#c3.

Era o quinto dia dos tributos na Capital e os preparativos para o Desfile começavam a preencher boa parte da agenda dos tributos, mentores e equipes. Quando não estavam treinando sorrisos, tirando medidas e fazendo provas de maquiagem, os tributos estavam treinando. Aulas de todos os tipos eram oferecidas, das mais necessárias para combate às que garantiriam água potável, e todos foram instruídos a tirar o maior proveito do acesso à informação. Todos estavam lá, menos o tributo masculino do Distrito 3 e seu mentor.

O sinal alto que indicava o toque de recolher para os andares dos Distritos tocou mais cedo, mas ninguém reclamou. Estavam exaustos. Recolheram-se nos andares, usufruíram dos chuveiros com água quente, das camas macias e, mais tarde, do jantar farto servido. Dentro de cada andar, tudo estava calmo. Exceto no 3, onde, sem fazer barulho e sem que ninguém soubesse, uma grande equipe de pacificadores e idealizadores dos Jogos entravam e saíam, deixando a tributo e sua mentora trancadas num único cômodo, sem saber o que estava acontecendo. Muitas horas depois do jantar, quando a maioria já estava dormindo, essa mesma equipe passou correndo pelos corredores, dirigindo-se até o lado de fora com agilidade e sumindo na noite. Quem estava acordado de madrugada certamente viu pela janela quando a tropa completa correu na mesma direção.

No dia seguinte, o ar estava diferente. Havia alguma coisa errada, mas ninguém sabia dizer o que. As câmeras pareciam focar mais em todos, observá-los mais, se é que isso era possível. O café da manhã não tinha cheiro nem sabor, mas parecia emitir um sinal de alerta. A programação seguiu normalmente, com os últimos preparativos para o Desfile sendo organizado. Os barulhos da madrugada eram mencionados aos sussurros, mas ninguém sabia dizer o que havia acontecido, nenhum boato corria ainda.

Após o almoço, todos os tributos e mentores foram escoltados até o subsolo do Centro de Treinamento, escoltados por uma equipe de segurança muito maior do que o habitual. Quando as pesadas portas de metal se abriram, todos os olhos se voltaram à mesma direção e, tão logo todos entenderam o que viam, o horror e caos tomou conta.

No centro do espaço cinzento, grossas correntes de ferro desciam do teto. Os olhos mais atentos seguiram o brilho metalizado, que os guiava até o ponto central do espetáculo: o corpo ensanguentado de Cassimer Kryos, pendurado. Os braços se erguiam acima da cabeça, esticados, enquanto os ombros adotavam ângulos anormais, tornando a figura animalesca. Não parecia haver vida ali, mas o leve movimento do peito, buscando oxigênio, demonstrava o contrário.

Ao lado de Cassimer, o Chefe dos Idealizadores, Seneca Crane, mantinha a postura inabalável, embora a expressão indicasse que não dormia desde a noite anterior. Esperou que a equipe de pacificadores empurrasse os tributos para mais perto, a poucos metros de distância da poça de sangue no chão, para que começasse a falar de maneira calma, mas firme:

“Ontem à noite, Cassimer Kryos tentou acessar o sistema de segurança deste prédio. O objetivo era facilitar a fuga de seu tributo e esse é o preço desta infração gravíssima. Que sirva como advertência aos demais mentores e tributos: não confundam amor com subversão.”

As palavras saíram de forma robótica, sem demonstrar qualquer emoção sobre o corpo pendurado, muito menos com as reações dos tributos e mentores, que logo seriam contidos pela equipe de pacificadores. Exceto pela voz da tributo do Distrito 3, que se desvencilhou das mãos de sua mentora e avançava na direção de Cassimer e Seneca. O Chefe dos Idealizadores não se moveu um centímetro sequer, nem demonstrou qualquer interesse pelos gritos da tributo:

“É mentira! É mentira! Isso é manipulado!”

Ela gritava, entre lágrimas, antes de ser interceptada pelos pacificadores e carregada para fora. 

Com um gesto rápido, todos os outros foram encaminhados para seus respectivos andares, onde ficaram pelos próximos dois dias.

✷     INFORMAÇÕES OOC   ,

No Capítulo 3, estamos explorando do 5º ao 8º dia dos tributos e mentores na Capital.

⸻ 5º dia: Treinamento + agitação da madrugada. ⸻ 6º dia: Encontro com Seneca Crane. ⸻ 7º e 8º dias: Eles ficarão trancados no quarto.

Interações em todos esses dias estão liberadas. Aguardem o próximo Capítulo para interagir nos dias seguintes!

Lembrando que, trancados nos andares, eles são podem interagir com os membros do mesmo distrito.

Estou disponível para esclarecer qualquer dúvida! Sugestões para os próximos Capítulos são sempre bem vindas.

