Ich setzte mich an den Tisch.

Der Brei schmeckte leicht süß, das Getränk etwas säuerlich. Wunderbar!

Ich fragte mich, wie sie es immer wieder schafften, mich zu überraschen. Jeden Tag gab es eine andere Geschmacksnuance. Es ging mir gut so!

Zum Essen hatte ich 10 Minuten Zeit und stellte dann Schale und Tasse zurück in den Schacht. Ich hatte schon oft darüber nachgedacht, wer denn auf der anderen Seite des Schachts sein könnte, aber ich hatte keine Idee.

Der Tisch und der Schemel verschwanden im Boden und die Jalousie vor dem Fenster bewegte sich lautlos nach oben.

Ich freute mich und warf einen Blick nach draußen. Es sah eigentlich aus wie immer. Gegenüber meinem Fenster war eine Wand mit 3 nebeneinander und drei übereinander liegenden Vierecken, die allesamt mit hellgrauen Jalousien verschlossen waren. Ob es dahinter Personen gab, Personen wie ich, die auch auf das Öffnen ihrer Jalousien warteten?

Noch nie hatte ich jemanden oder überhaupt etwas Anderes gesehen...

Aber ich hatte keine Zeit, weiter darüber nachzudenken, denn jetzt schob sich meine bequeme Sitzgelegenheit aus der Wand und die Statuten wurden vorgelesen. Ich kannte sie zwar auswendig, aber es konnte ja nicht schaden, sie täglich aufs Neue zu hören. Die Stimme hörte sich an wie immer - monoton und etwas klirrend.

Der Zeitstrahl an der Wand bewegte sich langsam vorwärts.

Als die Statuten verlesen waren, bewegte sich mein Tisch wieder nach oben. Darauf stand eine kleine Schachtel. Ich fand im Inneren viele kleine, flache Kunststoff-Teile in unterschiedlichen Formen. Wie schön und bunt sie waren!

Die Jalousie vor dem Fenster bewegte sich abwärts und das Licht in meinem Raum ging wieder an. Aber nun mußte ich mich sputen, das Puzzle bis zur nächsten Mahlzeit zusammen zu fügen. Jedes Mal, wenn ich die Aufgabe gelöst hatte, entstand ein anderes Bild. Alle ähnelten zwar irgendwie dem Ausblick aus meinem Fenster, nur die Farben variierten, aber es war eine schöne und sinnvolle Tätigkeit.

Bis zum Piepton war ich fertig und holte mein Mittagessen aus dem Schacht. Die kräftige Brühe, in der einige schaumige Kugeln schwammen, war wieder sehr schmackhaft.

Nach dem Essen verschwand der Tisch und an seiner Stelle kam das Laufband aus dem Boden.

Ich lief darauf, bis ich auf dem Zeitstrahl sehen konnte, daß es bald die letzte Mahlzeit des Tages geben würde.

Ich genoß das kühle Wasser, das es zu den quadratischen Teigtaschen auf dem Blechteller gab.

Danach wurden die Abendstatuten vorgelesen und ich wurde wieder und wieder darauf hingewiesen, wie ich zu schlafen hatte – auf dem Rücken liegend, die Handflächen nach oben gerichtet. Wie gut, daß ich gelernt hatte, die Anweisungen zu befolgen!

Ich lauschte noch eine Weile dem lang anhaltenden Schlafton und schlief mit dem guten Gefühl ein, so wunderbar behütet und in einer so friedvollen Zeit zu leben!

TRILOGIE

SCHIMMER

Gewitter

Alexandra Wolkowa schaute aus dem Fenster im elften Stock. Der Himmel hatte sich verdunkelt. Ein Gewitter würde kommen.

Sie rief in den trostlosen, betonierten Hof hinein: „Witja!“.

Zwischen den Nachbarkindern sah sie seinen Rotschopf. Sie spielten Hopsen. Mit weißer Schulkreide hatten sie Vierecke auf den Beton gemalt und sprangen behende darin herum. Beim Hopsen war Witja nicht zu schlagen. Geschickt und flink bewegten sich seine Füße. „Lauf nicht fort, Witja! Bald gibt es Abendessen!“ Mahnte sie.

Sie schaut aufmerksam in die Runde. Eine räudige Katze hinkte um die Mülltonne, die wie immer am Wochenanfang übervoll vor sich hinstank.

