#autofobia

lacrime agli occhi,

con qualche fitta al cuore,

a volte assente,

sopraffatta dai suoi tanti pensieri.

extra

Que lugar tan acogedor, una casa grande y vieja en una calle casi desolada, año desconocido por supuesto, en la casa con el número 113, curiosamente sin seguir la continuidad de las demás, parecía que la casa se hubiera movido de lugar solo para quedar entra las casas más lejanas ya en los números 200 y 300, el pequeño de la casa sugería que en toda la parte solitaria al rededor estaban las demás casas, y por alguna razón se fueron, quizá por miedo.

Una mujer solitaria vivía en esta casa, cuando está todavía se veia bien por fuera, no podemos saber su nombre, no hay registro alguno de ella. Pero si de uno de sus 'hijos', claro que era su madre, pero solo de corazón, la verdadera madre del niño era desconocida, y ya había pasado mucho tiempo para poder localizarla, se insinuó que estaba muerta, asi que la mujer termino quedandose con el infante. Lo que el niño si tenía era nombre, según el pequeño que aún balbuceaba era Clather, mm, clather, que nombre tan extraño no?, Quizá el niño aún no tenía capacidad suficiente para pronunciar como es debido su nombre, y solo salió ese nombre tontito sacado de un libro, la mujer intento llamarlo por nombres que ella conocía parecidos a lo que salio de la boca del niño, pero no respondía más que al nombre Clather, y así terminó llamándose hasta hoy.

“Mi sento solo anche in mezzo alla gente”

Puoi avere paura della solitudine e non saperlo.

Molte persone che vivono con una forte insicurezza di fondo, attuano strategie disfunzionali per superare la paura della solitudine in modo da non farla emergere in superficie. Insomma, la prevengono con meccanismi di difesa disfunzionali.

Hay demasiada gente a mi alrededor, yo no parezco estar aquí. Subo el volumen de la música que suena en los aurriculares que no llevo y sigo caminando tratando de que nadie me descubra.

El cielo tiene un brillo peculiar, funciona, nadie puede verme. La música suena fuerte. Es mi música, me gusta. Sigo caminando. Funciona. Nadie me ve. Me gusta.

Escucho el barullo de la gente. Cada vez hay más gente. La música se ahoga, el barullo incrementa. La música canta; ya no es mi música. Todos me miran. Me están mirando. Me miran. Murmuran. Me miran. La música.

Ensordezco por un momento, esta no es mi música. Suena demasiado fuerte. Todos me miran, murmuran y empiezan las risas huecas. ¿De qué se ríen? ¿Por qué me miran? ¿Adónde ha ido mi música? ¿Por qué suena esta? ¿Por qué tan fuerte? Me miran. Me miran. Me miran y murmuran. Me miran, murmuran y se ríen. La música. Demasiada gente, demasiado ruido y demasiados ojos y dientes. La música. Me miran.

Camino. La música me grita. La gente también chilla, y se ríe y me señala. Mi ropa. Mi ropa no está. La música. La ropa.

La música, mi desnudo, las miradas, las risas. Me señalan. Me miran. Les conozco. Ya no camino; ya nada funciona. Y cierro los ojos.

Los abro. Abro mis ojos y todos los demás se abren con los míos. La música se burla de mí. La gente es de cristal. Los veo. Me ven; son yo. Les señalo, me señalan; se ríen. La música, mis ojos, mi cuerpo, la gente, el barullo, las risas, el llanto; el silencio.

e più passa il tempo,

meno riesci a dire le cose.