#ffxivwrites2022

Lahabrea observed the entelechy created by Themis with cold eyes, wondering if the procedures to subdue Lilith had truly been successful. Themis, young as he was, was too naive to the truth of his creation. Lilith was strong, fought the warders’ attempts to imprison her, until he stepped in. Had it not been for his respect of Themis and Fae, Lahabrea would have had Lilith destroyed as soon as she was taken in. 

He pondered this for a time before he was drawn from his thoughts by a soft, melodious laugh. The entelechy’s shoulders were shaking as she lifted her head. Wide, maddened, silver eyes gazed at him from beneath long fringes of raven hair, chapped lips split into an unnerving smile, Lilith canted her head to the left. “Uncle Hephaistos,” she greeted as though it were nothing but a normal day. 

Lahabrea gave no response. If he were to do so, Lilith would attempt to ensnare his mind, twist him into releasing her from her prison. She must have noticed, for she feigned a hurtful expression. “Not even going to speak to me? That is rather cold of you, uncle.”

“Do not speak to me in such a familiar way. You know why you are locked in Pandaemonium.”

“Because you deemed me dangerous.”

“And do you understand why?”

“Because I killed a being.”

“A valuable concept.”

“Wasn’t it, though?”

It was though she delighted in the destruction of a concept. This was nothing like the little one he had seen, tagging alongside her father and mother. Who sat with him and Athena, asking so many questions about concepts and Pandaemonium. 

It was as though the more pressure Lilith was placed under, with the weight of her crime, the more enamored she was at wanting to do more damage. Why did she go wrong? How did such an innocent thing become so...depraved?

“You should be careful, uncle,” came Lilith’s sudden warning, the laughter still in her voice. 

Lahabrea narrowed his own eyes in warning. “And why is that?”

D'aussi loin qu'il se souvienne, Ukiyo avait toujours entendu des murmures accompagner ses pas. A chaque sourire qu'il s'efforçait d'offrir à cette assemblée d'inconnus, qui chaque jour se rapprochait de lui pour mieux se repaître de son innocence encore intacte, il les entendait s'élever. Cette immonde nuée de paroles qui sifflaient à ses oreilles comme autant de grésillements importuns, ces chuchotements toujours plus présents et affirmés à mesure que le Jour se rapprochait.

         Tels des insectes attendant que la chair qu'ils convoitaient pour y pondre leurs œufs soit prête, les haut-dignitaires se présentaient tous à lui. Sous couverts de politesse, de présentations officielles au cours de cérémonies toutes plus artificielles les unes que les autres, ils l'approchaient, les yeux remplis d'une envie à peine dissimulée. Un appétit insatiable qui se renforçait, dès que leurs regards voraces se posaient sur la future incarnation du pouvoir qu'ils espéraient contrôler.

         Le Prince acheva enfin la cérémonie à laquelle il présidait à la place de son parent, et s'engouffra avec le plus grand mal dans les coursives du château qu'il occupait depuis quelques semaines. Chaque évènement était autant de prétextes pour qu'il devienne la proie de ses futurs vassaux, qui déployaient des efforts considérables pour réquisitionner sa présence, alors que lui-même ne souhaitait qu'une seule chose : fuir.

         Fuir ce conglomérat de parasites. Fuir tous ces chiens, qui sentaient le moment proche où ils seraient privés de leur maître, qui remuaient la queue pour s'attirer les faveurs de celui qui serait bientôt contraint de les adopter. Fuir ces charognards, qui ne tarderaient pas à se délecter de la dépouille du pouvoir en place et placer les restes d'une couronne brisée sur ses frêles et jeunes épaules.

         Encore ce soir, il avait eu du mal à éconduire poliment ceux qui faisaient la force de l’alliance séculaire à laquelle il commanderait bientôt.

Depuis son plus jeune âge, on lui avait appris à ne pas froisser ses vassaux, à craindre leur courroux et leur force s’il les poussait hors de leurs gonds tout en leur rappelant le respect qu'ils devaient présenter à son rang. Une tâche à laquelle il avait toujours eu du mal à se plier. Son caractère fougueux se pliait assez mal aux règles et chaque fois qu’il se conformait au protocole, il sentait sa fierté se briser de manière irréparable. Avec les années, la fatigue et le dégoût inspirés par ceux qu'il avait autrefois estimés le poussaient à commettre des fautes qu'il savait irréparables. Plusieurs fois, il avait failli refuser violemment leur présence et leur assistance. Dans ses rares moments de repos, il rêvait qu'il pouvait leur hurler avec rage de stopper leurs faux-semblants sans crainte de représailles politiques.