Eine Windböe blies Staub vor sich her und vom Fenster aus sah es fast so aus, als zöge sie noch einen silbrig schimmernden Schweif nach sich.

Alexandra schüttelte den Kopf und wand sich wieder ihrer Küchenarbeit zu. Sie hatte einen frischen Weißkohlkopf auf dem Markt erstanden und einige rote Rüben. Das war schon eine gute Grundlage für den Borschtsch.

Witja würde sie damit keine große Freude machen, aber die Großmutter wäre dankbar, denn mit ihrem fast zahnlosen Mund hatte sie bei den Fleischgerichten, die in Alexandras Kleinfamilie nur einmal monatlich auf den Tisch kamen, große Probleme.

Alexandra seufzte hörbar. Nein, leichter war es nicht geworden, seit Stjopa sie verlassen hatte: sie und seinen Sohn Witja und die Großmutter.

Aber es war viel ruhiger, so wie in der Zeit, als sie gerade geheiratet hatten. Da hatte Stjopa auch noch Arbeit gehabt, trank nur hin und wieder einen Wodka und die Welt schien ihr rosarot.

Der Parteivorsitzende Alexeij Semjonow legte damals ein gutes Wort für das junge Paar ein, und daraufhin bekamen sie diese wunderbare Neubauwohnung mit zwei Zimmern, einer klitzekleinen Küche und sogar mit einem Badezimmer.

Babuschka lebte damals noch nicht bei ihnen und so schien das Glück perfekt.

Alexandra fing an in der Betriebsverkaufsstelle des Düngemittelkombinates zu arbeiten. Manchmal bekam sie dort an der Quelle etwas ganz Besonderes zum Abendessen. Stjopa war zwar nicht mäklig, wenn sie für ihn kochte, doch war er der festen Überzeugung, daß ein Mann, wenn er in drei Schichten arbeitete, was Vernünftiges auf den Tisch bekommen müsste. Und für Stjopa bedeutete das vor allem: viel Fleisch.

Manchmal brachte er den Genossen Semjonow mit, und dann hatte Alexandra in der Küche viel zu tun, besonders wenn dieser mit listig funkelnden Äuglein einen in Zeitungspapier eingewickelten Lachs auf die Anrichte legte.

Seitdem es mit der Sowjetunion abwärts ging, hatte sie allerdings solch einen Lachs nie wieder gesehen.

Sie schaute erneut aus dem Fenster. Der Wind hatte aufgefrischt und unten sah sie Witja nicht mehr zwischen den Nachbarkindern. „Wenn er doch da wäre,“ dachte sie und eine Welle übergroßer Sehnsucht ergriff von ihr Besitz. Sehnsucht nach diesem, ihrem einzigen Kind.

Es machte ihr nichts aus, dass der so war, wie er war - mit seinem Armstummel. Jedes mal, wenn Alexandra diesen kümmerlichen Stumpf an seinen rechten Schulter sah, wurde ihre Liebe zu ihm stärker.

Sie dachte an Stjopas entsetztes Gesicht, als er Witja kurz nach der Geburt in der Klinik zum ersten mal gesehen hatte. „Was soll denn das sein?“ fragte er sie. „Dieser Krüppel ist doch nicht mein Sohn! Ich bin kerngesund. Und den will ich nicht!“ Damit verließ er die Klinik und begann am selben Tag mit dem maßlosen Trinken.

Witja war kein Einzelfall. Es gab Hunderte, ja Tausend solcher Kinder rund um Tschernobyl. Kiew machte da keine Ausnahme. Allein in ihrem Aufgang wurden im diesem Jahr zwei schwerbehinderte Kinder geboren. Die würden nicht mal laufen können, hatten die Ärzte gesagt. Da hatte sie mit Witja noch Glück gehabt.

Stjopa sah das ganz anders. Weder der Arzt noch Alexeij Semjonow konnten ihm erklären, dass nicht sie daran schuld sei, sondern die Katastrophe, damals als der Reaktor explodiert war.

Stjopa starrte dann nur stur in sein Wodkaglas und sagte höchstens: „Ich war immer nur in Kiew. Tschernobyl ist weit.“

Als die ersten Blitze zuckten, stoben die Kinder auf dem Hof auseinander. Kurz bevor sich der Himmel öffnete, lag wieder ein leichtes, silbernes Schimmern in der Luft.

