#emgesa

Por Karla Losada

Transfusión. Eso era lo que precisamente necesitaba porque ya no quedaban más opciones. La causa de su enfermedad era una mala intervención quirúrgica que realizaban una y otra vez, a pesar de saber sus consecuencias.

Lloraba, lloraba sin parar, pero parecía que a nadie le importaba. Sólo unos pocos se sorprendían al observar sus lágrimas, otros escasos se acercaban a preguntar, y la mayoría seguía a su paso mirándolo con desdén por encima del hombro. Tristemente, así era.

Los días pasaban, y nuevamente era tiempo de conquista, una conquista matadora. Si, así, literal. No de galanteadas, sino de estrangulación lenta; ramos, no de flores, sino de puñaladas. Por eso, las flores también comparten su tristeza y lloran junto a él, junto los animalitos, junto a las tierras de la gran madre.

Nadie se pellizca, a nadie le importa, porque como el dolor no es nuestro, ¿qué más da?

Al parecer le han diagnosticado muerte sigilosa, y como a todo enfermo, ya la preocupación e interés que se le presta es casi nula. Ahora, sigue acarreando con atrapar porquerías sin querer, que se entremezclan en sus venas, en su recorrido y que terminan difundidas en sus entrañas apestándolo más y más.

Oh! Soles despampanantes, su reflejo en él ya no será el mismo, nunca… NUNCA!

Hoy el río llora, lagrimea sin parar, teniendo anunciada una pronta deshidratación mortífera, no por berrear, sino por tantas puñaladas, por un sacrificio de unos tantos para unos pocos, y por la indiferencia de todos.