#excaro

@excaro  :  I  need  you  to  stay  awake  for  me.  Just  a  little  longer.  Talk  to  me.

AH,  YES,  TALKING.     He  likes  to  talk.  Born  with  the  gift  of  gab,  he  is,  the  way  honey  drenches  his  throat.    It's  a  sorry  day  when  it  husks.     Sorrier  day  when  he  strains  his  lips  to  part,  a  quiver  in  them  betraying  his  weakness  more  than  the  shade  of  crimson  dyeing  him  down  to  the  chest.

He  has  bled  many  times  before.  His  body  knows  it  well,  this  state,  and  yet  that  is  precisely  why  he,  in  all  of  his  frailty,     manages  to  boil.     With  anger,  with  shame,  with  something  other  --  a  distant  friend  to  fear  who  instead     reminds  him  that  his  gnashes  cannot  be  reached  by  cotton  and  antiseptic.

Abysmal  eyes  roll  upward  to  mark  her  image  along  with  the  voice  that  urges  him  to  speak.     Of  all  things,  to  speak!    Were  it  that  he  could  tell  her  a  riddle.    He  feels  one  coming  on.

His  arm  stretches,  slow  and  unsteady,    missing  her  cheek  by  a  centimeter.     Oh,  his  depth  perception,  that's  not  good.  That's  rather  dire,  isn't  it?  It  must  be.    But  he's  thinking  of  a  RIDDLE.

An  animal  noise,  this  prey  plead  leaves  him  in  the  place  of  a  word.   RIDDLE  ME  THIS     becomes     a  low  humming  attempt  at  feeling  his  throat,     which  fails  to  find  its  queen  bee,  and  sores  further  with  each  thrum  of  its  precious  strings.     "I  ...  "     Eye,  I,  hi,  I.

"     ...     I  walk  my     ...   "    Intermission,  take  a  break,  remember  how  to  breathe,  swallow  something  metallic  and  cough  it  back  out.  Keel  over,  live,  curl  against  somebody  –    your  darling  somebody.    She  is  here.  She  is  still  here.   "line     ...     six-limbed,  a     …   –  "    He  doesn't  like  the  wording.    He  doesn't  have  time  to  fix  it.       "load     ...     on  my  back     ...     not  quite  –  "  He  can  feel  where  it  bad  been  torn,    the  length  of  his  abdomen.    Walls  hidden  beneath  the  skin,  now  compromised.  "  –  as  thin."     He  tries  once  more  to  reach  for  her  face,  if  not  with  his  hands  then  with  the  lift  of  his  head.    

It  does  not  work;     before  his  eyes  is  only  the  throat  he  had  given  her,  far  cleaner  than  his  own  had  become.  He  cannot  carry  the  weight  of  his  skull. 

"Fine  by  me     ...    soon  home  I'll  be     ...     to  serve  her  throne    ...    so  diligent   .......   ly."      It  sucks.  He  doesn't  like  it.  He  doesn't  like  it  one  bit.  It's  too  clear,  too  obvious,  its  rhythm  too  imperfect  and  forced  and  –   dear,  oh,  dear,  how  fogged  his  mind  must  be  now.    Really,    it  is  useless  to  stay  awake.    She's  asking  something  difficult.  He  would  like  to  deny  her  selfishly,  yet  he  tries.     He  tries.  He  tries  and  then  he  does  not.

@excaro     :    ‘  you’re  leaving  already?  ’

HE  DOES  NOT  TURN    when  she  says  it.     Lets  her  expression  remain  some  mystery  of  the  mind    -  predicts  it,  almost,  just  for  himself,  yet  stills  in  place  regardless.    "Oh,  yes."          There  is  savoring  to  be  found  in  the  syllables,     how  they  roll  in  earned  arrogance  to  fall  at  her  feet. 

Edward  is  a  man  of  dramatics  first  and  foremost.    The  slow  pan  of  arm,  palm  slipped  into  end  of  jacket  beyond  what  she  may  see,  ahead,    hidden  by  himself.     The  rustle  is  gentle,  deliberate:   an  item  slotted  away  now  in  reveal.    They  are  for  show.  Good,  good  show.     Pleasant,  in  her  presence,     though  that  remains  unvoiced.      "But  you're  leaving  with  me,  in  some  way."

Only  then  does  he  turn,  beyond  the  announcement.    The  item  is  as  follows:  thin,  black,  with  a  sheen.     A  tablet,    though  smaller  than  standard.  The  curl  of  his  lips  is  a  dangerous  thing,    though  whether  the  hazard  is  hers  or  his  is  unclear.     Muddled,  as  they  are,  by  how  he  regards  her  with  his  dark  serpentine  eyes.    “Would  you  agree  with  me  that the body is secondary to the mind?”     He  extends  it  forward.    "Funny  thing,  the  internet  is."