Witja war nicht zu sehen. Vielleicht kam er schon die Treppen rauf. Also setzte Alexandra den Topf mit geschnittenem Kohl, Wasser und roten Rüben auf den Herd.

Aus dem Nebenzimmer hörte sie die Stimme ihrer Schwiegermutter: „Xandra, Töchterchen! Kannst du mir ein Glas Wasser bringen!“ „Gleich, Großmutter, komme gleich.“ Alexandra reichte der alten Frau ein Glas Wasser und betrachtete dabei die faltigen, abgearbeiteten Hände.

Babuschka hatte ihr Leben lang geschuftet. Erst für ihren Mann, dann für ihre missratenen Söhne und ihre faulen Schwiegertöchter und zum Schluss, als sie selbst krank wurde, wollte sie keiner mehr haben.

„Soll sie mit in unser Schlafzimmer?“ hatte Stjopa gebrüllt.

Aber Alexandra hatte nur müde gelächelt und dann mit sehr fester Stimme gesagt: „Deine Mutter wird bei uns wohnen. Ein eigenes Schlafzimmer brauchen wir zwei doch schon lange nicht mehr.“

Zwei Tage nachdem Babuschka zu ihnen gekommen war, packte Stjopa den alten braunen Koffer und ging weg.

„Wo ist das Söhnchen, Xandra?“ Großmutters Stimme weckte sie aus ihren Gedanken. Alexandras Blick fiel auf die alte Wanduhr. Wie lange hatte sie so gesessen neben Babuschka? Dreißig Minuten?

Witja war nicht da. Sie hatte es nicht klingeln gehört.

Als sie aus dem Fenster schaute war der Hof wie frisch gewaschen. Die rote Abendsonne schaute zaghaft hinter den bleigrauen abziehenden Wolken hervor.

Unten spielte Witja. Sein Hemd war trocken, als hätte es keinen Regen gegeben. Und dann stockte Alexandra fast der Atem. Witja fing einen kleinen bunten Ball auf, der eben von der Hauswand abprallte. Alexandra rieb sich die Augen. Wurde sie langsam kurzsichtig?

Wieder und wieder fing Witja das Bällchen. Das Herz schlug ihr bis zum Hals. Hatte sie wirklich richtig gesehen?!

„Komm rauf, Witja! Gleich! Sofort!“ ihre Stimme überschlug sich fast. Sie wartete an der weit geöffneten Wohnungstür und lauschte den näher kommenden Schritten auf der Treppe.

Atemlos rief Witja ihr entgegen. „Mama! Schau doch, sieh! Die Hand! Meine Hand! Ich habe eine eigene, eine neue Hand!“

Ungläubig berührte Alexandra das, was ihr Sohn ihr da glückselig entgegenstreckte: einen perfekten, gesunden rechten Arm mit einer warmen, aber verdammt dreckigen, kleinen Hand.

„Babuschka!“ rief sie und schob Witja ins Zimmer der Großmutter. „Sieh doch nur - Witja ist gesund, völlig gesund!“ Und dann zu Witja: „Wo warst du nur während des Gewitters? Ich habe gerufen und dich nicht gesehen.“

Ihr Sohn blickte sie verwundert an. „Es war kein Gewitter, Mama. Und geregnet hat es auch nicht, sonst wäre ich doch patschnass. Aber das Bällchen hier,“ und mit diesen Worten holte er eine kleine funkelnde Kugel aus unbestimmtem metallischen Material aus seiner Hosentasche. „Das wollte ich doch so gerne haben. Deshalb bin ich kurz zwischen die schimmernde Folie gerannt. Und nun ist es meins!“ Witja lächelte triumphierend.

Alexandra schaute ungläubig zur Großmutter, die zärtlich über Witjas neue Hand strich. „Wunder geschehen fast nie. Aber du, Söhnchen, du hast wohl eins erlebt.“ 

TRILOGIE

SCHIMMER

Radpanne

Sie hatten sich vorgenommen, während ihres Kurzurlaubes, der kleineren, Rügen nordwestlich vorgelagerten Insel einen Besuch abzustatten. Zehn oder noch mehr Jahre waren sie nicht mehr da gewesen. Und die Vorsaison, Anfang April, erschien ihnen gut zu sein für diese Stippvisite. Es würde keinen Touristenrummel geben, nur Ruhe.

Der Tag begann mit strahlendem Sonnenschein und einem Himmelblau, wie er es nur von der Küste kannte. Er küsste seine Frau wach und huschte noch eine Weile zu ihr unter die Decke.

