Parfois, j’aimerais pouvoir m’arracher à la vie, juste pour que la souffrance s’arrête…

i say i hate french but then i'm thinking of words and i'm like... woah... etymology... these two words are definitely related...

Je termine à l'instant "Au prochain arrêt", de Hiro Arikawa. J'adore les histoires japonaises et celle-ci est très immersive. Elle raconte les différentes gares d'une ligne de train et les passagers qui s'y trouvent, se croisent, se parlent, se font remarquer, les couples qui se forment, ceux qui rompent, les réflexions d'une jeune femme battue par son conjoint, les préoccupations des lycéennes et les conseils d'une vieille dame.

Après quelque temps, toujours le « penser » s’arrête. Écrit, c’est ce qu’on appellera une pensée. C’est pourtant alors qu’il faudrait qu’elle soit continuée, mais il n’y a plus prise. Des abîmes de nescience la bordent, la précèdent, la suivent. D’inextricables contradictions, d’insurmontables incertitudes, enfin une impuissance totale. Si l’on insiste, des abîmes de rien. Des univers-rien. Il n’y a pas de pensée qui, continuée, n’aille ailleurs qu’à « rien ». Alors à bout, incapable, comme craie noire sur un tableau noir, elle ne peut rien rendre, rien faire. L’univers impensé se défend. Encore très, très, très peu de ce qui est, est pensable.