Die Muse Wer begnadet ist, erblickt sie. Mag sein, dass dich die Muse küsst; mich fickt sie.

Warte ich nachts, nach ihrem Kommen lugend, hängt, scheint's, mein Leben nur an einem Haar. Vor ihr - was Freiheit, Ehre war und Jugend, wenn sie mir naht, die Flöte in der Hand? Schon ist sie da. Sie schlägt des Vorhangs Kante zurück und aufmerksam besieht sie mich. Ich sprech zu ihr: "Diktiertest du einst Dante der Hölle Seiten?" und sie sagt: "Ja, ich."