#dios(?)

Suicidios poéticos como el de Storni y un sinfín de sin fines Los números que me desprecian La vida que no se resuelve lamentándose

¡Palia mis heridas! –le susurro a quien escuche– ¡Lame mis estigmas! –dije a la extraña más cercana– ¡Hazme río! –le exijo a dios– ¡Rió por el desconsuelo! –a solas, sin dios–

Erudito en la desesperanza Esclavo moderno

Errante y con las alas desmembradas

¿Sabrán sobre mi vehemente amor aquellas poetas muertas?

Del plomo del cuerpo al oro del espíritu ¿epifanías o videncias? –No lo sé– sobre astros que se mueren envueltos en un fuego sin color.

En la prisión del cráneo todo es duda y materia cobrizos fluidos y esmegma.

Del coito concebido en la divinidad y de la aberración carnal de una verga inflamada y henchida de odio muriéndose dentro de un sexo gálico que le perteneció alguna vez a una virgen.

¡Dios mío! ¡O de quién sabe quién! ¡He aquí mi letanía hecha secreciones genitales!

¡Ahg, aleluya! El regocijo de eyacular en los estigmas de un cadáver endiosado hecho una imagen Un mártir Una religión.

                                                Pienso caminar hasta un lugar al final del tiempo,        hasta el límite de la nada, hasta que cese esta lucha interminable conmigo                                                                                                                      mismo.

                                                                                 Existo, luego todo es bullicio,                                                                                                imágenes tangibles,                                                                                             imágenes intangibles,                                                                                              escenarios inefables,                                                                                                                lamentos,                                                                                                             estruendos,                                                                                                 cadáveres occisos,                                                                                                                 números,                                                                                                                    figuras,                                                                               y por último un ingente silencio.

                               ¿por qué existimos nosotros?; ¿qué tanto esperamos aquí?;                                                            ¿qué nos depara luego de estos cuerpos?;                                                        ¿de qué vale poner un nosotros en mi boca?;                                                                   ¿quién nos librará de nuestra soledad?

                                                     Y se sienten como toneladas veintiún gramos,                                                     quizá sea el peso de la ignominia cometida por                                                 un dios imperfecto que no existe ni existió nunca,                                                                                   una ignominia llamada alma.

                                                                  Escucho estertores que se preguntan:                                                               -¿qué habrá en los confines del infinito?,                                      ¿por qué erramos condenados a morir en nuestro hogar,                y no podemos ir a morir más allá del firmamento azul donde solo yace                                                                                      un océano vasto y negro?-

recuerdo el titular de esa noticia que leí en la mañana, decía algo así:

                          -sexagenario muere de inanición                                   hincado en posición de rezo                                                 frente a una iglesia-

mendicidad & senilidad de la mano & no es un caso solo sino que todo esto lo mantienen al margen

                                               ¿& dios?

dios no habita ni en la materia ni bajo los techos ni en las palabras ni en letanías deleznables

ayer partí en busca de una voz muda pero las únicas que encuentro son humanas me topo la vida entre los ladrillos polillas que revolotean por lámparas lagartijas que cantan en intermitencias una mosca rondando un plato

no le cojo el tiro a la corriente no le cojo el rastro a la funcionalidad hincado en posición de rezo