#aroamoreno

Algunos Poemas

Instrucciones de lunes frío

«Sírvase una copa de vino dulce. Deje caer el bolso sobre el suelo. Deje que todo caiga lo que la lluvia de noviembre recogió de sus hombros. No es fácil le advierto si recuerda que tan sólo ha terminado una jornada: el trabajo. No recuerde los restos de la cena de ayer abandonados la mermelada roja donde anida una hormiga. Olvídese del mundo. Del hombre que doblado le estiró del abrigo. De la mujer que cuenta cómo perdió una casa. Y abra la botella. Elija un rincón donde haya poca luz. No se moleste en espantar las sombras. Alguna melodía, sonidos de gramófono antiguo. Tal vez un fado, Gardel, una canción francesa. Por supuesto, no escuche la letra. Ni atienda a melodías. Su cerebro está blanco. Olvide las denuncias, las mentiras, las reuniones, la falsa sonrisa de cristal de despacho. Cierre los ojos. Le dije, no era fácil. Permanezca inmóvil. Cuando la noche le devuelva el aliento, llene la bañera. Mucha espuma. No coja ningún libro. Tal vez un cigarrillo pero sólo si no va a preocuparse de cenizas de humedades. Sumerja la cabeza. Escuche la oquedad de los vecinos de abajo la niña patalea en ruido sordo. Mantenga la cabeza sumergida. Deje que emerja a flotar alguna parte del cuerpo que roce los vapores. Y cuando salga, el agua caerá como riachuelos pierna abajo, sienta las cosquillas del agua. Cene algún fruto.»

(De “Veinte años sin lápices nuevos”)

Por pedir lluvia

Hasta los huesos. La chamarra naranja que no es mía cubierta de agua. Un paso, otro. La calle brillando bajo la lluvia. Hace horas que se hizo de noche frente a la sierra de Matlaquiahuitl (como hasta hoy no supe el nombre de sus montañas, lo diré cien veces). De pronto, he echado a correr. De puras ganas. No sé, mal. Dos camionetas de policía, con su metralla, con sus chalecos antibalas y ese ir apuntando por la vida. Freno. Es la misma tierra mojada. Es la misma. Tierra. Y estoy mojada. Y no es que se haya arrugado el gesto de los amigos. El tiempo aquí ni se esfuerza en castigar la ausencia. Pero esto no es más una alteración cronológica. Un presente alternativo. Vuelvo a la casa. El tren de mercancías embiste la noche. Los gatos pelean sobre el tejado. El agua se estrella con furia contra la lámina. Las perras negras se refugian de la tormenta bajo la cabaña. Tal vez mañana.

Biografía

Aroa Moreno Durán nació en Madrid en 1981 y es periodista. Colabora en varios medios de comunicación españoles y extranjeros. Ha vivido en México, Irlanda y Alemania. En 2009 publicó “Veinte años sin lápices nuevos”

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