#abiezer

Cinco da manhã e ela vem bater aqui em casa. Algo que acontece uma vez a cada seis meses, aproximadamente. Eu atendo. Algo que acontece sempre. É só ela beber um pouco e acreditar que há algo não resolvido, que aparece. Não me importo muito. Até gosto, na maioria das vezes. Geralmente ela chega com cheiro de cerveja e um rosto que não deixa transparecer se está feliz ou puta da vida. Dessa vez, está com um vestido azul, na altura das coxas, com a barra bordada – deve ter sido feito pela mãe dela, que a propósito é ótima costureira. E um casaco que não pude perceber a cor, pela escuridão do carro. Ou, se percebi, não reparei o suficiente pra me lembrar. Os olhos, mais mel do que nunca. E o sorriso, branco e reto, como sempre – resultado de anos de uso de aparelho. Antes, ela ligava e eu a encontrava para conversar. Agora, que é independente, ela que aparece quando deseja. O assunto, não importa muito. Ou melhor, importa. Mas, ela não vai se lembrar dele no dia seguinte, ou daqui duas semanas. O único interesse é dar a última palavra na discussão que foi encerrada há dias. E, me fazer dizer que ela está certa. Não dessa vez. Evitando a discussão e, bêbado de sono, tento explicar o que ela já sabe. O melhor exemplo, encontro em um filme bem fraco: Hanckok. Um cara que tem todos os requisitos para ser um super herói, mas que se afunda no álcool para esquecer ou para tentar lembrar e, um certo dia descobre que tem sim um passado. O problema, é que no passado dele, existe uma mulher. (É impressionante como a vida não tem criatividade alguma em seus roteiros.) Eles se amam, ficaram juntos nos últimos 3 mil anos. Mas, sempre brigando. Ela, já casada com outro. Ele, casado com as garrafas. Podem até tentar ficar juntos, entretanto, se tornam mortais. Estar perto, os torna destrutíveis. E, eles tem mais poder ainda pra se matar. Acho que deu pra entender. Como sempre, quando comigo, algumas lágrimas rolam do rosto dela. Já foram tantas as vezes, que dessa vez nem me lembro o porquê. Como nos últimos anos, nem ao menos nos tocamos. Apenas atendemos a necessidade de falar alto um com o outro e, nos afastamos, novamente. Daqui seis meses a história se repete, por mais que sempre digamos “eu não apareço mais” e “eu não atendo mais”. Afinal, temos essa necessidade de nos matarmos. De nos tornarmos destrutíveis. Daqui seis meses, iniciamos uma nova discussão e, descobrimos um novo super herói. Todavia, nossos super heróis sempre serão, bêbados, arrogantes, que falam alto e, acima de tudo, humanos.