         Alors qu'il venait de quitter l'assemblée venue admirer la future marionnette qu'ils voyaient en lui, il entendit à nouveau des murmures puis des paroles assurées accompagner son départ. Elles se calmèrent quand il pénétra dans le bâtiment, et se réveillèrent à nouveau quand il passa sans un regard devant les pièces occupées par d'autres invités. Oh, il savait de quoi ils parlaient tous des lors qu’il disparaissait. Comment l’utiliser lorsqu’il aurait atteint sa majorité, comment gagner ses faveurs lorsqu’il s’assiérait sur le trône. À quel point ils détestaient devoir courber l’échine devant lui, un jeune adolescent gâté par la vie qui n’avait jamais connu « la vie ». Le jeune Prince poursuivit son chemin sans trouver l’énergie de faire ravaler leur venin à toutes ces vipères jusqu'à entendre avec soulagement la porte de ses appartements glisser sur son rail et refermer derrière lui.

         Enfin.

         Il s'adossa contre la porte et se laissa glisser avec lenteur sur le sol encombré de documents à consulter pour le lendemain. Le jeune garçon demeura de longues minutes ainsi, avant de se résoudre à abandonner sa posture inconfortable mais étrangement relaxante. C'est avec une lassitude non feinte qu'il se releva pour gagner la petite table basse recouverte de parchemins divers et d’accords dont il n’avait que faire. Accumulés pour certains depuis plusieurs semaines, ils attendaient d'être signés et paraphés par le jeune héritier. 

         Non sans un soupir, il prit place sur un coussin et assembla les feuilles éparpillées devant lui. D'un geste machinal, il trempa la pointe de sa plume dans l'encrier, et griffa délicatement l'extrémité de celle-ci à la surface du fin papier. Cacheter les lettres, répondre aux missives et aux requêtes de ses pairs, accepter des demandes et officialiser certains décrets. La cire de la bougie qui l'éclairait fondait doucement à mesure que la pile de documents prêts à l'envoi grandissait.

         Au cœur de la nuit, il s’imagina tout quitter. Son pays, sa famille et sa maison. Il leur laisserait à tous le pays qu’ils convoitaient pendant que lui se libèrerait de ses obligations et de leur bêtise envieuse. Il investirait des fonds dans un navire et voguerait libre sur les océans, soumis à la seule loi de la mer et du ciel. Il accosterait là où il le souhaiterait, là où le vent le porterait et vivrait de pêche. Il recruterait des marins qui le suivraient par choix et non par obligation et lui accorderait le mérite qu’il avait à être un Capitaine dur mais juste.

         Il y aurait peut-être une mutinerie, mais il espérait devenir un assez bon dirigeant pour ne donner aucune raison légitime à la trahison.

         Une perle tombée sur ses lèvres le tira de son rêve puéril. L’ironie des émotions : se languir de la mer lui permettait de ressentir le gout de ses embruns. D’une certaine manière, être isolé à devoir satisfaire ceux qu’il méprisait lui permettait d’avoir un avant-goût de son plan de carrière idéal.

         La porte derrière lui coulissa discrètement, et il essuya rapidement les larmes qui coulaient sans qu’il ne le veuille d’un revers du bras. Il avait passé l’âge d’avoir des états d’âme ou de montrer le moindre signe de faiblesse. Les murmures allaient déjà bon train mis Ukiyo n’ignorait pas que la rumeur allait plus vite. Il ne pouvait pas se permettre de se laisser aller : ils l’observaient. Ils le jugeaient. Par les yeux des serviteurs ou au détour d’un couloir. Ils planteraient leurs griffes dans la moindre faille. Il lui fallut toute son énergie pour dissimuler le tremblement dans sa voix :

-          «  Je ne me rappelle pas t’avoir permis d’entrer Ren. »

-          «  Vous devriez allez-vous reposer mon jeune seigneur. La journée de demain sera plus dure que celle-ci. Je vous ai apportés de quoi vous aider à vous endormir. »

L’adolescent tourna ses yeux brillant vers son serviteur qui lui souriait gentiment :

-          «  Est-ce que toutes mes journées sont destinées à ressembler à celle-ci ? »

-          «  Elles leur ressembleront mon prince. » Il s’avança avec précaution et versa dans un petit bol le thé qu’il avait apporté. « Mais ressembler ne veut pas dire qu’elles seront identiques. Vous les modèlerez petit à petit selon vos désirs, jusqu’à ce qu’elles correspondent à vos attentes et vous soient moins pénibles. »

Ren lui proposa la boisson :

-          « Vous vous habituerez avec le temps ; et le temps vous permettra de changer tout ce qui vous déplait ici. »

Ukiyo haussa les épaules malgré les paroles de son confident et observa le liquide où semblaient flotter des paillettes dorées – et en son centre, parfaitement vertical, un chabashira.

