#en2mots

      On peut se sentir exaspéré par la promo luxuriante de La La Land, les affiches en son honneur poussent comme des champignons vénéneux. Vains, haineux, certains lui reprochent d’être calibré pour décrocher des Oscars. Il s’agit pourtant, à 100%, d’une œuvre marquée de la griffe de son réalisateur, Damien Chazelle.

     Ce jeune prodige, sorte de Xavier Dolan en moins grande-gueule, a commis Whiplash, dont on a sur cette page déprécié l’idéologie. Sa filmographie l’atteste : il a pour sève le jazz. La La Land en regorge, de sa bande-son besogneuse, sous le joug d’une batterie jamais en retrait, à la passion qui anime le personnage de Ryan Gosling, épris de la généalogie solidaire des airs de New Orleans, meurtri par leur déclin presqu’inflexible.

     Le film paraît personnel grâce à la sincérité des hommages. S’y instigue une fourmillière de mains tendues à l’Hollywood des années 1930-40, aux Demoiselles de Rochefort, de perches à l’esthétique du music hall. La scène d’introduction, où les damnés d’un embouteillage atroce préfèrent virevolter en musique que maugréer, suffit à donner le la. Une maîtrise technique hallucinante l’habite : six minutes de plan-séquence dont il aurait été impossible d’accoucher sans un investissement profond de toute l’équipe. La chorégraphie revigorante qui s’y déploie sans discontinuité jouit d’un cachet organique indescriptible. Quelle dévotion minutieuse !

     Cette intro majestueuse annonce ses principaux axes thématiques, déjà développés dans Whiplash et chers à Chazelle. La performance comme échappatoire onirique, les concessions qu’induit une progression professionnel au détriment du plan personnel. Au face-à-face cogneur des batteurs de jazz (dont on retrouve même ici la figure du prof, J.K. Simmons, en patron terre-à-terre) se substitue un couple léger. Si le milieu du film, quelque peu ventre mou, ressert des poncifs à son égard – les deux mains qui se frôlent au cinéma, le baiser interrompu au dernier moment – sa conclusion scelle son propos brillant, finalement peu naïf. 

     Les détracteurs qui moquent le Los Angeles maculé qu’on nous dépeint n’ont pas compris le génie cotonneux de La La Land. Ses séquences chantées sonnent comme autant de fantasmes de réussite ou d’escapades. Filmées d’une traite, irréprochables donc irréelles, elles se fondent, par leur mise-en-scène, dans les étoiles que contemple leur duo de tourtereaux. Et cette caméra, qui part régulièrement en virée vers le ciel ? En bon musicien de jazz, Chazelle semble trop perfectionniste pour croire au hasard.

        « Chaque heure passée ici pèse une tonne ». Dans son appart parisien sans dessous-dessus, une avocate K.O cuve. Les médicaments, l’alcool ou les séances chez le psy-accuponcteur, on ne sait plus. Car le montage de ce deuxième long-métrage accole tout à son contraire. Rien de maladroit : le foutraque s’agrège autour de Virginie Efira, l’actrice-pivot du titre, qui déploie autant de facettes de jeu que son personnage empile les complications.

      Même sa voyante n’y voit goutte. La vodka dans le jus d’orange de l’héroïne n’aide pas. En est-elle une ? On s’en fout. Mais elle traverse des trucs, ça suinte d’évidence. Parfois, l’air lilliputien, la ville, la foule, quand la caméra la perd dans la cohorte dansante d’une fête. Tantôt, à enjambées de Gargantua, quand, au procès, ses conclusions illuminent de logique des fragments absurdes du film, que le spectateur rangeait un peu vite dans l’amoire du non-sens. Mais ça reste saupoudré. Rien d’aussi balourd qu’un fusil de Tchekov ici – appelé aussi set-up/pay-off, cet astuce de scénariste qui pose des détails devenant capitaux ensuite.

      Entre deux audiences – faut bien bosser –, la Victoria parle. Ça lui joue des tours, déjoue ses atours, mais c’est pas un robot, merde. La réalisatrice Justine Triet, qui signe le script, remet les encapés, plein de responsabilités, à leur place, celle d’êtres humains, tant pis pour la leçon de morale sur le secret professionnel. Quelle profondeur dans l’écriture !

      Triet quadrille l’espace. Par ses cadrages, elle segmente le lieu de vie de Victoria. Trois-quatre pièces, mais chacune semble appartenir à une galaxie différente. On ne verra jamais la chambre de ses deux gamines, toujours à poil, en train de tourbillonner devant l’Ipad. Elles semblent n’avoir jamais d’importance mais demeurent jaugées d’un œil consciencieux, depuis le canapé, par Sam (Vincent Lacoste), avachi mais gonflé de bonne volonté. Cet ex-dealer, ex-client de l’avocate, n’excelle dans rien mais éponge tout. Sauf les affects de Victoria, qui invite d’autres mecs dans sa chambre, au bout du couloir, « le seul endroit pour discuter au calme ». Parce qu’elle ne peut plus s’épanouir en nymphe, comme avant. Faut qu’on l’écoute, elle qui s’échine à défendre les autres.

      Victoria rappelle une autre œuvre avec le génial Vincent Lacoste, Lolo, qu’on avait vanté ici. Un film autour d’une femme, vraie et entière, qu’on n’iconise pas. Vue dans tous ses états. Et, même si sa fin paraît un peu sage à l’aune de l’ambition du reste de la mise en scène, madre de dios, ça fait du bien.

        Qu’attendre d’autre du cinéma d’animation qu’une pâmoison face à l’esthétique du vectoriel ? De solides valeurs, carburant d’un ressourcement pour le public adulte. L’univers bariolé de Zootopie, quadrillé par des biotopes radicalement incompatibles dont la traversée assurera l’ampleur de l’aventure (monde de glace, jungle sauvage… comme dans Vice-Versa, les jeux vidéo inspirent), s’agrémente d’un regard en kaléidoscope sur l’urbanisme moderne. La cité-reine, avatar de tous les idéaux, prend soin d’incarner nos catégories moulées d’humain dans leur équivalent animalier. Les fonctionnaires, des paresseux (le mammifère), remplissent leurs tâches avec la vélocité d’un escargot. Les cadres de bureau, des souriceaux interchangeables, achètent à prix d’or un bâton glacé pour l’avaler aussitôt, tombent dans le panneau roublard d’un renard cupide sans se soucier de la dépense.

       La mesure du récit – une enquête à tiroirs en marge de la loi – est battue par le pied tendre d’une lapine-épine dans celui des gros bonnets, ancrés dans le déroulement imparfait mais routinier de la machinerie-mégalopole. Elle veut tout faire imploser – les communautés segmentées, les corps de métier genrés, les raccourcis qui cataloguent. Dynamique, Zootopie catapulte ses rêveries ravalées, d’un coup de patte au cul, droit vers une tolérance plus rationnelle. Comme si les centenaires Corbeau et Renard, loin de toute morale infantilisante, avaient partagé le fromage fifty-fifty.

Boris Krywicki