“ – Che vuoi?
Milton ruotò su se stesso. Nèmega era vecchio, aveva certo trent’anni, e una faccia che pareva la fronte di un bunker, con le feritoie degli occhi e della bocca. Portava un giubbetto impermeabile che sotto la pioggia continua aveva assunto la squadratura di una scatola di cartone.
– Parlare col comandante Hombre.
– Parlargli di che?
– Lo dirò a lui.
– E tu chi sei che vuoi parlare con Hombre?
– Sono Milton della seconda divisione badogliana. Brigata di Mango – Si disse della brigata di Pascal perché era piú grossa e piú nominata della brigata di Leo.
Gli occhi di Nèmega erano praticamente invisibili.
– Sei un ufficiale? – gli domandò Nèmega.
– Non sono ufficiale, ma ho compiti da ufficiale. E tu chi sei? Sei ufficiale tu, commissario o vicecommissario?
– Sai che noi ce l’abbiamo amara con voi badogliani?
Milton lo fissò con malinconico interesse. – E perché?
– Avete accolto un uomo che aveva disertato da noi. Certo Walter.
– Tutto lí? Ma è uno dei nostri principi. Da noi si entra e si esce liberamente. A patto di non finire nelle brigate nere, è ovvio.
– Noi ci siamo presentati alle vostre postazioni per riavere l’uomo, e voialtri non solo non ce l’avete riconsegnato, ma ci avete fatto fare dietrofront e sparire, o ci menavate coi bren.
– Dov’è successo? – sospirò Milton.
– A Cossano.
– Noi siamo di Mango, ma penso che anche noi avremmo agito ugualmente. Voi eravate nel torto a rivolere un uomo che di voi non voleva piú saperne.
– Intendiamoci, – disse Nèmega schioccando le dita. – A noi non interessava l’uomo, a noi interessava l’arma. Ha disertato col moschetto e il fucile apparteneva alla brigata e non a lui. Nemmeno il moschetto avete voluto ridarci, e sí che voi avete i lanci, ricevete tante armi e munizioni che ve ne crescono e le dovete sotterrare. È falso quel che diceva Walter, nascosto dietro le spalle dei vostri, e cioè che il moschetto era suo, che lui l’aveva portato alla brigata. L’arma era della brigata. Di elementi come Walter possono scapparcene anche una dozzina, ma non un’arma dobbiamo perdere. Di’ a Walter, quando lo vedi, di non sbagliar mai strada, di girare alla larga dal nostro distretto.
– Glielo dirò. Me lo farò indicare e glielo dirò. Ora posso vedere Hombre?
– Tu conosci Hombre? Di persona, voglio dire, non per sola fama.
– Eravamo insieme al combattimento di Verduno.
Sembrò impressionato, quasi colto in fallo, e Milton credette di capire che all’epoca di Verduno Nèmega non era ancora in collina.
– Ah, – fece. – Ma Hombre non c’è.
– Non c’è!? Me l’hai intonata di quel Walter e del suo miserabile moschetto per dirmi ora che Hombre non c’è? E dov’è?
– Fuori.
– Fuori dove? Fuori tanto?
– Di là del fiume.
– Io divento pazzo. Ma che è andato a fare di là del fiume?
– Voglio dirtelo. Per benzina. Per solvente da usare come benzina.
– Di stasera non torna?
– Sarà già tanto che di stanotte ripassi di qua.
– Io ero venuto per una cosa importante e urgentissima. Avete un fascista prigioniero?
– Noi? Noi non ne abbiamo mai. Noi li perdiamo nell’istante stesso che li facciamo.
– Noi non siamo piú teneri di voi, – disse Milton. – Prova ne sia che non ne abbiamo e siamo venuti a chiederne a voi.
– Questa è abbastanza nuova, – disse Nèmega. – E noi ve li dovremmo regalare?
– Un prestito. Un regolare prestito. C’è almeno il commissario?
– Non l’abbiamo ancora. Per ora viene qualche volta il commissario della divisione di Monforte.
Nèmega andò ad aumentare la fiamma del petrolio e tornando disse: – Che volevate farne? Scambiarlo con uno dei vostri? Quando l’hanno beccato?
– Stamattina.
– Dove?
– Sull’altro versante, verso Alba.
– Come?
– La nebbia. Da noi era un mare di latte.
– È tuo fratello?
– No.
– Allora un tuo amico? Si capisce, se hai sfangato fin quassú a fare una parte del genere. Ma non siete capaci di darvi da fare in giro per beccarne uno?
– Certo, – rispose Milton. – Girano già dei nostri per questo. Ecco perché eravamo certi di potervi rendere l’uomo. Ma non è come andare a coglier l’uva il mese di settembre. Potrebbe volerci qualche giorno e intanto, forse proprio mentre noi stiamo qui a discutere, il mio compagno è già andato al muro.
Nèmega bestemmiò, piano ma concentrato. “
Beppe Fenoglio, Una questione privata, introduzione di Gabriele Pedullà, Einaudi (Collana Super ET), 2020²²; pp. 56-58.