Com esse Capítulo, a página de pontos foi atualizada.

               havia  risada,  como  sempre  existia  onde  wallace  se  inseria,  e  o  calor  de  ser  acolhido  por  alguém  que  queria  do  fundo  da  alma  que  seu  distrito  prevalecesse  na  vitória;  e  era  mais  do  que  apenas  o  orgulho,  o  qual  não  nega  em  momento  algum,  mas  sua  questão  havia  se  tornado  do  coração  também  —  família  por  proximidade,  sua  primeira  família  —,  como  era  suposto  que  simplesmente  deixasse  que  aquele  sangue  se  juntasse  às  máculas  que  se  entalharam  além  de  sua  derme,  marcam  a  alma,  e  perturbam  a  psique?

               era  paradoxal,  porque  desejar  que  vençam  significa  que  deseja  sobre  eles  todas  as  assombrações  que  seguem  os  dias  sangrentos  gloriosos,  mas  estariam  vivos  e  não  era  isso  que  deveria  importar?  estariam  vivos  e  as  risadas  —  mesmo  que  regadas  de  nervosismo  —  que  preenchiam  o  corredor  até  o  centro  do  treinamento  prevaleceriam.  a  equipe,  ombro  a  ombro,  voltaria  para  casa  como  chegaram  ali  —  ele  podia  sonhar,  certo? 

               havia  risada  e,  então,  havia  nada.  apenas  o  filete  de  sangue  escoando  pelos  espaços  entre  os  ladrilhos,  o  cheiro  inconfundível  —  a  morte  estava  ali. algo  que  não  deveria  ser  —  não  era  —  estranho  para  wallace,  mas  naquele  momento  há  a  sensação  que  o  sangue  em  suas  veias  se  solidifica,  o  frio...  ah,  não  se  compara  com  o  costumeiro  ar  frio  do  alojamento,  a  sensação  é  glacial.  suas  mãos  se  estendem  para  conter  a  sua  equipe  um  passo  atrás  de  si,  como  um  escudo,  não  consegue  impedi-los  de  ver  aquilo,  mas  faz  o  que  pode  para  não  entrarem  na  zona  de  caos  e  impedir  de  serem  compelidos  pelos  pacificadores  —  não  queria  que  tocassem  neles.

               memórias  da  noite  anterior  invadem  sua  mente  como  se  tomassem  seus  devidos  lugares  na  narrativa,  fazia  sentido,  no  fim.  os  barulhos,  o  batalhão  que  se  seguiu  na  escuridão,  a  tensão,  o  sangue  no  olhar  de  kryos  —  o  mesmo  de  muitos  ali,  mas  havia  algo  mais…  algo  suicida.  bem,  ultrapassaram  aquela  barreira  quando  o  deixaram  ali  para  morrer,  como  exemplo,  era  homicídio. 

               não  havia  vínculo  concreto  com  o  homem,  mas  a  partir  do  momento  em  que  são  obrigados,  anos  após  anos,  conviverem  sob  aquelas  circunstâncias  macabras,  é  claro  que  se  conheciam  —  conheciam  a  dor,  o  trauma,  os  pesadelos…  aquele  sangue  nas  palmas,  prémios  que  todo  vitorioso  carrega,  quer  eles  admitam  ou  não.  e  wallace…  ah.  guarda  seus  traumas  com  tanto  afinco  que,  por  meros  instantes,  ele  consegue  se  convencer  de  que  não  estão,  de  fato,  ali.

              finge  que  a  cena  não  o  apavora,  que  apenas  partilha  do  pânico  geral…  diz  e  repete  para  si  mesmo  que  o  suor  frio  que  escorre  pela  nuca  é  uma  reação  normal,  que  as  mãos  trêmulas  no  bolso  de  dentro  de  seu  casaco  —  onde  manteria  sua  faca  se  pudesse  —  eram  apenas  um  mecanismo  de  defesa…  porque  se  admitisse  para  si  mesmo  que  era  uma  memória  muscular,  então  teria  que  admitir  que  sua  memória  falha  e  suas  lembranças  se  embaralham;  havia  matado  alguém  e  pendurado  daquela  maneira  há  algum  tempo…  deixou  o  sangue  escorrer  como  uma  mensagem…  era…  obra  sua?  aquele  caos.

               racionalmente  sabe  qual  a  resposta  para  aquilo,  sabe  o  quão  absurdo  é  sequer  considerar  alguma  parcela  de  culpa…  mas  então  ele  encara  a  figura  distorcida  de  cassimer  kryos  e  enxerga  nas  feições  torturadas  o  rosto  sem  cor  do  tributo  do  distrito  oito,  aquele  que  ace  rasgou  a  garganta  e  pendurou…  quase  daquela  maneira,  para  a  sangria   —  quão  cruel…  era  seu  primeiro  abate  e  sequer  se  recordava  do  nome,  apenas  a  face  petrificada  em  medo…  como  se  não  fosse  uma  pessoa,  mas  apenas  um  sentimento:  trauma.  —,  e  então  está  de  volta  à  arena  com  a  corda  ao  redor  do  pescoço  e  a  faca  na  mão,  matar  ou  morrer.

               em  algum  momento  seria  capaz  de  agradecer  pela  dádiva  de  ter  sido  desprovido  de  cada  lâmina  que  carregava  em  si  como  uma  armadura,  porque  falha  em  responder  por  si  quando  os  pacificadores  avançam  na  tentativa  de  conterem  e  guiarem  a  plateia  amaldiçoada  daquele  espetáculo  barato  com  texto  pobre  —  que  caralho  era  subversão  mesmo?!  sequer  existia  aquela  palavra  em  seu  vocabulário  limitado,  mas  uma  palavra  que  ele  conhecia  se  encaixava  como  uma  luva  para  seneca:  pretensioso  do  caralho  —,  os  gritos  da  garota  ecoam  pelas  paredes  maciças  enquanto  deixam  o  centro  de  treinamento  e  seu  cheiro  pungente  para  trás,  mas  para  ace  soa  como  outra  coisa,  nunca  está  realmente  para  trás,  está?  gritos  de  uma  presa  apavorada  em  um  campo  aberto,  estado  de  alerta  e  o  instinto  de  aniquilar.

              estava  dissociando,  e  em  pânico.