As manhãs cantadas nas vozes de vossos filhos são cinzas, queimadas no chão de concreto.

  O coração é subordinado às perturbações de monstros metálicos sob os pés. Não se sente o pulsar das batidas cardíacas em nossos peitos.

  Acostumados à nada, neste mar de um sempre igual, estes olhos queimaram no ato de olhar e ser olhado por aqueles do outro lado.

  Nos dias revolucionários, o cordial é a regra nova, que imposta transforma em palavras o que o mundo proíbe.

  As manhãs cantadas nas vozes de vossos filhos são cordiais, já disse um tal Buarque de Holanda.