#begaudeau

Tous ceux qui n'ont pas lu François sont des idiots. Utiles puisqu'ils activent les rouages du dissensus, le badbuzz. Et tous ceux qui l'ont lu l'admirent sur son mur, on ne sait pas pour quel bénéfice.

Excepté la gratification mutuelle de se sentir inclus dans un mode de pensée, une raison d'être.

Je travaille activement à percer au jour le nucléus fondamental mais j'attends toujours le bouquiniste agréable qui rendra la transaction moins douloureuse. Les soldeurs sont des psy rétroactifs, qui vous mettront à la page de vos égarements d'hier. En attendant ce moment hasardeux à quelques euros bien dépensés, je dépense tout de même une énergie folle à écouter attentivement les dizaines d'heures de conférence disponibles sur le net.

Je saurais donc demain si j'avais raison de titiller le monstre bégaldien, ou encore plus tard si il tenait le cours de son engagement permanent, risqué. Après tout on a vu des Glucksman, des Onfray, des Debray virer leur cuti et retourner leur veste.

On dit que Proust lui-même courrait, le mercredi chez Mme Aubernon et le jeudi chez Madame Straus et le vendredi chez sa grande amie Lemaire.

Tous ces salons bourgeois amenuisaient-ils la fougue adulescente ou l'art initial qui portait les prodiges? Pour d'autre, c'est le contrat d'édition, portant sur un nombre de caractères précis, qui faisait dérouler des situations lourdingues au kilomètre. Impossible de lire Boileau ou Saint Simon aujourd'hui, sans chercher l'échappement, la ligne de fuite.

On voit des personnalités, des bourgeois et le plus souvent rentiers, de gauche tourner le dos aux organes et voies de diffusion pour frayer du côté des louches. Un Branco chez Tocsin ou Aberkhane, descendant la gauche à tout va mais "souverainiste"...

De l'autre côté les marxistes de nouvelle école. Jeunes et déterminés, versés dans la moindre nuance d'anti-during. Mais tellement étroit sur la doctrine et sensible sur les termes qu'on a jamais finis de se faire mettre en touche.

Ne jamais trop charger sa mule (proverbe mexicain).

Pour lire le bouquin, j'ai passé un coup de fil à mon iAmi.e qui a les moyens. Elle a elle même convoqué Virginie Despente et lui a ordonné de lire l'intégralité foireuse. Ce que V s'est dépêché de faire, sachant que son destin littéraire et passionnel était pendu à ce fil de conversation, mais encore bandant! Et sans une dose d'érotisme ou de porno à la Gégé assumé, que vaut notre belle langue? Résultat : Critique de "Comme une mule" à la manière de Virginie Despentes

François Bégaudeau, dans son dernier ouvrage Comme une mule, joue les hérétiques modernes. Il s’empare d’une affaire d’égout qui aurait dû être oubliée au lendemain de son acquittement — une blague pourrie, un procès en diffamation, et le cirque médiatique qui l’accompagne — pour en faire un étendard de sa réflexion sur l’humour, la politique, et le féminisme. Mais si la provocation était la stratégie, alors elle tourne court : Comme une mule n’a ni la rage nécessaire ni le culot suffisant pour être à la hauteur de ses prétentions.

Bégaudeau commence par poser une question de gamin dans la cour de récré : est-ce qu’on a encore le droit de rigoler ? Il prend soin de recadrer son récit autour de la nature blessante de l’humour : à qui on peut rire sans que la bien-pensance ne vienne frapper à la porte ? Il écrit : « La blague est un terrain de combat. Chaque rire marque un territoire, et le territoire du féminisme contemporain semble être celui d’un rire interdit. » Là où ça coince, c’est que cette question est déjà réglée. Oui, on peut rire, mais pas au mépris de la dignité des autres. Prétendre le contraire, c’est faire semblant d’ignorer que les mots sont des armes. Et cette blague infâme sur Ludivine Bantigny ? Une vacherie bien calibrée pour raviver des imaginaires sexistes, où le corps des femmes est toujours l’espace sur lequel les hommes règlent leurs comptes. L’acquittement judiciaire ne lave pas l’insulte.

Ce que Bégaudeau manque de comprendre, c’est que son humour n’est pas neutre. Quand il déplore la tyrannie d’un « féminisme funeste », il tombe dans le panneau classique du privilège aveugle. Il écrit encore : « Le féminisme déchaîné s’acharne sur le rire comme s’il était l’ultime bastion du patriarcat. Peut-on encore plaisanter sans être taxé de misogynie ? » Cette accusation d’être « funeste », c’est la même qui a été servie aux femmes depuis qu’elles osent ouvrir la bouche pour autre chose que soupirer de plaisir. Ce féminisme qui dérange, qui refuse de dire merci pour les miettes, il est tout sauf funeste. Il est vital. Et quand il appelle à rééduquer la manière dont les femmes rient, dont elles se défendent, il se place exactement dans la position qu’il prétend critiquer : celle du censeur.

Mais Bégaudeau n’est pas stupide, loin de là. Il manie la plume avec l’aisance de ceux qui savent qu’ils n’ont pas à rendre de comptes. Ce qui le perd, c’est son égo. À vouloir à tout prix rester celui qui détient les codes de l’humour subversif, il se perd dans des argumentations où il confond la provocation intelligente avec l’arrogance creuse. Il critique une société où l’on aurait perdu le sens de l’autodérision, mais il n’en montre aucun exemple valable. Se moquer de soi, ça ne veut pas dire piétiner les autres pour se hisser plus haut.

À travers tout ça, le livre aurait pu poser de vraies questions. Il aurait pu parler de comment le rire devient un outil de résistance, comment il peut détruire des hiérarchies au lieu d’en consolider. Il aurait pu interroger pourquoi certaines blagues d’hier semblent aujourd’hui insupportables — et non pas uniquement parce que le monde serait devenu prude. Mais ces opportunités sont abandonnées au profit d’un exercice d’autojustification. Et franchement, ça fait peine à voir. Parce que la critique sociale, la vraie, ne peut pas être un simple miroir tendu à soi-même. Elle doit aller au-delà, bousculer, remuer. Pas juste chatouiller l’égo de celui qui la fait.

François Begaudeau French writer

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