“Amava seus erros assim como amava os acertos, porque o que eu amava enfim, era você.” Bendito seja esse erro grotesco que essa frase carrega. Bendita seja a petulância do uso do verbo amar no passado. Bendita seja a ignorância de acreditar que há pretérito para o amor. Eu mesmo já cometi essa mazela de botar pra trás o que é pétreo. Amor, como fui aprender posteriormente, é irrevogável. Todavia, diferentemente das cartas legislativas, não se pode apagar o texto da lei e escrever outro debaixo da égide de uma constituinte. O amor, minha cara, é como uma barba. Sim, como os pelos da face masculina: quando não há pelo algum, o homem pode até aparentar limpeza, ou como dizem os mais desorientados, sucesso profissional, entre outros. Já quando os pelos começam à crescer, começa à pinicar e, apesar de uns fiapos de toalha grudarem, a sensação causada na face alheia é inenarrável. Conforme o tempo passa, e os pelos aumentam, os olhares já mudam. Alguns já ousam dizer que existe desleixo ou a falta de atenção com algo tão essencial. Fora que para quem a porta, coça pra caramba. Após o crescimento, o usuário, porquê essa é a terminologia correta, posto que é um vício, se adapta. Já é normal acordar com aquela imagem no espelho. Alguns se intimidam perante aquilo e até se surpreendem. Outros elogiam. Dizem que gostam, mas não teriam coragem ou sentem medo de sofrerem preconceito por a terem. O usuário em si, ainda pode trabalhar em alguns locais sem sofrerem olhares de canto de olhos. Todavia, como num lapso, numa crise de sobriedade, o usuário tende a retirar toda a barba. De uma única vez. Sendo levado à acreditar que a ausência da barba melhorará sua vida medíocre. E o animal a tira. E, sabe o que acontece quando isso se concretiza? O infeliz se arrepende! Sim. Veja só que sentimento delicioso. O bom e velho arrependimento. E a sensação de tempo jogado literalmente no lixo. Seguido da esperança de que a barba volte linda e bela. E ainda existem imbecis que dizem que se está melhor sem ela. Pois é, ela até volta, mas o ciclo é o mesmo. Até que se torne corajoso o suficiente para mantê-la e, cuidadoso o bastante para que a mesma não fique desleixada. Enfim, o que tem a ver a barba com o passado? Tem a ver que, não importa quantas vezes o homem se barbeie, a barba sempre volta. Em alguns tratamentos mais radicais, como depilação à laser, até demora, mas volta. Logo, não existe passado para a barba. Você pode apará-la, desenhá-la, pintá-la, dizer para o mundo e para si mesmo que é mais bonito sem ela, mas ela volta. Ela pode ser acariciada por diversas outras mãos. Julgada por diversos outros olhos. Beijada por diversas outras bocas. Pode inclusive eriçar os pelos de diversos pares de outros braços. Mas, no final amigo, o usuário sempre se lembrará da primeira vez que um carinho se passou por ela. Sempre se lembrará do primeiro par de mãos que fez com que se sentisse bem por ter barba. E para essa lembrança, por mais que esteja no passado e seja distante. Essa lembrança, nunca será pretérita.

Pessoas são seres estranhos. De verdade. São complicadas demais. Por mais que você estude comportamentos, linguagem corporal, leia artigos de revistas que tentam explicar um pouco do universo dos seres humanos mortais, você nunca saberá como viver em meio à tanta gente estranha. Eu pelo menos não sei até hoje. Se você está feliz e procura fazer pessoas felizes, te rotulam de louco, por exemplo. Ontem mesmo, devo ter desejado "bom dia" há umas 50 pessoas. Se 5 responderam, foi muito. Tá certo que desejo não precisa ser recíproco. Entretanto, a convenção social, criada por esses mesmos seres estranhos, pede que seja respondido. E eu também. Se é gentil com uma mulher, ou é bicha, ou está interessado. Haja extremos. Se conversa demais com a mesma brincando, está "dando em cima". Se responde apenas o que lhe é perguntado e evita gastar tempo e vocabulário com o ser, é arrogante. Se não se importa, é frio. Se cuida demais, é enxerido. Porra. Decidam-se. Ou inventem um manual de verdade. Não é à toa que misantropia é tendência nas passarelas do mundo todo. Que a liberdade poética me permita o saudosismo, pois antigamente não era assim não. Eu, pelo menos, fui criado na base do "Senhor" e "Senhora". Hoje, as pessoas não sabem o que é isso. Tratam-se por "você". Os próprios velhos que deveriam se sentir bem por serem respeitados, agora entraram na moda do "o Senhor tá no céu". Te cria vovô. Respeito não tem idade não. Quantas e quantas vezes fui corrigido por não usar o "por favor". "Muito Obrigado" então, nem dá pra contar. Agora, todos usam de ordens ao falar. Deve ser o convívio com as máquinas. Com elas é só digitar o comando, não precisa de carinho, nem de educação. Ela não se recusa. Sou apaixonado pela tecnologia, mas vejo que ela tem nos separado. Isso é triste. Espero que essa tecnologia nos traga um lado bom. Ou só traga pra mim mesmo, já que a moda é o individualismo. Espero que descubram o manual do ser humano moderno. Até lá, vou ver se aprendo a seguir os conselhos do velho avô: "Quem fala demais, dá bom dia à cavalo". Talvez um dia algum responda. Já que nós mesmos não nos preocupamos com isso.