Meu corpo já não é mais o mesmo. A cicatriz enorme pouco abaixo da linha do bikini, grossa, vermelha e inchada. Minha barriga sempre foi a parte do meu corpo que eu mais gostava. Treinava pouco e ela definia super rápido. Lisinha, perfeita na minha opinião.
Hoje além da cicatriz eterna, tem o inchaço que parece que estou grávida de 5 meses e a auto estima enterrada a 7 palmos. Fiz uma cesárea sem bebê, engravidei sem saber, quase morri sem querer (?) Será que não queria mesmo?
Demorei para me descobrir feminina e sensual, após os 36 anos apenas. Sentia que poderia dominar o mundo, hoje me olho e não me reconheço. Algo morreu dentro de mim, além do óbvio.
Os olhos que antes brilhavam se apagaram novamente, mas tudo bem.
A vontade diária de ir embora é latente. Não aguento mais fazer parte desse grande teatro de emoções. Onde tenho que fingir normalidade em situações que ao contrário não seriam aceitas. Não suporto que ela seja protagonista da minha história. Posso não ter a idade, a jovialidade, o gene da dona de casa cozinheira (tks God), mas me reservo o direito de na minha história eu escrever os parágrafos. Você já teve seu capítulo e insiste em participar dos demais, interagindo com os personagens, marcando presença constante.
Seu tempo acabou, não o meu.