Il y avait toujours eu un sentiment libérateur lorsque son éther se concentrait sur le cristal d’âme accroché à la garde de son arme. Une sérénité au cœur de la tourmente des combats, lorsque le sang et les ténèbres de sa magie corrompait le sol à ses pieds pour entamer la vie de ses adversaires. Un plaisir agréable quand les blessures infligées petit à petit laissaient des marques sanglantes sur le corps meurtri de ses proies. 

Leur douleur nourrissait calmement sa part sombre qui cherchait constamment à se libérer de lui. Il n’avait eu vent de son existence que par le bouche à oreilles des gens de Brouillasse. Ils l’auraient vu discuter seul ; quand lui était persuadé s’adresser à son mentor. Il aurait parlé à une carcasse inanimée morte dans le froid et l’indifférence de la ville selon eux ; un chevalier fatigué mais bien en vie selon lui. 

Quand il s’était suffisamment délecter de leur souffrance, sa part d’ombre se manifestait. Il la sentait ramper vers sa conscience pour en prendre le contrôle, sortir des tréfonds reclus de son âme et de son esprit pour satisfaire la soif de violence qu’il avait nourri depuis le début de ses combats. 

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Le dernier acte de la pièce commençait. Cela faisait cinq heures qu'il était assis sur un siège qu'il trouvait trop dur malgré l'assise moelleuse. Il avait tenu la première heure en comptant le nombre de spectateurs. Durant la seconde, il avait fini par appuyer sa joue contre son poing. Plutôt que d'écouter la cantate de l'actrice principale, il s'était concentré sur le flux sanguin qui circulait difficilement depuis son coude plié jusqu'à ses doigts. L'inconfort puis la discrète douleur l'avait maintenu éveillé et grâce au ciel, les fourmillements qui s'emparèrent de tout son bras l' empêchèrent de s'endormir. 

Quand les fourmillements disparurent, il dût trouver un moyen pour ne pas sombrer dans un sommeil nourri d'ennui. Il décida de vérifier si le nombre de spectateurs avait changé. Le deuxième acte débutait et il fut presque horrifié de s'apercevoir que personne n'avait profité de l'entracte pour quitter cet enfer chantant. 

Il sentit son corps lui réclamer de l'oxygène ; et il préféra soupirer en balançant discrètement ses épaules endolories vers l'arrière. Il ne pouvait pas se permettre de signaler son ennui de manière marquée - même si un seul regard de la part de l'assistance sur lui aurait pu deviner sa lassitude. 

Il détestait le théâtre populaire, c'était de notoriété publique. Aussi n'assistait t-il jamais aux représentations que lorsqu'il y était forcé par le protocole. Aujourd'hui, il devait s'astreindre à assister à six heures de spectacle spécialement données en son honneur à l'occasion d'une visite diplomatique. Trois actes longs actes à supporter. Son hôte n'ignorait pas tout le dégoût que l'art du théâtre chantant lui inspirait. Soixante-deux chansons dans le seul but de l'offenser sans qu'il ne puisse répliquer.

S'endormir serait revenu à insulter le travail des acteurs ; Ukiyo était au-delà de ce genre de bassesses. 

Bailler serait revenu à admettre que son hôte était parvenu à ce qu'il souhaitait : l'ennuyer. Ukiyo voulait lui refuser ce plaisir. 

Il ne lui restait plus qu'une heure à tenir avant de pouvoir laisser l'air emplir ses poumons et repartir doucement dans un souffle. Les dernières scènes de résolution étaient les pires ; le rythme traînait, les chansons étaient entrecoupées de répliques au ton dramatique et ses paupières s'alourdissaient à mesure que sa nuque n'arrivait plus à supporter le poids de sa tête. 

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Il y avait peu de choses agréables dans le Coerthas après la chute de Dalamud. Les étendues verdoyantes s’étaient parées de blanc, la météo autrefois agréable alternait désormais entre tempête de neige, brouillard et froid humide. Les créatures avaient subi des changements drastiques et étaient beaucoup plus difficiles à pister et à débusquer.   

Au coeur de la neige pourtant se tenait l'un des rares bastions où la vie humaine survivait et s'épanouissait. Spectral y avait trouvé là un refuge quand le gel mordait plus qu'à l'accoutumée et que les températures n'étaient plus supportables, même pour lui. 

