#buonasera

«I giovani filamenti della foresta si protendono da sempre in un'ascesa solitaria che si compie oltre i confini del nostro sguardo. Questa spinta verticale custodisce l'origine, un punto nudo che spezza la fretta dei giorni per legare il profumo di un bocciolo alla sua esatta stagione. Bastano l’aroma selvatico della genziana e la traccia del rododendro per riaprire i cancelli di un giardino dimenticato. Le immagini più fragili diventano allora specchi universali, piccole stazioni della memoria ancorate a una luce aurorale in cui l'universo intero depone i suoi affanni. Chi si ferma tra le fronde scopre la grazia del ritorno, lasciando che la vita si sfoltisca fino a farsi puro canto, nella trasparenza di un giorno fermato nel tempo:

«Il viaggio si riduce sempre a questo fermarsi senza preavviso, dove la topografia dei grandi percorsi capitola davanti al silenzio di una pietra piatta nel fitto dei rami. Ci si ferma per riprendere fiato e un vecchio taccuino rilegato in pelle scura, bagnato dalla rugiada della foresta, diventa l'unico riparo su cui annotare l'esperienza di questa penombra, prima che il buio confonda le righe. Accanto alla carta, la stilografica d'ottone che si posa stanca su una foglia secca d'ippocastano accompagna il congedo dei nostri pensieri quotidiani. Una lama di luce solitaria taglia l'umidità del bosco, illuminando la pagina e la rugosità della roccia prima del blu della sera. In questa sosta si comprende la verità della frontiera: non esiste una linea già scritta a proteggere il cammino. Il nostro passaggio è questo consumare l'inchiostro nel cuore della selva, accettando che non vi sia alcuna casa ad attenderci se non il sentiero che inventiamo a ogni passo» (Sosio Giordano)

«La volta del cielo è una tavolozza, una mutevole trama di tinte che sigilla lo scorrere perenne delle stagioni, mentre tra i sentieri della selva si consuma l’abbaglio di una ipnotica rêverie. Il viandante vi s’inoltra e smarrisce la via, prigioniero devoto di una sosta che somiglia al cammino entro un teatro della mente. È il medesimo e fecondo disorientamento che guidava la mano di Klimt nel tracciare i mosaici d’argento, dove i faggi perdevano la carne del legno per farsi geometria dell'oro; la stessa ascesi che spingeva lo sguardo a perdersi dentro la luce che si frantuma e filtra tra l'erba del sottobosco. Così, il viatore asseconda il cammino tra le fronde, prestando l'orecchio a voci indecifrabili ed ermetiche: richiami lontani che salgono dal ventre della terra e in cui, per un paradosso della memoria, risuona ancora il rumore della risacca» (Sosio Giordano)