12/2/19 - Gênes Manœuvres de 14h30 à 15h30 Totalement happée par la beauté du travail sur le cargo. Il y a la main qui balaye des écrans grand-format, la main qui tapote sur les grosses touches de l’ordinateur de bord géant, la main qui enserre des énormes téléphones semblant dire fuck à leur flamboyante descendance, la main qui joue du talky-walky appareil qui trouve enfin ici une utilité incontestable. Tous ces petits gestes entraînent des mouvements immenses du cargo, lui-même colosse de l’amplitude de la Tour Eiffel, et voilà que s’effectue sans faillir, sans à-coups, un demi tour sur place fluide dans le port de marchandises étroit de Gênes (pas droit à l’erreur à quelques mètres près), puis garage entre deux autres cargos (encore à quelques mètres près) et tout cela en trente minutes. Puis il y a le corps dans son entier autonome dans ses actions, chaque officier semble être dans sa bulle soudant des tôles entre elles, courant dans les escaliers pour rejoindre la salle des machines dans un bleu de travail « cambouisé », cuisinant un menu mûrement réfléchi, ou surveillant une manœuvre en extérieur, et chaque marin de quelque grade que ce soit est à la fois autonome sans être jamais coupé du collectif. C’est assez fascinant, de voir à l’œuvre vingt-cinq individus en totale autonomie et à la fois connectés les uns aux autres. « Être dans le même bateau » prend ici, sur le Cma Cgm Tosca en tout cas, tout son sens. Ce qui participe de ce sentiment de solidarité est probablement le fait que chaque marin a, en cas d’un problème, une fonction supplémentaire. Par exemple, en cas d’incendie, le cuisinier Hervé, doit aider le pompier à s’habiller. Chaque membre d’équipage est ainsi connecté à un autre par une fonction fictive, mais pouvant advenir. Et puis sur la passerelle, endroit extraordinaire, il y a ce langage codé, à base de chiffres majoritairement, chiffres que l’on se donne et se confirme : - Four-ten! Déclame le Commandant. - Four-ten, Sir. Confirme son officier dont je ne sais pas encore sa fonction précise. La passerelle est pour le moment l’endroit le plus fascinant du cargo (mais je n’ai pas encore tout visité) avec sa vision panoramique, son ambiance décontractée malgré les enjeux, son style « salle de commande de centrale nucléaire des années 80 » (le cargo date de 2005), ses courants d’air dans lesquels s’engouffre le Chief Officer (Capitaine en second, je crois) traversant l’espace de bâbord à tribord dans un fox trot quasi parfait, ses plantes qui lui donnent un air chaleureux de véranda de mamie, et ses communications codifiées entre les officiers qui « exotise » l’ensemble. Sur la passerelle, je me mets de côté pour ne pas déranger, et je mets même mon cerveau en veille, enfin je mets la partie qui concerne la communication, et le relationnel, en veille. Et ça marche. Mais le Commandant a toujours une information capitale à m’annoncer, alors même qu’il est en train de gérer l’entrée au port, il vient me chercher, il me sort de cet état végétatif de plante verte que j’apprécie assez (l’état de plante verte), car je me suis préparée à ça, préfèrant m’imposer cette posture radicale, donc ici dite de la « plante verte » pour être sûre de ne pas gêner. Se mettre dans un état de plante verte est assez reposant, sauf si l’on vous en sort systématiquement. Là, c’est dur. Mais je n’en veux pas une seconde au Commandant ou aux autres officiers, c’est à moi que j’en veux. Être à ce point extrémiste dans quelque situation que ce soit, est fatigant. Ne pourrais-je pas, simplement me faire confiance, et me dire « cool, ‘tain, tranquille meuf, fais tes trucs, de contemplation, de réflexions silencieuses, d’observation des signes incompréhensibles et de prises de vue photographiques, sois-en sûre, tu ne gêneras personne » comme ça, quand le Commandant te dit « le pilote de Gênes sera à bord à 17h demain » ben tu comprends direct de quoi il est question. Cela te rappelle que le bateau pilote, dépose un agent à bord qui grimpe sur le cargo via une échelle pour atteindre ensuite rapidement la passerelle, puis ça te révèle que les manœuvres seront faites en plein jour (un bon point pour les photos), puis ça t’apprend qu’il y a encore un peu plus de retard. Mais comme t’es en mode « plante verte », tu comprends rien.

