(Зеленому солнцу)
Мир мало верит в тебя, мечтаешь как о тебе бы заговорил,
Уже стал серым, станешь беспамятным, решил, что так ты всем угодил,
Каждый миг, что так вяло ценим мы.Теперь.Потом.Уже, прости. Ты стер бы лучшее из своей памяти, но в чужой ты живешь или хотя бы гостишь. Ты бы остался, ты бы стал памятником, сколько не жег бы чужие мосты. Заметь как душа тупо становится камнем, а ты также уставлен в пустые листы. Сейчас с отцом-с матерью, но скоро не станет их, спроси как ценить их у сироты. Веришь ли западу, веришь прапрадеду, но, увы - они могут быть неверны. Сеешь ли правду ты, запутан и вянешь ли, оставляя упрямые лишь сорняки. Стираешь ли грани, стремишься быть самым, но в миг больно падаешь, и не сбежать от тоски... Ждешь эмпатии, даришь эмпатию - снова зажат ты, словно в тиски. Веришь ли в жизнь, лучше в испытание - вот...теперь легче, награды близки. Мир сеет панику, ты на титанике, найдешь внутри правду и утонешь в любви. Этой сентиментальности полные реки в нас, но для кого-то они родники... Сегодня самое пустое, туманное эхо обмана, причина их - я, он, она или ты. Скоро, услышав последнее дыхание, ты вернешься Домой, с пустыми руками, оставив весь мир. Жаль, что и это не повод исправиться...хотя это повод. Но нам ведь не нравятся такие стихи.