Il rentrait alors au Camp, et s'occupait de son compagnon écarlate jusqu'à ce qu'il soit assuré que l'hiver n'avait pas blessé le chocobo. 

Alors, grelottant dans ses frusques humides il se traînait jusqu'aux appartements qu'il partageait avec le capitaine élezéen et se débarrassait de ses habits malmenés par ses excursions dans la neige. 

Il savait que d'autres habits secs l'y attendaient, et un repas cuisiné aux aurores tiédi par la température négative qui faisait malgré tous les efforts des aides de camp, chuter la température de la pièce. 

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Le Mage rouge à terre se demandait ce qu’il s’était passé pour que la situation s’envenime à ce point pour lui. Il avait pourtant lancé ses soins.  Encore et encore, sans jamais interrompre sa chaîne de sorts. 

Il n’avait besoin de personne, et ne cessait de le dire à qui voulait encore l’écouter. Il savait comment se défendre aussi bien à distance qu’au corps-à-corps.  Il savait se soigner. Il savait transférer son énergie pour restaurer la magie ou l’énergie des autres. Et il savait le faire, souvent plus vite que les autres. Un soin, une réanimation, une attaque. Tout s’enchaînait sans fausse note : il maîtrisait son éther et son arme comme personne. Façonner la magie n’avait pas de secret pour lui. Miracle, brasier,  soin, vie, terre, vent, foudre. Il savait tout recréer, et il ne se refusait rien. Il frappait et agissait plus vite que ceux qui avaient passé des années à perfectionner leur art.  

Pourtant, malgré tout son arsenal et sa suffisance, il serait mort sans l’aide de ses compagnons dont il méprisait la lenteur d’apprentissage et l’étroitesse de leur domaine de compétences. - “ Recule, tu ne survivras pas à ses morsures !” lui avait ordonné la guerrière qui menait leur petite expédition lorsqu’il s’était rapproché de la bête pour l’accabler de sa rapière.

Il avait dédaigné le conseil et avait poursuivi son assaut, indifférent à la cohésion du groupe et à la stratégie qu’ils avaient établis en amont du combat. Les crocs acérés avaient entamé une partie de sa protection mais la guerrière avait su braver le reste de l’attaque et rediriger l’attention de la créature hostile sur elle.  - " Au nom des Douze, recule imbécile ! "

Jusqu’à présent, lorsque son inconscience le faisait prendre des risques plus que nécessaire, il glissait un soin ou deux ça et là entre deux sorts. Cela suffisait à résorber ses plaies et il se vantait de son efficacité à diminuer ses plaies à une vitesse difficilement égalée par les mages spécialisés dans la magie curative. 

Pourtant il gisait au sol, près d’une flaque de poison exhalant une odeur fétide, intoxiqué par le venin de la bête qui l’avait mordu précédemment. 

La guerrière était robuste et par les arts anciens de la voie qu’elle avait choisi, arrivait à contenir les dégats du poison en attendant l’aide de ses équipiers. 

Lui, mage rouge de son état, pensait qu’un soin résolvait tous les soucis. S’il perdait en vigueur ? Versoin. Si cela ne suffisait pas, il lui superposait un autre sort curatif.

Peu avant la fin du combat, il avait éprouvé les limites de sa magie pour la première fois. Versoin n’avait pas suffi. Les plaies à peine refermées par le sort basique qu’il avait emprunté aux mages blancs étaient trop profondes. 

Le saignement avait repris, la coupure s’était rouverte et la douleur l’avait surpris violemment. Le poison qu’il respirait sans se soucier des dégâts à longs terme qu’il ne savait pas soigner continuait de ronger ses poumons. Accablé par la douleur et les effets nocifs de la toxine, il eut du mal à concentrer sa magie pour s’entêter à lancer ses soins, si efficaces d’ordinaire. Il s’aperçut pour la première fois qu’il n’appliquait qu’un pansement sur une fuite d’eau. 

Pensant tout braver seul, il avait toujours pris un malin plaisir à s’éloigner le plus possible de la portée des meilleurs sorts des  soigneurs et poursuivre ses assauts là où il lui plaisait. Devant les créatures menaçantes que contrôlaient les guerriers et les chevaliers les plus téméraires. Il s’amusait à passer entre les pattes aux griffes destructrices des monstres, et s’il se blessait, tant pis. Il savait se débrouiller et il le faisait toujours comprendre aux soigneurs dédiés. 