Nach einem ausgedehnten Frühstück setzten sie sich in ihren Van und fuhren eine gute Stunde an die Westküste. Das Parken war selbst um diese Jahreszeit in Schaprode, kurz vor dem Fährhafen nicht ganz leicht. Überall fanden sie nur sündhaft teure Abstellmöglichkeiten, aber da die nächste Fähre bereits abfahrbereit an der Kaimauer lag, zahlten sie den geforderten Preis, luden die Fahrräder aus und gingen an Bord.

Der Wind blies stark und sehr frisch aus Nordwest, und auf den blaugrauen Wellen tanzten Schaumkrönchen. So setzten sie sich in den großen Fahrgastraum und beobachteten die Möwen, die das Schiff begleiteten.

Viele Reisende befanden sich nicht an Bord. Die meisten Leute waren wohl Inselbewohner, die vom Einkaufen auf ihre Insel zurückkehrten. So überlegte er, ob es sich rechnete, in der Vorsaison diese relativ große Fähre einzusetzen, jetzt, wo die Dieselpreise immer weiter, fast ungebremst in die Höhe kletterten.

Nach guten 30 Minuten legte das Schiff in Vitte, der größten Ortschaft Hiddensees an. Eilig verließen die Passagiere die Fähre und waren kurze Zeit später wie weggeblasen.

Im Hafen lagen zwei kleine verwaiste Fischkutter. Die Ladenbesitzer des Bistros und der Fischräucherei schickten sich eben an, ihre Geschäfte zu öffnen. Sie erwarteten wohl keinen großen Andrang. Selbst die großen Heringsmöwen schienen sich von nichts auf der Welt aus der Ruhe bringen zu lassen. Es war beschaulich, fast verlassen und etwas unheimlich. Kalt schien die fahlgelbe Sonne durch die Federwolken.

Sie setzten sich auf die Fahrräder und fuhren einfach der Nase nach los in den kühlen, blassblauen Tag hinein.

Sie fanden einen Weg oben am Strand entlang, etwas holprig zwar, aber immerhin so, dass man auf der einen Seite das Meer sehen konnte und auf der anderen auf die weit ausgedehnten Wiesen. Auf beiden Seiten des aus Betonplatten bestehenden Weges war eine sanft abfallende Böschung. Zur See hin war sie mit Strandhafer bedeckt, an der Landseite standen gewaltige Sanddornbüsche und ein paar Weiden.

Die Farben des Winters beherrschten noch die Landschaft. Der graugrüne Strandhafer beugte sich dem kalten Wind fügsam und der kahle, stachlige Sanddorn ragte gespenstisch in den späten Vormittag.

Zwei Pferde standen auf der Weide. In wenigen Tagen würde sich das Bild hier ändern. Spätestens Anfang Mai wäre alles strahlend grün und mit dem Grün kämen die Touristen und aus wäre es mit der Beschaulichkeit und mit der idyllischen Ruhe.

Als es plötzlich einen leichten Knall an seinem Fahrrad gab, rief er seiner Frau zu, sie möge doch vorfahren. Er würde sie locker einholen auf dem holprigen Weg, denn mit dem Rad fuhr ihm keiner so schnell davon. Besonders seine Frau nicht, die er lange davon überzeugen musste, überhaupt auf ein Rad zu steigen. Sie fuhr unsicher, hielt sich etwas krampfhaft am Lenker fest und stieg bei jeder noch so kleinen Steigung ab und schob das Rad.

Als er sich nach unten beugte, um die heruntergesprungene Kette wieder zu montieren, hatte er das Gefühl, als schimmerte die Luft über dem Weg vor ihm silbern. Es rauschte in seinen Ohren, als er in die Knie ging und er schob es auf den Tinitus, der ihn von Zeit zu Zeit plagte.

Wenige Minuten später war der Schaden behoben, er wischte sich die Hände an einem Taschentuch ab, schwang sich auf sein altes Rennrad und radelte los.

Dann stutzte er, denn der Weg vor ihm war menschenleer. Er hielt einen Moment inne. Eben noch hatte er die leuchtend rote Jacke seiner Frau vor sich gesehen, aber sie war weg - verschwunden.

Er schaute sich um, den Weg zurück, aber auch da war niemand zu sehen.