Baci Baci di Genova mi amici !

Je n’avais pas prévu de quitter le cargo lors des escales, craignant de ne pas pouvoir remonter pour quelque raison que ce soit, comme par exemple la perte de mes papiers d’identité ou autre (le « ou autre » est comique ici, c’est le genre de truc inconscient que tu ne veux pas voir en face parce que c’est laid. Et tu vois là, je vais pas nommer, je vais laisser planer ce truc trouble). Bref, le fait que je n’envisage pas de profiter de l’escale magnifique qu’est La Spezia, avec notamment, ses beaux jardins qui longent le front de mer, divinement décrits par Lyes, le Chef Mécanicien, qui me conseillait aussi le restaurant La Pia, véritable institution locale dans le centre historique, choquait mes hôtes. Ils ne comprenaient pas mes craintes, me taquinant un peu. Hervé le chef cuisinier lui aussi me conseillait vivement de profiter de cette escale. Alors, je me motivai. Mon cerveau voulait. Mon corps stressait. Et je ne décrirai pas la façon qu’à mon corps de stresser, juste préciser qu’en fonction de l’enjeu cela peut durer des heures. 11:30, je descends enfin pour récupérer mon passeport au Pont A, je donne mon numéro de téléphone pour que l’on puisse me joindre si le cargo doit partir plus tôt que prévu, je signe le document qui stipule que je suis sortie, je descends l’escalier mazouté, je demande la navette nécessaire à quitter le port, le mec me dit qu’elle arrive dans cinq minutes. On ne m’avait pas prévenue que la navette était policière, mais bon je fais signe au « chauffeur » que je m’installe à l’arrière. (Je suis une grande actrice entre Sarah Bernardt et Louis de Funés). Il fait la moue. Voilà! Ceci n’est pas une navette. Le monsieur n’est pas un chauffeur. Et je ne vais pas pouvoir visiter La Spezia. Il fait mine de regarder ses papiers composés de tableaux et de noms. Il me dit qu’il n’a pas mon nom, qu’il a les noms de toutes les personnes du bateau, mais pas le mien et que cela pose un problème surtout pour remonter sur le bateau. Je n’ai même pas l’occasion de lui présenter mon passeport et ma pièce d’identité, il me parle du service de l’immigration, je ne vois pas ce que ça fait là. Alors là je lui dis tout net, que je ne prends pas le risque de ne pas pouvoir remonter sur le cargo, je le remercie et lui souhaite une bonne journée. Il me dit : « À moins que vous soyez de la famille d’un des membres du Cargo ». Mes yeux font une grande vague qui part de la poignée de porte du van de la police, jusqu’au ciel, pour s’écraser sur le tableau de bord : « Et non, je ne suis de la famille d’aucun des marins! ». Et je repars guillerette et plombée à la fois, vers mon cargo. En remontant, je croise un groupe de marins philippins, s’apprêtant à profiter de l’escale comme il se doit. Ils s’étonnent de me voir remonter et me demandent pourquoi j’ai changé d’avis. J’explique que la police ne m’a pas autorisée à sortir du port. Les philippins sont sobres en expressions du visage, mais là, ils tombent tous leur mâchoire au sol, avec un sourire exprimant l’incompréhension. Ils croient à une blague, ils voulaient absolument m’aider pour que je puisse sortir, mais je leur explique que je ne préfère pas tenter le diable, l’Italie n’étant pas ma destination finale pour ce voyage. C’est pourtant l’Union européenne me dit l’un des marins philippins, hébété. Baci dal porto mercantile di La Spezia, che non potrò lasciare !