Pourquoi rester à portée de leur magie curative ? Il savait faire pareil et plus vite, tout en frappant et se déplaçant sur le champ de bataille à une vitesse inégalée. 

Il leur répétait assez souvent. Leur faisait comprendre assez souvent.  - “ On compte sur toi Talinn, tu nous le remets sur pied cet imbécile ? ” dit la guerrière au mage blanc resté en retrait avant de s’éloigner avec le reste de son équipée.  - “ Je vais faire ce que je peux, je ne promets rien.” 

Le regard fiévreux du mage rouge se perdit sur le groupe qui partait en les laissant sur place, lui  affaibli et mortellement intoxiqué sur le sol humide de l’arène, et le mage blanc, sourire désolé aux lèvres.

Son sourire s’évanouit aussitôt le dos de leurs compagnons tournés et, le regard empli de mépris pour son compagnon à terre, le mage toucha du bout de sa botte la masse blessée qui avait besoin de ses compétences.  - "Tu serais resté pres de moi lors de ses attaques, tu ne serais pas dans cet état Leo."  -"Et tu aurais fait ton travail, je ne serai pas dans cet état, cracha le mage rouge ingrat. C’est à toi de venir nous soigner pas le contraire. Si tu étais efficace, je ne devrai pas  me soigner seul à chaque fois, ça n’a rien de sorcier de lancer des sorts non ?  “ - "Eh bien, si ça n’a rien de sorcier et que tu maîtrises le sujet … Je t’en prie. Soigne-toi., moi je n’arriverai jamais à égaler ton efficacité.  ” -" Soigne-moi, c’est ton putain de rôle non ?!" le mage rouge commença à paniquer. - "Je n’ai rien promis Leo", lui rappela l’autre.

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-          « C’est votre tour Messire.  » 

La voix insistante de Janneloix résonna à nouveau dans la pièce sombre. Face à lui, le visage austère du Guerrier de la Lumière, concentré sur les pions taillés en pierre représentant dragons, balistes et soldats divers. Il déplaça en soupirant l’une des statuettes et la vit se faire éliminer du jeu par son adversaire au tour suivant. Il avait eu du répit le temps d’un tour : un nouveau déplacement de pion, un bruit sec lorsqu’il se fit éliminer. C’était à nouveau à lui de jouer à ce jeu stupide. Un calvaire. 

-          « Vous faites exprès de perdre pour mettre fin au jeu plus vite. »   l’accusa l’adolescent.  « Concentrez-vous.  » 

Un mince sourire éclaira ses traits fatigués. Il n’y avait rien d’amusant dans ces souvenirs à voir ses pièces bouger et disparaître de la table. Chaque pièce perdue représentait des troupes brulées ou dévorées par les dragons ; ou des dragons, massacrés et mutilés par l’armée des Ishgardais. Là où Janneloix voyait un vulgaire jeu de stratégie, lui se rappelait de chaque bataille perdue ou gagnée.

-          « Ce sont des outils de guerre petit. Ca ne m’amuse pas de les déplacer sur ton plateau de triple triade gribouillé sorti de nulle part comme si de rien n’était. » 

Il déplaça un de ses chevaliers sur la droite, mais Janneloix le prit au tour suivant. -          « Ces pièces étaient utilisées à but stratégique non ? Elles continuent de remplir leur rôle. Cette fois-ci en revanche, aucune vie ne dépend d’elles. C’est mieux. Non ?»

Le Guerrier de la Lumière haussa à nouveau les épaules et déplaça son archevêque. Sa queue battait l’air paresseusement en attendant la riposte de son adversaire. Découvrir ainsi sa pièce maîtresse semblait avoir plongé le petit Elézéen dans le désarroi. Il devait sûrement penser que le miqo’te lui tendait un piège ; il n’en était rien. Spectral l’invitait à prendre ses balistes, puis une fois détruites, l’archevêque sans défense tomberait à son tour. Il perdrait et son supplice ludique serait enfin terminé. Il prétexterait être fatigué et mettrait le gosse à la porte. 

Une conclusion heureuse à une soirée pénible.  -          « Prends la baliste voyons. » grogna le miqo’te.  -          « Non, ça ne peut pas être aussi simple. »

Le chevalier dragon leva les yeux au ciel en voyant les traits subitement concentrés de son cadet. C’était pourtant évident depuis le début non ? La 1ère baliste à éliminer, il déplacerait la seconde en supprimant la dernière défense de son archevêque, elle serait éliminée à son tour et fin de la bataille. Terminé. 

Merci, bonne journée le Miqo’te irait se coucher.