„Unsinn“, dachte er „Sie wäre ja an mir vorbei gefahren.“ 

Dann raste er in die Richtung davon, wo er sie zuletzt gesehen hatte und rief laut ihren Namen.

Außer den beiden Pferden war nichts Lebendiges zu sehen. Sein Blick suchte den Strand ab - ohne Ergebnis. Die Wellen rollten laut an den leeren Strand.

Nach ein paar Hundert Metern radelte langsam zurück und suchte aufmerksam die Landseite, wo die kahlen Sanddornbüsche standen ab, aber auch dort sah er seine Frau nicht. Sie war wie vom Erdboden verschluckt. Er blickte ratlos in alle Richtungen. In der Ferne vom Leuchtturm her sah er eine Person mit Hund kommen. Während er ihr entgegenfuhr, wählte er die Handynummer seiner Frau an. Aber es meldete sich nur die Mailbox.

„Guten Tag!“ grüßte er die alte Frau mit dem Schäferhund, „Haben sie vielleicht eine blonde Frau auf einem Fahrrad mit roter Jacke hier auf dem Weg gesehen?“ Die Frau lächelte freundlich und schüttelte den Kopf. „In dieser Jahreszeit wäre sie mir aufgefallen,“ erwiderte sie in breitem Plattdeutsch „Es sind kaum Besucher auf der Insel“.

Langsam wurde ihm komisch. Wenn sie sich aus einer Laune heraus versteckt hatte, dann war das ein schlechter Scherz. Wieder und wieder fuhr er den Weg entlang, und schließlich entschloss er sich, zum Hafen zurückzukehren.

Atemlos kam er am Fahrkartenschalter der Fähre an. Außer dem Fahrkartenverkäufer sah er keine Menschenseele die er um Hilfe bitten konnte. Er fragte nach der Polizei, aber der Mann zuckte nur mitleidig die Schultern: „Hier auf der Insel ist noch niemand nich’ weggekommen. Seine Frau verliert man doch nicht ohne weiteres.“ 

Ihm wurde heiß und erwählte wieder und wieder ihre Handy-Nummer, ohne Ergebnis.

Nachdem er zum wiederholten Mal Strand und Dünen abgesucht und ihren Namen gerufen hatte, fuhr er zum Hafen zurück.

Drei Anlegestellen gab es auf der Insel. Irgendwann müsste sie an einer davon doch wieder auftauchen, wenn sie sich einen Scherz erlaubt hätte, aber so etwas sah ihr nicht ähnlich. Sie war eher von ängstlicher Natur. Unbekannte Gegenden und Einsamkeit konnte sie nur mit ihm ertragen.

Als die Fähre anlegte, sprach er mit den Männern der Schiffs-Besatzung.

Seine Frau war den Männern zwar auf der Überfahrt aufgefallen, aber gesehen hatte sie nachdem sie von Bord gegangen waren keiner. An den anderen Anlegestellen bekam er die gleiche Auskunft. Er schrieb seine Handynummer auf einen Zettel, und bat die Männer, ihn doch anzurufen, falls sie auftauchen würde.

Dann suchte er erneut den Weg ab. Wieder und wieder blickte er über das Meer. Die Sonne schickte sich an in eine blendende Nachmittagsstellung zu sinken. Er hielt die Hand vor die Augen, weil ihr gleißendes Licht ihn blendete.

Er schluckt kräftig, weil er wieder diesen unangenehmen Druck auf den Ohren verspürte. Einen Augenblick schien es ihm, als gleite eine dünne, durchsichtige, leicht silbern glänzende Folie durch die Luft, fast unsichtbar, nur den Bruchteil einer Sekunde lang.

Er suchte in der Innentasche seiner Jacke nach der Sonnenbrille und als er sie aufgesetzt hatte, kam ihm seine Frau entgegengeradelt.

Am liebsten hätte er laut geschrieen, vor Erleichterung, vor Schmerz oder auch vor Wut, denn sie sah aus, als wäre nichts geschehen. Aber seine innere Verkrampftheit fiel nicht von ihm ab.

Er zwang sich, ganz locker und sachlich zu sein. „Wo warst du bloß? Ich habe dich gesucht, zwei Stunden lang!“ rief er ihr entgegen.

