“Eres inexplicable, como casi todo lo que nos hace felices.”

finally found an art app I like. now I just need to find my damn stylus.

LITERALLY ALL THESE TWO DO IS SNARK AND FLIRT

So I had colored this but I was at the park and there was too much glare to see the screen so when I got home I opened it and was like wtf is this shit

Old doodles I found in a folder I forgot about. Clarai is the most precious I s2g.

So she’s kind of irrelevant now, but she’s an important figure in Gawal’s history.

Quieren hacernos creer que de tal palo, tal astilla. Pero lo único que dejan los palos, son heridas. Hoy la única forma de que mi corazón alce el vuelo, es que se lo coma un pájaro. Y quiero empezar diciendoos, que clavarse un alfiler en la pupila, justo en el centro, suena mucho menos doloroso que pronunciar su nombre. Son las 4:30 de una madrugada cualquiera, y ha vuelto a aparecer hasta en mis peores pesadillas, las que tengo los ojos abiertos. Quiero confesar ahora, que el morado de mis ojeras, es el mismo que el de sus labios cuando tiene frío, y él últimamente tiene frío siempre. Es por eso por lo que no tengo sueño, aunque su plural me sobra y más sabiendo que él es el dueño, de todas y cada una de mis ilusiones; que ahora, poco a poco se ahogan en el mar de los recuerdos y es que, aunque pueda sonar raro, él era de ese tipo de personas, que si se fuese de putas pediría abrazos. Se le notaba en la mirada, cada vez que le tenia cerca, que se fijaba en mi sonrisa, en mis ojos, en mis muecas.. Creedme cuando os digo que si lo conociéseis, empezaríais a creer en la perfección. Me encantaba verle después de lavarse los dientes; porque los labios se le quedaban mas rojos de lo normal. Se precipitaban mis dudas por sus pestañas, y se deslizaban las ganas, desde la comisura de sus labios hasta su cuello. Sonreía, le abrazaba y me acariciaba los sueños. Me mordía la nariz, yo le atacaba la mejilla. Me apretaba fuerte las manos y me mordía la barbilla. A partir de ahi, dejábamos que el amor nos dibujase en los rincones. También me gustaba pillarle con las manos en la masa. Y preguntarle, ¿qué haces? Mirarle la mano derecha y versela manchada de tinta. Hasta que me cogía en brazos y me sentaba en sus rodillas para empezar a susurrarme que gracias a mí, había conocido la poesía. Y me leía cada verso que escribía todas las noches. Me llamaba musa y melancolía.