Etwas ungeschickt, so wie immer stieg sie ab und schaute ihn ungläubig an. „Wieso gesucht, ich war nur ein kleines Stück vorausgefahren, wie du mir gesagt hast. Dann habe ich gewendet und bin gleich wieder zurück. Ich wollte nicht so allein auf dem Deich lang.“

Er war sprachlos, aber dann zog er sie fest an sich. Das vertraute Gefühl wollte allerdings nicht aufkommen. Er sah ihr fest in die Augen und sprach streng: „Mach so was nie wieder mit mir. Das war ein schlechter Scherz. Ich habe mich zu Tode geängstigt.“

Als hätte sie ihn nicht verstanden und fast beleidigt fragt sie: „Was wird denn nun, sehen wir uns die Insel an, oder nicht!?“ „Viel Zeit bleibt nicht mehr,“ entgegnete er nach einem Blick auf die Uhr. Die letzte Fähre geht in einer Stunde.“ „Ist mir auch recht. Mir ist sowieso schon die ganze Zeit zu kalt. Der Wind nervt und ich kriege so richtigen Hunger.“

Sie schlugen den Weg zum Hafen ein und aßen dort im Bistro frische Fischbrötchen.

Er beobachtete seine Frau aufmerksam, die ihm seltsam vorkam. Etwas war anders an ihr, aber er kam nicht drauf, was es sein könnte.

„Hast du dein Handy ausgemacht?“ fragte er. Sie schüttelte wortlos den Kopf. „Ich habe dich doch angerufen, mehrmals!“ „Mein Telefon hat aber nicht geklingelt. Und wegen der paar Minuten musstest du mich doch anrufen!“ Entgegnete sie mit Nachdruck.

„Heh! Da ist sie ja wieder, ihre Frau!“ rief ihnen einer der Fährleute entgegen, als sie das Schiff bestiegen. „Hier kommt eben keiner weg auf der Insel. Das ist noch nie passiert. Hat es ihnen hier gefallen?“

„Ja, ja, danke.“ murmelte er und er nahm sich vor, seine Frau nicht einen Moment mehr aus den Augen zu lassen.

Offensichtlich wollte sie über ihr Verschwinden nicht mit ihm reden.

Und genau das war der Punkt, der ihn stark verunsicherte. Über alles und jedes konnte seine Frau diskutieren. Manchmal zerredete sie Probleme oder macht aus Nichtigkeiten ein Riesending. Über Begebenheiten, die ihr besonders wichtig erschienen, polemisierte sie wieder und wieder. Daran hatte er sich in den vielen Ehejahren gewöhnt, aber jetzt herrschte eine eigenartige, nie erlebte Sprachlosigkeit zwischen ihnen.

„Hast du eigentlich die Frau mit dem großen schwarzen Schäferhund auf dem Weg am Deich gesehen, die dir entgegenkam?“ Er fragte das so gleichgültig wie möglich.

Früher hatte seine Frau Angst vor großen Hunden gehabt, aber unterdessen wollte sie am liebsten selbst einen haben. „Nein, habe ich nicht. Aber die Sonne hat auf dem ganzen Weg so geblendet.“.

Beim Abendessen war sie ganz wie immer. Sie erzählte den Tischnachbarn vom Ausflug auf die Insel, als wäre dort nichts geschehen.

Aber ihm wurde, als sei Blick auf ihre Hände fiel, plötzlich wieder mulmig in der Magengegend.

Zurück im Zimmer fragte er sie, warum sie ihren Ehering plötzlich an der rechten Hand habe.

Beide hatten sich am Tag ihrer Hochzeit dazu entschlossen, die Ringe links zu tragen. Seitdem hatten sie die Ringe nie abgelegt.

Sie hob nur kurz ihren rechten Arm und sagte: „Ich weiß nicht, was mit dir los ist. Den Ring habe ich schon immer an dieser Hand gehabt- schon immer!“ Dann ging sie ins Bad.

Während er die Dusche rauschen hörte, nahm er sich ihr Handy vor. Er suchte die Funktion „zuletzt eingegangene Anrufe“ heraus, und all seine Telefonate waren minutengenau registriert.

Er öffnete die Badezimmertür und wollte sie mit diesen unwiderlegbaren Beweisen konfrontieren, denn eben stieg sie aus der Dusche.

Sein Blick streifte ihren nassen Körper. Und dann sah er, dass sich ihre zwanzig Jahre alte Blinddarmnarbe nicht mehr an der alten Stelle befand: rechts unterhalb des Bauchnabels, sondern auf ihrer linken Körperseite.